VinteVinte - 15 (quase todo)

© René Magritte (1960)

15.

LÓB’STÓRI ETC.

Coimbra, domingo, 9 de Fevereiro de 2020

I – Lób’Stóri

Lá quando a minha virginal pureza

Houve de ser obstada pelos anos,

Desenganada foi de mores enganos

De que é pródiga a fibra da tristeza.

Aos dezassete, amei a januária

Rosa da minha terra primitiva.

Nunca eu soubera (nem sequer de outiva)

De singular (mas multitudinária)

Beleza insuportável, minha vida.

Dela sou de nascido à despedida.

Imaginai a moeda de prata

Banhada do luar mais argentino.

E eu aos dezassete (’inda um menino)

Bosquejando floresta que me mata.

Devolvei-me, Vos rogo, a minha vida

Descuidada, sem cio nem projecto.

Esvaí mocidade – e hoje, abjecto,

Conto cravos na mão anoitecida.

Lá onde a minha pródiga tristeza

Não era  ’inda o pão à minha mesa.

II – Sepelín

A minha Mãe morreu a um 3 de Março.

O Pai dela morreu a outro 3 de Março.

Corda da minha morte já esgarço,

O meu viver já não dura um terço.

De algo haver nascido já fiz corso

(e as mais vezes até figura-d’urso).

Sou feliz devagar em Santo Tirso

Roendo a unha até ao metatarso.

Sofro de literatura-sem-remédio,

Combato como posso spleen & tédio.

III – Kinda Poirot’s Miss Lemon

Errático fio de limão erra

À flor da terra que ’inda respiro.

Aroma é subtil – eu o profiro

Ao zénite fresco da minha terra,

Que Coimbra se chama para sempre.

Senti-o há pouco: vinha bem pre-

parado a sorvê-lo por os quintais

que do campo em minha urbe são sinais.

(Sou ora, da rima, soldado sem pré.)

IV – Rã & Filha

Rua das Rãs, entardenoitecendo

o Domingo-dos-Pobres-Coitadinhos:

vim a casa-de-pasto cujos vinhos

em vida à morte deixam esquecendo.

Pode até ser a Leonor algum dia

saber do pai dela domingos quantos

a solidão ser febre que fervia

alimentos não-dados, só encantos.

V – Possibilidade

Não vês como subo à vida & desço à morte,

não lês a biblioteca que ora te deixo?

O meu Tio foi Alberto, Catorze-Oitenta/XX:

finalmente dorme o avesso do vivido.

É impossível fazer coincidir

a essência co’ existente do mesmo corpo.

Eu sou todo o Irmão perdido, mas existo

– e o Estado conta comigo até ao mármore.

Em Queluz & Madrid, o senhor Ruy Belo

às vezes a tinta azul assinalou

o amanhã que já ontem passou.

A minha Leonor fez-se à vida,

as horas dela conto invisíveis:

mas dela os instantes são possíveis.

VI– (...)

VinteVinte - 14

© Ansel Adams                                                             Aspens, Northern New Mexico                                                         1958

14.

QUEM NOS CATIVA

Coimbra, sábado, 8 de Fevereiro de 2020

Secreta força enfim se foi juntando,

alinhando em mim as necessárias

várias palavras tintas – e, sangrando,

vêm ora fulgir linhas etéreas.

Vias, veios & veias calendárias

(que eu em agenda anoto há muitos anos)

já querem dar-se à luz em rimas sérias,

já ferem dobrando os brônzeos sinos.

E q’o mais for, q’tão venha à surpresa

– que hei-de eu supri-la em força & beleza.

Já Janeiro se foi, Dezembro ido,

sinais de tinta de efémero papel:

sou tratado por o vocativo do falecido

senhor-meu-Pai que era senhor-Daniel.

E Fevereiro traz certa dolência,

incerta areia-praia sem mar-alto:

se indulto não vier, pois paciência!,

que morrer não é ’inda sobressalto.

E se sonho os mortos, eles são vivos

– que aos vivos têm eles por cativos.

