© DA.
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Domingo,
21 de Fevereiro de 2021
Vi hoje alguém que, vivo, não devo voltar a ver. É pouquíssimo provável, para ser o mais franco. Sofre de maleita grave, que no rosto traz inscrita a sépia. Recolhi depois a casa, onde contristadamente almocei. A morte-certa sentida como contumélia – não a própria mas a alheia, se a alheia ceifa alguém de bondade. E era o caso desta manhã dominical já extinta.
No televisor, rapazes milionários correm de calções para escoucinhar a bola. O filme é comentado por dois papagaios iletrados que zurram interjeições eufóricas. Em Lisboa, um idiota do PS quer ver demolido o Padrão dos Descobrimentos – a esta caca sustentamos em sacrossanta democracia.
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Homem em fotografias dispersas pela mesa da saleta.
Chegou o seu tempo de impotência sem resignação à vista.
As imagens ilustram o tempo deveras perdido, ilusoriamente vencido aqui-ali, muitos são ora mortos os então vivos fotografados.
Nem as nove da noite são já, já a sombra uniforme enregela a bela vacuidade do mundo. Doutrina nenhuma. Estores cerrados. Não sei ainda que fazer ainda deste homem.
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Décimo Manuel Horta Galeano
Homem da terra como os bichos
De silente olhar tal os mochos
Dono alfim de seu destino.
Nora Maria de Vera Alícia
Dama de teres, haveres & quereres
Prantou queixa na polícia
D’encontro a duas mulheres.
Não na vida se hão-de cruzar
Cada um à sua vai
Esta história que contei
Já não tem mais que contar.
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