Entardecer.
Calor que desce os rios do sangue.
Prometo-me uma sombra azul.
É para já, senhor.
As mãos sempre prontas a usar os braços.
Os olhos amortecidos de mel escuro.
As senhoras que passam.
O homem perante a montra da tipografia.
Não tarda, é noite.
Não tarda, é dia.
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