Ligação à Medusa - 35 (integral)

Berndnaut Smilde

Nimbus II

Cloud in Room

2012

35. AS HORAS

Leiria, segunda-feira, 17 de Outubro de 2011

Tenho por vezes horas substantivas como a

matéria animal dos seres que respiram.

Penso-as em forma de limbo.

Penso-me ébano-em-branco, durante elas.

Madeiro-as para revelar-me árvore.

Aprecio a voracidade infantil do mundo.

Já era para ter nascido de outra maneira.

Já era para ser-de-Florença em qualquer lado.

Um bosque em França, o rumor de um rio.

Um patriarca de gatas: tenho sido isso.

Sou da substância respiratória da luz: e

amável, amante e galante.

Toco a febra viva da mulher deitada.

A vida dela é uma coloratura sideral.

Leiria-se-me ora a vida – e sumptuoso

é o sentimento veríssimo que me enaltece

o estar ’inda vivo sempre que miro o mesmo Castelo,

à colina mor subido, que José Maria

Eça de Queiroz viu também (e) antes de nós.

Rapazes demoram o Verão-de-Outubro

ao pé da fonte de Porto Lameiro, entre

silhuetas-laranjeiras e cacos de cerâmica

fabricados por mãos hoje mortas, amanhã

não sei.

É uma gala, assistir à sombra silvestre

de qualquer das minhas filhas, nas horas.

Como elas derivam atlanticamente, Santo

Deus! Como ajuízam elas a gramática carnívora

que a elas mesmas me levou em láctea

instantânea entrega, Deus Santo!

Tenho por vezes mui substantiva pena de

não acreditar em Deus, meu Pai.

Senhoris rolas dão saúde aos beirais aldeãos.

Jornais forram gavetas-do-bacalhau.

Carpinteiros antigos como o senhor Arnaldo

Fonseca de Casais do Porto, Louriçal, ministram a seiva,

a vida das eiras: o milho, o porco, a mulher,

os filhos, as abóboras, os inocentes utensílios

que levam ao leite e ao vinho e às décadas

e a esta folha escritinta por um homem

triste e horário que os meus nome e rosto

usa.

Uma faca limpa eu usasse para (a)talhar

a puta da Morte: sabes, João.

Por Lisboa demandei as relojoarias vibráteis:

as putas comedidíssimas do Instituto

Superior Técnico, os garnizés navalhistas

da Estefânia, os adormecidos do Cemitério

dos Prazeres: sabes, Maria João.

Eu era para ter sido não apenas décadas,

mas algumas horas.

Clarões amarelos-palha de medas-mulheres

incensam de cor a salteada realidade,

acontece-me muito inscrevê-las sem sensatez

no usufruto da vida.

José Maria olhando o Castelo de Leiria,

José Maria vivo e Eça e de Queiroz.

Os seres filmando as ruas com os olhares

dos seres, das horas.

Os seres trazido-levados pelas horas,

pelo com que olham.

Eu queria apenas perfumar a nossa Língua

de coentros-sextilhas, sabes, Fernando.

Um restolho de cães-pátios, um ferro de sal,

uma torneira de brevidades, uma matricial

horda de medusas feitas da água dos olhos.

(E eu a escrever isto enquanto a vida

acontece ao lado, constipada e hirta

e relojoeira e grave como uma infantilidade:

sabe, Mãe,

sabe Deus.)

Filtros adequam a especiaria das águas

dos hortos que catolicamente resistem

aos incêndios mais fulvos e às sopas mais

das creches conventuais.

Eu digo ist’assim porquanto o posso:

e mais não digo.

*

A flor é uma frase perene.

Cada flor é uma declaração.

Ser teneb(rosa) límpido entre flores:

acho que também elas pensam.

Os vivos honram os mortos com elas.

Elas não têm culpa de cheirar a cemitério.

A gente quer saber se os mortos sonham.

As flores sonham.

As flores sonham com eles.

Os gestos dos mortos rispam a memória.

Escrevem-na inventadamente.

Estão evanescentemente na cor aluída das casas.

Não estou ’inda tão velho, que a maioria do

meu amor seja (amor)te. Pronto, sim,

é claro que ressinto e ressumo a calidez

pétrea de alguns amados, mas isto

curte-se com música e meia-colher

de açúcar nas ervilhas guisadas.

E um copo de qualquer coisa

Atlântica, na Figueira da Foz ou em Firenze.

As pessoas da arquitectura são todas músicas

da pedra.

Ou então é só porque gostam da alegria

da mulher, que cresce em seiva

sempre que lhe garantem uma maçã por

filha.

A mim, a quem já fizeram o mesmo,

isso é de uma naturalidade tremenda.

A flor é verso dito de c(ô)r.

O amor também é – e toda é dele

a terra: um pouco de adubo animal,

a vida não é mais do que uma hora

nem do que uma fl(ô)r.

*

(Maria da Graça também Queiroz:)

Ela nasceu do lado que mostra a lâmina viva do Rio.

Tinhas sardas logo de começo, o que acontece sempre que há reticências.

Ela sentia a mudança das estações como literatura viva: a elegia do Outono, a família do Inverno, o milagre da Primavera, o matrimónio do Verão, sendo ainda porém Primeiro-de-Maio-de-1971 embora.

Ela conserva as estantes verdes e os vinil-discos.

Ela conheceu a brutidade e a gentileza: e fez cartório da segunda.

Ela administra retábulos chamados filhos como se tivesse nascido para os nascer.

E nasceu.

(Também) Graça se chama – não é coincidência.