Esquina

Imagem: © Fernando Silva (Caramulo)

Vivemos já todos dias de sol.

Não hoje.

Na névoa humana, somos

manchas de tinta-da-china.

Dormem-nos as mentes.

De o céu ter sangrado

cantam os sapatos nas folhas.

Senti, da cama, a pureza

mortífera do novo dia.

Não pôde, o pobre,

desembrulhar-se de todo

da noite.

Ela passa de costas.

Desconheço que esquina

a tomará.

Ela é a minha vida.

E que nome darei à esquina?

Caramulo, fim da manhã de 21 de Setembro de 2006