VinteVinte - conclusão de 51 (II a V)

    II 

    Conheço cifras que morrem comigo. 

    A mundo algum farão falta. 

    Ao piano, no hotel, por castigo, 

    Manuel António da Silva Malta 

    espera há horas a fugaz amante 

    que lhe jurou etern’amor no restaurante. 

    III 

    Agora já não se fala nisso, pouco importa. É certo que Luciana quis fugir do marido, o bom, o manso, o remediado Silvério das Peças. O pai dela ajudou o genro a convencê-la a voltar para casa. Já na plataforma ferroviária, Luciana, bilhete na mão para Lisboa, estava prontinha. Filho & filha? Resolver-se-ia tudo depois. Vai esperando sentado, Manuel António, aproveita e toca aí o As Time Goes By. 

    IV 

    Aqui há uns anitos, conversei algo demoradamente com um rapaz de nome curioso & precisamente onze meses mais velho do que eu: Eleutério Maria Inverno Morais. Versámos assuntos sem futuro, por mormente literários. 

    Recordo-o agora por nada ter mais de especial que fazer. Na cozinha, a sopa vai fervendo sem hora marcada. O Gato adormeceu na manta preta. Boy George canta Mr. Strange na máquina-audiovisual. 

    Não sei se Eleutério é ainda vivo. Não temos amigos nem conhecido comuns. Conhecemo-nos num casamento há muito desfeito, como é de lei: o de Sílvia Maria Ventura Reis com Marcelino José Alemão Conde, em 1987, 15 de Agosto, um sábado. Fui a essa boda por ser amigo do pai do noivo, que Eleutério não conhecia. Ele foi por ter namorado no liceu com a noiva, que eu não sabia quem era, só me lembro dela de branco com o ramalhete mentiroso de laranjeira. 

    Sopa fervida, gato despertado. Adeus, Eleutério. 

    V 

    Meu País de meus Pais, 

    és bonito & letal como o mar, 

    conheço-te de cor a côr, 

    daqui te não saio – nem tu me sais. 

    Uns poucos mortos te me ligam parturientemente, 

    nomeio-os no deserto em que ter nascido se torna, 

    sinto pena de ti como se quase fôras gente 

    que eu houvera conhecido na taberna. 

    A mensagem é implícita, ando a lê-la. 

    Olho o céu congelado, pirilampado de luzes. 

    Aquele luzicu faz ali de estrela: 

    a tristeza é legal, mas olha, não del’abuses. 

    Fui já de casa-completa, ninguém faltava: 

    nem em corpo, muito menos à palavra-dada. 

    A tal sucedeu o que sucede à chuva pelas sarjetas: 

    números todos resto-zero, borracha sobre as lápis-letras. 

    Meu País de meus Pais 

    Etc.