22/09/2020

VinteVinte - conclusão da entrada 56 (XII & XIII)




XII              

 

Aspectos contáveis do dia que ora se acaba? Carecem de peculiar interesse do ponto-de-vista tipográfico, por assim dizer. Há porém lances psicópticos excedentes do limite-24-horas. (E sim, o neologismo joga com psique + óptica – visão-a-partir-de-dentro, se quiserdes. Quanto aos anormais do abort’ortográfico/1990, que aprendam de uma vez por todas & para sempre que ótica sem p se refere à audição, não à visão – daí otite, por exemplo.) Alguns de tais lances:

 

Mulher muito bem desenhada levando as mãos às fontes-da-cabeça por motivo só dela;

Lampião-de-rua que se apaga sempre à minha passagem rumo ao contentor-do-lixo;

Contabilista fazendo trabalho nocturno em casa enquanto a mulher lê uma história aos gémeos já deitados;

Carrinha branca, com farolim-traseiro-esquerdo estilhaçado, carregada de cocaína algures entre Almeirim e Vila Franca de Xira;

Na Islândia, um gato mirando fixamente o desenho da mulher de cabeça entre mãos.

 

XIII

 

Fora do jogo mas não fora de jogo. Expresso-o assim por me parecer, acerca do que faço (& do que não faço), mais claro, mais franco, mais genuíno, mais meu.

Um homem pouco importa em si.

Um homem só a si importa.

Mas o que faz, não faz, quer fazer, pode fazer, quer & pode desfazer e/ou refazer – isso sim, importa & conta.

No meu caso, importa & conta-se.

Conto:

 

Eu provenho de um par vitalício

que a morte ora habita para sempre.

Que gente era? Bem, era dif’rente

da mais comum que, por defeito ou vício,

é de si só traseira sem ter frente.

 

A Mãe amava o Pai. E o Pai, a Mãe.

Filhos foram amados de nascidos.

Todos não eram poucos, os paridos

– mais um criara se tal viera ele também.

(Isto era dizer afim de Pai & Mãe.)

 

Hoje recolho rastos, colho rostos.

Restos são quanto tenho, até futuros.

É verdade vivermos tempos duros

– mas quantos sóis nascentes não são (de)postos?

Tod’ o nascente ente vai p’ra poente.

 

Tenho moral mas raro moralizo

sem, primo, autocrítica impiedosa.

Nem choro baba & ranho por quem goza

santidades só suas, em prejuízo

da patermaternal tão pura rosa.

 

Não eu, mas o que cada verso aponta

– isso sim & só é que p’ra mim conta.

 

O resto, por mania ou capricho

– o resto é tão-só lixo.


 

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Canzoada Assaltante