Fevereiro fêvera febre fenecendo

traz ’inda traste verso a mim rimando:

alegria de pobre – versejando

q’em verso beleza dá de si mesmo.

O traste é ser triste-com-salário

não-respondente ao esforço do escravo:

e não saber o verso-calendário

que, roxo, dá em Janeiro o seu cravo.

E se sonho os velhos, rejuvenesço:

morrendo, ao menos já não mais cresço.

VinteVinte - do 10 (um fragmento), passando por nada do 11, até aos integrais 12 & 13

© Ingarden.pt

10.

PASSAR HOJE

Coimbra, sábado, 1 de Fevereiro de 2020

I

Passei hoje pela extinta Rua da Nogueira, Coimbra,

uma vez mais & ainda soletrei a evidência passageira,

ali nos anos 40/XX dormiu uma noite o meu Pai,

essa casa sobe agora na transparência mais obscura,

é bem talvez ir ’inda passando por onde

quem memória já não pode por extinto,

dei pão farto às muitas pombas do Bot’Abaixo

– e fui talvez feliz por de lembrança remanescente.

Foi mais cedo (é mais cedo tudo o que vale?),

eu tinha de renovar o passe munícipe-transitário,

paguei a moeda à industriosa instituição,

fui talvez feliz dispondo a moeda, caçando o cartão,

quem enfim hoje caça amanhã se cassa,

é modo de dizer, não obriga tradição.

casquina-se enquanto há boca & saúde,

assim hoje foi, nem deus nem perdão.

(II)

(...)

(III)

(...)

11.

QUE DEUS TE GUARDE A PRECAUÇÃO

Coimbra, sábado, 1 de Fevereiro de 2020

(...)

12.

DUAS SERENAS

Coimbra, domingo, 2 de Fevereiro de 2020

I

Serena marcha a hora-laranjeira

do crepúsculo trepador nocturno.

Os de nós ’inda vivos assentamos

os ossos próprios na duração restante.

Caladamente damos curso ao ir-sendo:

quem sofre, fá-lo em retórico silêncio.

Mesas quadradas, madeira, metal & mármore:

bebedouros individuais, cada um a cada uma.

Hoje ao menos aqui não, somos de deix’andar.

Serenamos sem despesa verbal, ninguém sonha.

Ninguém sonha, ninguém projecta, ninguém espera.

Linhas aviónicas traçam o derradeiro azul.

O limoeiro da Vivenda Jeremias respira alto.

Ninguém s., ninguém p,. ninguém e.

II

A Ruy, de facto Belo

Por sabê-lo morto em 1978,

comove-me mais lê-lo em 1973, por exemplo.

Não se trata de comoção choramingueira, notai.

Trata-se de comoção ominosa, chuva-no-(m)olhado.

Guardei moedas, saí de casa pela tardinha.

O mundo dominical não oferece grande pugna.

Lentos animais meus homólogos rondam o nada.

Estamos em democracia, morrer é equânime.

Leio em 2020 o 1973 que sei 1978 & 1933.

Aplaco em serenidade a comoção honrosa.

Gostaria de vê-lo antiguecido, próspero, acalmado.

Não é possível. Agosto/78 foi terminante.

Fevereiro/20 é similar utopia ledora.

Os de nós ’inda vivos assentimos.

13.

NA LINHA-T.-Z.-Z.

Coimbra, domingo, 2 de Fevereiro de 2020

Coimbra é onde impero sobre os demais nenhures

em que vida hei causticado sem já remédio.

O desvario d’olhos foi além-nenhures:

mas ora sou de volta, daqui arcádio.

Isto é tudo meu, que me foi dado

por homem & mulher já hoje extintos.

Ao púbere Botânico orvalhado,

sucedo, sendo velho, íntimos ínfimos recintos.

Ao de agora turismo, mal não hei:

preferiria embora mais sossego

– luzes a gás-d’azeite – e haver rei,

e dobrar a Cabra susto morcego.

Conheço a rua, tão nua ao relento:

sou d’aqui como o fruto q’houve de flor.

Ao Largo das Ameias, vai o Sarmento;

à Sofia, o Antero Adamastor.

