VI
Tarde de mais para que o que digo se não escreva sozinho
sempre na orla do mar brisando
frios invernos salgados.
Chego sempre tão tarde aos correios e à mercearia.
Mulheres velhas, essas que cortam lírios,
vieram ao vinho,
pedem esmola na escadaria,
três ou quatro que olham para isto e não escrevem.
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