Colagem António - Pedro - & Inez

PATRICIPEDRINEZIANAS

Leiria, tarde de sábado, 25 de Agosto de 2012

Matam Inez a Pedro, que matar manda dela os matadores.

Círios na noite de Coimbra a Alcobaça: a Morta é Rainha Viva.

António Patrício estagna para sempre esse amor além-Tempo.

Os cursivo-itálicos seguintes são uma colagem de instantes de Pedro, o Cru.

Comidas de sol, em gamas mortas: e o que tinha de suceder,

lá sucedeu. Entra uma aragem, como um gesto da noite

adormecida. E anda

na Morte. Vem tão

tarde! A tira de mercúrio

do Mondego, além, a

escorrer lua.

Nunca foi tão noite.

O luar está mais loiro, cor

de trança.

Como uma fé simples.

Que venham sem algemas. Para poderem falar,

para terem gestos.

Tínheis ao pé de Coimbra os

vossos paços, tinha olhos para nós

a sombra.

Um adeus de lento.

Como o espectro de uma

rosa branca, como uma lua de gelo

no crepúsculo.

É um entardecer de outono. Os últimos planos

estão já numa penumbra de

oiro frio.

Choveu.

Cheirava a terra.

Era bom.

Os passarinhos,

é a hora deles.

Adeus ao sol,

mas com os olhos cheios

de sol.

Era um esperecer, um ir-se

embora.

Para eu o ver ainda nos

teus olhos.

Que devagar Deus levou

aquela flor.

Tinha passado.

Matara tudo.

Dormir de dia, fugir

ao sol, porque sabia que o sol canta melhor que

os rouxinóis.

Havia um não sei quê que

nos transia.

O lugar da execução e o

da fogueira.

Dentro de mim em sangue

e lume.

Ela com

mil vidas.

Duas vezes os

seus dentes.

Tomara eu que o vento

se calasse.

A impressão de

coisas frias.

Sem o olhar, o

meu destino.

Seja o que for. Luz.

Bebi-me.

Dá-me.

Têm pouca luz

aquelas flores.

As mãos que

alumiam, tremem.

Perdoa.

Sou eu.

O nosso amor saía do desejo – como sai uma

pérola do mar.

O teu cheiro como

um corvo.

O céu e a terra

escutam-se.

São dois abismos

a beijar-se.

Um silêncio místico.

As vossas mãos são familiares das

coisas santas.

Nem lhes buliu

a Morte, as jóias

da Morte.

Adormeceu com ela a

vida toda.

Há-de passar por entre círios?

Muda,

muda muito.

Ides ter

rosas vermelhas.

Núpcias das árvores e das nuvens.

Como em vida, a dizer assim:

como um piloto cego vê o mar.

Com os olhos que

não dormem.

A carne é também uma janela para

a dor.

Saudades são as promessas que nos faz

a Morte.

Mãos que criam mundos

e são aconchegadas

como ninhos.

Que se fazia leve,

que fugia,

como a sombra recua ao vir

do luar.

Eu vou a pé: carrego os

meus janeiros.

Vem crescendo na névoa e

no silêncio,

num grande espelho embaciado,

sem memória.

A cada tule de névoa,

uma coroa de ouro, um

grande manto, um

fresco esmaecido

de fantasmas.

Tudo sabe que a Morte anda

no souto.

As nuvens caem no vale

como mortas,

sem a luz das tochas.

A noite em que a saudade

se fez carne.

Todo o povo encantado

da saudade.

Pedi-lhe que fosse ela a

tua mãe.

Porque é que o silêncio das criaturas

não consegue falar como o

das coisas?

É uma janela que dá p’ra além

do tempo.

Que dizes

tu?

A névoa, em

tules lentos.

O que Deus sonha, o que O

faz triste.

Só porque amei, estou

entre vós

mais só do que o pobre mais pobre do

meu reino.

Sou um gafo do amor,

lepra divina.

Sou um pastor doido.

Vou a tanger pela noite à Ovelha morta.

Para entender estrelas, o melhor é

viver como elas a

arder sempre.

O resto

é pouco.

É nada.

O olhar que mais vê e

o olhar da vida – são

um espelho em face

d’outro espelho.

Querer saber é um impossível triste.

Os teus olhos de

alão meigo.

Não sei porquê.

Foi assim sempre.

A tristeza faz rir.

Tu és bela de mais: p’ra

durar pouco.

Falei enfim uma vez pela

boca deles.

Pobre! Pobre

de ti,

como eu,

um irmão meu.

Dá-me pão.

Não posso mais.

Estou a cair.

Dêem-lhe vinho.

Podeis crer.

Esta noite é um

bom espelho.

Fumos de árvores.

A névoa agora espectraliza tudo,

os olivais que nos cruzaram.

O ar, todo o ar, cheirava

a urze.

Parece que tudo isto é já passado.

Nem eu sei se Alcobaça ainda existe.

El-Rei saiu às trindades de Coimbra.

Há sete anos.

Já a terra o esburga,

o imaginário,

o baldaquino.

Adivinhava em sonho os

nossos filhos,

as pálpebras cerradas,

transparentes,

de seda.

Quando estou triste – disse ainda.

Nos olhos dela

a Eternidade,.

A hiena que o

cio ensandeceu.

Formas vagas de árvores imóveis.

O céu que nos longes – sonha luz.

Todas as luzes se apagam.

O vento! O vento!

Não vêdes como está

perdido n’Ela?

Tremulava das agulhas à raiz, como

oirado de lua.

Cada coisa olhava a sua imagem: já não

havia terra: só

espelhos…

Mesmo o ar era um espelho

de âmbar

em que o luar se mirava,

se sumia.

A fadiga faz das lajes um

bom leito.

As colunas guardam, apenas se ouve o repicar

dos sinos.

Como água duma fonte noutra fonte.

Como a luz na luz.

Uma noite de pedra sobre esta alma.

É o primeiro serão da eternidade.

Lembro a face da terra em que te amei.

Vejo os campos de Coimbra ao luzir d’alva.

Quando fecho os olhos, vejo-a sempre:

dir-se-ia que forra as minhas pálpebras.

Hiena triste.

O teu corpo de amor tão

grande e belo.

Vivia com o teu corpo na memória.

O teu sangue era o meu vinho.

A tua morte, o meu pão.

Pedro.

Inez.

Cúmplice das coisas contra mim.

Eu sei a morte como tu.

O homem-Saudade, o rei-Saudade.

Oirava de pensar.

A fugir de mim mesmo como os meus galgos.

Toda a terra viveu a endoidecer-me.

E o sono não vinha,

nunca vinha.

Nos pântanos d’argento.

De além da morte e além

da vida.

Vivo

com ela.

Bendito o lobo

em mim.

Coimbra foi como

uma mãe.

E rio e choupos,

e olivais e paços,

vozes de sinos,

é tudo, tudo feito

de reflexos.

Só ela vive do meu reino agora.

Só guardo nos meus olhos o Mondego.

Eu não tinha um irmão.

Ninguém comigo.

Fui ter com ele – o meu

amigo de água:

as suas águas tinham sede como a areia.

O sol da terra é irmão do teu cabelo.

O pomar dormia.

Eu cingia-te.

Só o silêncio andava a perfumar-se

no pomar.

O teu olhar.

É o ar da minha alma.

É um turbilhão de estrelas.

O vento de luz

da eternidade.

Não volta mais.

Nunca mais volta

em vida.

Quereis algum cordial?

Esperemos.

Consentis, meu senhor, que

vão deitar-se?