OS ÚLTIMOS ANOS DE TODA A GENTE - 7

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Leiria, 4/III/2013, segunda-feira

Chove na segunda-feira do Império.

As pessoas acontecem como borrões de tinta.

Uma vaga tristeza, não há quem a não sinta,

nem quem a vida leve muito a sério.

Um cão molhado, absorto ante o Rio,

pensa em que cadela por que cio?

Uma mulher-da-limpeza, de bata azul,

ora santas-engrácias vaporosas de tule.

Um português de boné, desses de antigamente,

escorropicha uma ginja repenicadamente.

E eu componho versículos para o mor olvido.
(Que ao menos conta dêem de eu ter vivido.)