PARNADA IDEMUNO - 152 a 155

© DA.

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Segunda-feira,

22 de Março de 2021

    Há tanto heroísmo no cacilheiro quanto na caravela. Vadear o rio para o pão-de-cada-dia é tão bravo quão levar Cristo ao indígena, deste sacando o ouro & a canela. Isto vou pensando enquanto o mundo exterior brinca às coisas sérias. Modorra digestiva, beatitude pós-prandial: assim vou jiboiando a nova primícia vesperal.

    Mas que se lixem heroísmos. O tempo interior quer outros valores, não aceita propagandas estafadas, exauridas, maninhas & daninhas. Imaginário & real equivalem-se então sem esforço. Tílias majestosas, rotundos penedos que levitam, coelhos-bravos cartografando o mistério simples do segredo-d’existir.

    Nenhum jesuíta, nenhum mafoma, nenhum semita – a solidão da rejeição é boa, leal, concreta companhia. A nave é tripulada no sentido da clareza? Decerto não. Da claridade, então? Quanto possível.

    Aldeia & universo não se contradizem tanto assim. O factor-humano é totalitário – por ser único. Regionalismo & pantelurismo são afinal manos.

    A atitude estudiosa compensa. É eficaz contra as múltiplas formas que o deserto incarna. Trilhos individuais aceitam marcas partilháveis. Assim, pelo menos, tem sido algumas vezes.

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    Idílico, edénico, floral, o ar puro como nascimento de bicho, a água límpida como olhos novos – é como alguns têm presente o panorama da infância. Os pequenos infernos vêm depois – para ficar, como o Toyota de antigamente.

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    A avó prepara a ceia para nós todos, que somos ela & eu, mais ninguém. A fotografia do avô preside à assembleia de dois. Bule de chá, pão-branco, mel, queijo-de-cabra, presunto, tomate, manteiga, bolachas-torradas. É fortuna. Sou-lhe muito grato. Vivo tempos-túneis, a que falta luz-ao-fundo. Ela ampara-me com o uso do quarto, duas refeições, alguns trocos para quando saio. Saio pouquíssimo. Vou à cooperativa ver se há ofertas de trabalho (obras, agricultura, limpeza de matas ou chaminés, por aí). Já não vou à taberna. Encontro gente na praceta, converso um pouco, ouço mais do que digo. A avó não moraliza. Não me inculpa pelo casamento que em má-hora fiz & em boa desfiz. Sou duas vezes filho dela, mais ainda desde que os meus pais morreram no grande incêndio de 1982. Não completei estudos. Quando morrer, completarei tudo.

    A velhota quis comprar-me uma motorizada. Recusei. Antes quis uma bicicleta em segunda-mão. Comprou-a ao Etelvino, serve-me de chochó para os poucos sítios aonde vou. Em Maio, vou nela à beira-mar. Faço a senda do pinhal, sei onde há esconderijos ideais para coisas más – ou pelo menos ilegais.

    Comemos frugalmente, não é nosso hábito empanzinarmo-nos nunca, à noite então muito menos. Não sei o que farei sem ela. Digo: se lhe sobreviver. Tudo pode acontecer. Aos meus pais aconteceu – e o meu pai era só uma vez filho dela.

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Um dos homens desta rua: Ramiro; por ofício, bonecreiro.

Tem a oficina em pátio interior, onde se reserva.

Bonitas criações torna ele reais, de santos muitas delas.

Outras, de brincarem meninas, futuras costureirinhas.

Desta rua, uma das mulheres: Noémia, peixeira.

Nas grandes necessidades, apara de parteira.

É de desabrido falajar, mas não má pessoa.

Íntimo desgosto de amor a quedou solteirona.

Abel passa cedo sempre, mesmo aos domingos.

Aonde vai ele, ele o sabe & ele o guarda.

Poderia acertar-se o relógio por sua constância.

O pai era Ezequiel, há muito esquecido seu pó.

Um pinheiro-manso ganhou fama, a oeste.

Além da casa de Monsieur, o francês aqui radicado, sobe.

O estrangeiro cuida dele com minúcia paternal.

Sabe bem ao olhar ver o vento na brincadeira com ele.

Benedita, viúva de Celestino, já não abre a botica.

Passou-a a uma sobrinha reles, diamantina, em hora-má.

A Dona Dita não sai de casa, vai se tanto ao quintal.

O Jaimito da Mercedes leva-lhe os necessários.

Estais talvez lendo isto como se isto fôra poema.

É porque não aproveito as linhas até o fim.

E porque mudo parágrafo a quaternário ritmo.

Percebo a V.ª confusão, mal nenhum nos faz ela.

Há mais verdade neste elenco do que aparentar pode.

Rosalinda, que sofria mau casamento, logrou livrar-se.

Marcelino, seu irmão, deu uma tosa no cunhado.

Esteve preso um ano, quase o matou, foi um valente.

O homem de Rosalinda, fê-lo a vergonha fugir desta banda.

Já Marcelino, coitado, morreu pouco depois de solto.

Foi a doença-do-caranguejo, enxugou-o em dois meses.

Rosalinda temeu que o homem, sabendo, voltasse – mas não.

Em trecho desta rua mesma vi eu muita vez rosas à brisa nova.

As mesmas rosas, poalhadas de luar, eriçando o frio.

Já então eu as sondava para factura de trova

que fixasse o coração ao gume de que saiu.