Duche

Esta crónica não é para ser lida por pessoas que não tomam banho. É para as outras.
O momento do duche é estranho. É como as mulheres: bom, mas estranho. No duche, acontece-me sempre pensar (a todo o vapor) na magia que é ter um corpo e ser, ao mesmo tempo, esse corpo. Ou seja: cada um de nós é, tem e é tido por uma realidade física que é "eu" e "outro" simultaneamente.
No duche, olho para baixo e verifico a continuidade de tudo aquilo que me constitui: os pés proletários, os joelhos levadiços, a barriga pneumática, o peitoral tabágico. Passo e repasso uma pátina de sabão por todas estas peças, mas em mim demora-se a má consciência de não dar às costas, por me ser impossível, o tratamento devido.
Enquanto me envolvo na toalha, compreendo que as religiões dêem mais valor à alma do que ao corpo. Porque, convenhamos, é assustadora a hipótese de que, morrendo o corpo, tudo se acabe. Infelizmente, é o que penso: acabando o corpo, acaba-se a história. O único além, para mim, é o que aparece no espelho. Sepultado ou incinerado, o corpo devolve a matéria ao mundo, para que o mundo reorganize pedras, plantas, ribeiros, passaritos, caracóis.
Isto não é forçosamente triste: é apenas assim.
Mas se o leitor tiver medo de tudo isto, resta-lhe sempre a possibilidade de não tomar banho. Pode ser que resulte.