VinteVinte - 15 (quase todo)

© René Magritte (1960)

15.

LÓB’STÓRI ETC.

Coimbra, domingo, 9 de Fevereiro de 2020

I – Lób’Stóri

Lá quando a minha virginal pureza

Houve de ser obstada pelos anos,

Desenganada foi de mores enganos

De que é pródiga a fibra da tristeza.

Aos dezassete, amei a januária

Rosa da minha terra primitiva.

Nunca eu soubera (nem sequer de outiva)

De singular (mas multitudinária)

Beleza insuportável, minha vida.

Dela sou de nascido à despedida.

Imaginai a moeda de prata

Banhada do luar mais argentino.

E eu aos dezassete (’inda um menino)

Bosquejando floresta que me mata.

Devolvei-me, Vos rogo, a minha vida

Descuidada, sem cio nem projecto.

Esvaí mocidade – e hoje, abjecto,

Conto cravos na mão anoitecida.

Lá onde a minha pródiga tristeza

Não era  ’inda o pão à minha mesa.

II – Sepelín

A minha Mãe morreu a um 3 de Março.

O Pai dela morreu a outro 3 de Março.

Corda da minha morte já esgarço,

O meu viver já não dura um terço.

De algo haver nascido já fiz corso

(e as mais vezes até figura-d’urso).

Sou feliz devagar em Santo Tirso

Roendo a unha até ao metatarso.

Sofro de literatura-sem-remédio,

Combato como posso spleen & tédio.

III – Kinda Poirot’s Miss Lemon

Errático fio de limão erra

À flor da terra que ’inda respiro.

Aroma é subtil – eu o profiro

Ao zénite fresco da minha terra,

Que Coimbra se chama para sempre.

Senti-o há pouco: vinha bem pre-

parado a sorvê-lo por os quintais

que do campo em minha urbe são sinais.

(Sou ora, da rima, soldado sem pré.)

IV – Rã & Filha

Rua das Rãs, entardenoitecendo

o Domingo-dos-Pobres-Coitadinhos:

vim a casa-de-pasto cujos vinhos

em vida à morte deixam esquecendo.

Pode até ser a Leonor algum dia

saber do pai dela domingos quantos

a solidão ser febre que fervia

alimentos não-dados, só encantos.

V – Possibilidade

Não vês como subo à vida & desço à morte,

não lês a biblioteca que ora te deixo?

O meu Tio foi Alberto, Catorze-Oitenta/XX:

finalmente dorme o avesso do vivido.

É impossível fazer coincidir

a essência co’ existente do mesmo corpo.

Eu sou todo o Irmão perdido, mas existo

– e o Estado conta comigo até ao mármore.

Em Queluz & Madrid, o senhor Ruy Belo

às vezes a tinta azul assinalou

o amanhã que já ontem passou.

A minha Leonor fez-se à vida,

as horas dela conto invisíveis:

mas dela os instantes são possíveis.

VI– (...)