V
Sucede-me muito, mais talvez do que o razoável (direi mesmo: – Decerto mais do que o saudável –), ver, no que meramente olho, o que lá não está & quem não é lá já. Esta noite nova mesmo (mesmo-agora), mirei da Varanda do Mondego (Café sito ao Monte Formoso de Coimbra) Santa Clara. E lá estavam o senhor meu Pai & a senhora minha Mãe, moços ’inda, fabricando prole, em prol disto a que chamamos velhos-de-hoje. Sorri com amargura. Poetar remunera nem sempre. Quando, esta noite mesma, voltar a casa, é com 56 anos + um dia (mas menos um dia) que volto.
Entretanto, despromoveram o Vitória Futebol Clube (id est, o Vitória de Setúbal) à Terceira (o escalão/divisão, não a ilha açoreana). Já o Clube de Futebol «Os Belenenses» foi espoliado. Apesar do bom-senso, o Partido Comunista Português leva à vante a Festa do Avante. Sim, sorrio pouco. Sorrio pouco do (quase) muito que me sucede.
A 28 de Agosto de 2020, decido continuar sem encerrar aos domingos. Apesar de ser sexta-feira-by-night, não vou hoje ao Nelídia gerido pelo António Cecílio Silvestre. Esta casa que sou, só pode ser vista de fora. O que não vejo – é não-real? Sou eu real? Ou realengo? Ou reguengo? Ou realejo? (Dás-me um beijo?)
Jantei com o meu Irmão Jorge em uma pensão do tipo familiar entre a Praça da República & a Antero de Quental. Ele era vivo, naturalmente. E eu ainda achava, então, ser natural estar vivo.
(O vento de hoje não logrou exilar-me.
Não me ausentou nem m’obrigou a explicar-me.
Nem me volveu astronauta, nem me devolveu a verme.
Fez-me tão só ver-me: sem propriamente olhar-me.)
Homens sem menor idade referem-se a uma mulher ausente, uma descasada, uma a quem dizem prolixa. Antes disseram (no mais-que-perfeito, não no pretérito-perfeito-simples) pró-lixo – se para eles, digo eu.
Sim, às vezes em verso chego ao cor-de-rosa das almofadas-patitas-mãos do senhor meu Gato. É muito gratificante (ou, no caso, gatificante) sentir o salário – sem oneroso metal – que é tal g(r)atificação.
(Tenho arranjado lenha para me arder.
Fi-lo, de uma vez só, ao nascer.)
A lógica é simples.
A batata, não.
(Isto, não o escreveu Wittgenstein.)
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