Ideário de Coimbra - 168

 

© FJ – s/ título – Leiria, Maio de 2010

http://mercadoengenheirosilva.blogspot.com/

168. PROMONTÓRIO VERBAL

Coimbra, quinta-feira, 17 de Fevereiro de 2011

Quem é este homem pela linha desactivada e suburbana? Que poderei ainda saber dele? Dele, a gramática pensativa pode ainda ser lúcida, arborizada?

Estas coisas demando pelo entardenoitecer, ao frio do bairro. Vou colhendo lixo do chão, reciclo o meu labirinto afinal simples, unívoco afinal. Carrego a solidão pela boca como uma espingarda de antigamente. Conheço a solidão deste homem em linha.

Urbanizo o desamparo: sou bom construtor de nadas. Desactivou a via-férrea para a Lousã, a canalhada de Lisboa. Mas – não o terei eu feito também à minha vida? É uma pergunta legítima, a deste homem pela linha.

*

Minha Mãe, está frio aqui fora de si.

As pessoas escurecem até de manhã.

Nem sei o que à Senhora diga.

O melhor é dizer-lhe estes versos.

Vejo muitos pardais e muitas árvores.

Paro muitas vezes na rua, falo sozinho

consigo.

A vida era para ter sido, não foi?

Apoio jovens no estudo da Língua Portuguesa.

Uma é a minha filha Leonor, Mãe.

A Língua Portuguesa é bonita como vós duas,

Mãe.

Um barco escuro sulca-me muito as águas

do coração, não vou mentir à Senhora.

Outras ocasiões, sou feliz ante uma laranjeira,

ando até a escrever este livro só por causa disso.

D-existir não pode ainda ser, claro que não.

O Inverno também roda, também chega a Verão.

Os joelhos já não são os de antigamente,

rangem um pouco mais ao frio

que fora de si faz, é certo.

Nem sempre laranjeiras apenas, eu também

paro a olhar as pessoas, esses pobre animais

de pista de circo reféns da economia, do sal,

da terra, das interdições morais.

Escoro-me de caligrafia, porém, Mãe,

e avanço na senda humana do ocaso

e do acaso. Investigo muito seriamente

as vias do entardenoitecer em Coimbra.

Também me acontece estar de corpo-presente

na Solum e de cabeça, digamos, na Portagem,

perto do Hotel Astória e do Rio Mondego.

A senhora sabe perfeitamente que uma pessoa

é por vezes um invólucro fragmentário.

Um avião a jacto (per)fuma de branco o céu,

agora mesmo: que estranho albatroz ele me

parece, na hora infusa e madrepérola.

Minha Mãe, nem sempre viver é coisa pouca,

eu sei. Ele há momentos em que a cabeça

assenta com perfeição no coração: e então

ela, a cabeça, é rosa em vaso, Senhora minha.

Os versos são ve(ne)nosos e arteriais.

A hora os areja de limoeiros e pardais.

Por agora, minha Mãe, é tudo.

Não lhe digo mais.

*

E quem a Deus procurara, O não encontrara

senão talvez nas aves,

que são a pontuação do caderno do céu,

ou nos operários,

que são as formigas verticais da terra.

Também acontece que as pessoas procurem

nunca encontrar-se:

nem a outras em si mesmas,

nem a si mesmas quando em outras.

Acontece isso, sim, isso sim eu sei.

*

Ele há coisas que eu sei.

*

Vejo daqui em mente um promontório que o vento escalva em frio e fúria. É perfeito para a perdição da pessoa. Antigos animais se extinguiram por esta banda da minha ideia. Alguns de entre esses bichos foram pessoas amadas, gente que amei sem solução nem continuidade. É possível que alguns me tenham amado sem pensar nisso. Agora, é de noite. Agora o coalho sideral emaranha electrificações de estrelas, nebulosas-gambiarras que nos atiram profundamente em gelo, glaciares-lâmpadas que agravam a escuridão existencial de Deus.