Jorge

Jorge Manuel Leite dos Santos Abrunheiro

5 de Setembro de 1954 – 23 de Maio de 1986

JORGE, AS ROSAS PORÉM CRESCEM

Leiria, terça-feira, 15 de Novembro de 2011

Estás sentado ainda nessa pedra trabalhada pelo tempo.

É o futuro que olhas de frente, não o passado.

Desconheces, felizmente e ainda e para sempre, que

não há mais irremediável pretérito que o do porvir.

Trataste bem os sapatos, a roupa parece limpa como

uma planta depois da chuva, a boca comanda o rosto

a partir da mirada absorta e inocente,

tudo parece em ordem justa e boa composição.

Deste lado do espelho, estamos canhotos de sem ti.

Não mais dextra nos poderiam ser nem a vã vida

nem a devida vénia, essa gardénia própria

do ócio e do luto.

Exercemos, ante o redivivo bolor que, insidioso,

a teu nome e a tuas horas vem tomando

nos anos onomásticos e enlutados e ociosos,

uma cauta nudez cerimoniosa e dorida – ante ti.

Adicionámos-te ao silêncio insuportável mas suportado

de profanos que, impermeáveis a Deus, passam

a vida tementes ao Diabo e às repartições de finanças

e à outra letra D, que décadas e doenças partilham.

Perdoa: o nosso tempo não é sagrado, mas consagrado

apenas aos anjos ca(n)dentes dos filhos, aos tostões

da conta – como a vida – a prazo, aos rituais marítimos

que só os marinheiros apeados aterradamente conhecem.

Folha de árvore antes do regular Outono caída,

masculina andorinha na Primavera precoce da morte

confusa de perdida, não justo seria que nos não

perdoasses o obstinado vício de viver.

Perdoa devagar, aí sobre pedra sentado, o rosto bonito

adiantando a cabeça já clássica e intemporal já,

perdoa devagar, aí para onde vamos, uns com mais

pressa, outros mais lentos, todos porém por

e para ti,

que muito lugar sobra, à esquerda e à direita,

tal que todos finalmente sorriamos

a mesma imagem em

justa ordem e recomposição boa.