a Shania Twain, não sei se conhecem
VII
Fomos
por Sintra de burrico, à Pena ascendemos.
(Eu
& a Shania Twain, não sei se conhecem.)
Ofereci-lhe
queijadas – dessas que nós lemos
esquecidas
nOs Maias, mas que a nós não esquecem.
VIII
Os
boletins sublinham o recrudescimento do contágio viral. Pela terceira vez, mais
de mil casos num só dia. E uma dezena mais de mortos. A maioria, velhos. Talvez
(decerto) por isso, a juventude, sempre eufórica & incônscia sempre, teima
em não perceber por que maldade lhes encerram as discotecas & afins antros
onde esparvoar a pressa & o abano do (oco) capacete que tem entre ombros. É
tudo uma historieta um bocado chunga, esta do vírus-chinoca. E não se vê
lamparina ao fundo da caverna.
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