18/12/2020

VinteVinte - 159 (VII & VIII)

 
a Shania Twain, não sei se conhecem

 

VII

 

Fomos por Sintra de burrico, à Pena ascendemos.

(Eu & a Shania Twain, não sei se conhecem.)

Ofereci-lhe queijadas – dessas que nós lemos

esquecidas nOs Maias, mas que a nós não esquecem.

 

VIII

 

Os boletins sublinham o recrudescimento do contágio viral. Pela terceira vez, mais de mil casos num só dia. E uma dezena mais de mortos. A maioria, velhos. Talvez (decerto) por isso, a juventude, sempre eufórica & incônscia sempre, teima em não perceber por que maldade lhes encerram as discotecas & afins antros onde esparvoar a pressa & o abano do (oco) capacete que tem entre ombros. É tudo uma historieta um bocado chunga, esta do vírus-chinoca. E não se vê lamparina ao fundo da caverna.


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Canzoada Assaltante