VII
Um maço de Águia.
Uma decência primaz.
Um têéme Nokia.
Fugir de Alcatraz.
Um corredor febril.
Uma alva animal.
Quem faz cem, perde mil:
iss’é muito normal.
E um ancoradouro de vegetais águas parecendo
a riba de alba o mais trovadoresca.
Noção da Blitzkrieg e da pele mais fresca,
essa que nos quis em nós a querendo.
O tudo da vida é morrer cada vez menos.
Nem é pela gente – é mais p’los pequenos.
Agora, agora chove tanto – que o ar
cheira a enguias – e a noites – e a dias.
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