Tremelic’tropeço, envelhecendo

sem a grácil velhice avoenga,

dessa mesma a que eu, pertencendo,

sou linha-terminal-zinga-zenga.

VinteVinte - 9

9.

POR DE JUSTIÇA

Coimbra, sábado, 1 de Fevereiro de 2020

Em idêntica data se começou gerando a concórdia,

a íntima concórdia do velho que é com o rapaz que foi,

ex-menino de uma pureza mesm’assim clarividente,

isto é dito assim por de justiça ser ainda.

Os cacos mortuários deixam por rastos os amados rostos,

o mais assisado é pagar a quota, ser cowboy crepuscular,

desfazer-se no poente a cavalo da orfandade, adeus,

comprar uma raspadinha, apostar no cálice duma vez por todas.

Refira-se em cifra o amor recebido,

o dadivoso amor incondicional da primícia,

o amor dos Velhos, quási-quase caso-de-polícia,

esse amor tido, havido, recebido & sido.

Fora de cada corpo, o cosmos parece estrangeiro,

muito vale o egoísmo autoconcentracionário,

tretas & baldrocas de judeias mecas & calvários

não valem terço de cálice por inteiro.

Agora este amor vive na minha roupa náufraga,

posso versos sem esforço mas também sem corça:

venatório sou só do que me sufraga,

assim o sábado ’inda me dê força.

VinteVinte - 7 & 8 (integrais ambos)

Berenice Abbott

El at Columbus Avenue and Broadway

c. 1935-39

© Berenice Abbott/Commerce Graphics Ltd, Inc.

7.

CASAL, OU NEM TANTO ASSIM

Coimbra, quinta-feira, 30 de Janeiro de 2020

Casal-de-cegos-homem-&-mulher na paragem. Parados na paragem-bus, ao abrigo da morrinha. Já a noite januária atracou ao cais da terra, já a Cidade expede para os subúrbios as formigas transitórias.

A beleza destas coisas cessa jamais de cativar-me. Testemunho a hora imune a julgamento. Participo do anonimato. Farejo o chão. Ajo na perfeita im(p)unidade. A engenharia do apagamento é capciosa rosa.

Vem o cinquentão magro de jaqueta-napa à sandes de petinga frita. Bebe laranjada, para geral espanto dos circunstantes. Sapatos afivelados à época-Bocage, meias baratas & pretas, biqueiras tristes.

Sem mulher, outro vem. Este é de pança rotunda, braço esquerdo doente, unhas amarelas agrafadas a esterco aos dedos manuais. Infeliz como as casas devolutas. Só nunca fugiu por jamais ter tido lar, só casa.

8.

SÁBAD’ÓRFÃO – alguns aspectos

Coimbra, sábado, 1 de Fevereiro de 2020

I

Já o sábado corria em dele a suficiência merencória,

já um dos eus que povoam as calhas & as quelhas

acertava errantemente pela simplicíssima glória

de estar vivo à chuva-inox & às flâmulas vermelhas,

quando:

II

Já há muito vinha d-existindo a tropa civil

nascida por aqui, gasta de cancros & pobreza,

eu anotava os hábitos, os óbitos – mais a vil

mania de morrer sem roupa lavada, cama ou mesa.

E então?

III

Então era já (todos éramos já) súbditos do acaso,

súbitos também, pois tão efémeras efabulações

nos consistiam, prosaicos & daninhos, só conciso

em nós o nada(-em-)breve de nossas condições.

Assim:

IV

Fez-se-nos interior o anterior que pudemos

como cantar de pai & mãe os tantos invernos pré-natais,

quando deles o amor não ia em carnavais,

nem nós éramos eus de outros ’inda mais ermos.

Ah sim:

V

Sim, a mental gengiva já novocainizada,

dormente em pedra-pomes, extracto o dente

da sideral solidão do órfão, esse duplo nada

que se vê à cidade-a-sós sem mais parente.

Mas não chores:

VI

Isso não, que bem mais vale cagar ameixas

do que prantear o erro crasso que é o da crença.

Já o sábad’órfão diz (se tu o deixas)

recados d’hoje p’ra futura lembrança.