Fulguração

Souto, Casa, tarde de 17 de Agosto de 2009

Partilharei contigo o oiro da minha pobreza, assim o queiras.

Sou de modos delicados, não te me receies.

Por mão de versos te levo a ver a chapa de luz, que é o metal da tarde batendo o rio.

Bosques e crianças fulguram,

feéricos, feéricas.

É tudo tão bonito, sobretudo em livros, isto do mundo.

O primeiro funeral a que assisti, foi em canícula a mais ardente.

Era em Antuzede.

Eu era jovem como uma flor.

O Sol imperiava a aldeia.

Tinha morrido um homem muito antigo.

Na praça breve, pousaram a urna tal que descansassem um pouco quem carregava e quem dormia.

O esquife fedia a rosas cortadas, chilras, murchas já para sempre.

Ia pela mão do meu Pai como tu por a mão destes versos.

Também fui já a baptizados, onde conferi que nascemos para um nome entre duas datas.

Uma parte substancial quero dar-te da minha vida maravilhosa.

Pode acontecer sermos ambos tocados pela peçonha da tristeza, mas ainda assim a luz metálica - e urna e berço descendo, jusantes, o rio,

feérica, feérico.