© DA.
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Quarta-feira,
24 de Março de 2021
A Bartoli canta Raupach.
O momento é forte, é solar.
Um minuto para as quinze.
Raposa em serrania, livre.
Sigo coleccionando elementos afins: faço bem & faço-o bem.
Revoada primaveril de ar/aves/árvores atentas.
Vivaldi pela Stutzmann.
As coisas bem-feitas felizmente abundam, não é possível contrariá-las, delas a pujança viceja feraz & feroz.
Voz de Cecilia & Nathalie, como (ou)vimos – adiante.
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Dois homens rebentados como cavalos-de-corrida na retaguarda. Conversam na saleta do mais velho. Conhecem-se & colaboram há uns trinta anos. Fizeram coisas más no segredo sem deuses da clandestinidade oficiosa. Nem sequer enriqueceram. Foram afinal tão peões & tão descartáveis como aqueles que atiraram à lama – e até, não-raro, para a cova.
O cancro abençoou agora o mais novo dos dois. Aos sessenta anos, é punição justa. O mais velho serve-lhe whisky irlandês de tripla destilação. Fumam cubanos. Aproveitam mal o instante porém, pois que a amargura os rói a ambos. O novo regime é tão peçonhento quanto o precedente – mas novos ratos há para o velho queijo. O mais novo suicida-se logo à noite. O anfitrião é discretamente abafado no sábado que vem, durante a transmissão em directo de Ascot.
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Vou hoje ver uma pessoa que por muitos anos escutou, apreciou & assimilou música de primeira-água. Emulo-a, como posso & sei, nessa autodidáctica. Saio de casa daqui a pouco nesse propósito. Há lá fora sol para todos. Estarei ausente do meu Gato um par de horas. Custa-me deixá-lo sozinho, não está habituado, não sei se sofre. Órgão por Mendelssohn. Está a dar na máquina. Há coisa de uma hora, deu The Psychedelic Furs e Morphine. A musa-música é feliz & graciosamente infinita. Hoje como sempre-para-sempre.
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Como esperava, a luz dá-se hoje em verniz democrático, melhorando a terrenidade de tudo em que (se) dá. Esmaltado arvoredo a reflecte & areja, sendo cor total a ventilação dinâmica. Trabalharam além uma leira de terra, sulcos vivos mostra ela ao sol, pronta a receber para depois dar de si.
Estátuas geminadas vigiam o jardim em que as plantaram de mútua solidão. Termina hoje a penúltima semana do mês corrente. Amanhã diremos: Em oito dias será Abril. Roda-perpétua, este jogo tão indiferente a seus jogadores. Da fricção entre tempo-interior (psicológico) & tempo-exterior (cronológico) é que resulta a tentativa artística.
A luz dá-se em verniz etc.
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Noite nova.
Plena hora.
Ar macio.
Olhar antigo.
Em outra dimensão (há quatro décadas bem contadas), entro no quarto da tia moribunda. Volveu-se miniatura de si mesma, a pobre. Também a casa é afinal casita. No psiché também altar, vota-se à imagem da Rainha Santa uma jarra de porcelana com rosas. As flores passaram de vivas a secas – mas sem passar pelo estágio da murchidão. São agora perfil fóssil na
Noite antiga.
Hora vã.
Ar exausto.
Olhar velho.
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No próximo Verão, não estarei no Lobito com Augusto Gonçalves. Nem no Silva com Ernesto Lucas. No próximo Verão, estarei acompanhadamente só: de seus nomes acompanhado só. É mesmo assim.
Tenho algum tempo. Tenho que jantar, também. Desliguei há pouco o rádio. Sabe bem sossegar o quarto. Não tenho porcelana nem rosas. Para ter uma & outras, escrevo: porcelana, rosas.
No passado Verão, escrevi sozinho – mesmo assim é que deve ser.
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Vi o rosto da pessoa de que V. falei na entrada 164.
Sangue do meu sangue, da minha árvore ramo maior.
Há entre nós, ora, certa solenidade de teatro:
é montado o drama, em tragicómico fulgor.
Finíssimo dúctil fio nos lia ainda, assim é.
Meia-hora é quanto temos, por semana, pós tantos anos.
Moços fomos, a moços não voltamos, ora decanos.
Daniel ambos somos – mas só ele é José.
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Zito Job Coluna Barão, exegeta & hermeneuta,
descende de capitão lá da conquista de Ceuta.
Também: Elói-Zé de Santamaria Carvalho,
em química herói & em física, um alho.
Andei com ambos na escola.
Um trio nós eramos, e bom.
O Zito, deu-lhe p’ra cheirar cola.
O Elói é engenheiro, acho que na Telecom.
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A zona é pródiga em manchas pantanosas, muitas partes do ano sufocadas por névoa espessa como cal. As casas são de madeira & poucas. Não vive por aqui quem é temente a miasmas & fantasmas. Os que vivem, falam pouco dos outros & nada de si.
Uma doença prolongada custou-me a infância mais metade da puberdade. Os meus pais levavam-me para lá no Verão. Depois, ambos morreram. Deixei de ir, convalesci, melhorei, fiquei quase bem. Arranjei trabalho, casei-me, descasei-me, mudei demasiadas vezes de código-postal. Voltei aos pântanos, paguei ao carpinteiro, tenho casa no último sítio a que chamarei casa.
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