Rosário Breve nº 126 - O Ribatejo - www.oribatejo.pt

Brasil, remorso e infecção

A prova definitiva de o colonialismo ser uma coisa má – está no facto de nós, Portugueses, termos inventado o Brasil, essa infecção do mundo, esse nosso remorso.

Outra violência me não ocorre senão esta, depois de ter visto a “atriz” (sem cê) e “xecritora” (com xis) Maitê Proença a humilhar-nos num programa televisivo brasileiro reles. (Sim, eu sei, dizer “televisivo brasileiro reles” é redundância).

Parece que somos o povo mais estúpido do mundo. Mas o Brasil das favelas, o Brasil morredouro de pobres, o Brasil viveiro de sequestradores, o Brasil da Polícia Militar assassina de meninos-de-rua, o Brasil do mensalão, o Brasil exterminador da Amazónia, o Brasil chinelo de borracha, o Brasil da escumalha ortográfica, o Brasil do Pelé e da Xuxa, o Brasil do vólei-de-praia, o Brasil do Pão-de-Açúcar com o Saca-Rolhas lá em cima, o Brasil da Maitê Proença – não é melhor do que nós. É pior. É uma infecção. É uma flor-do-lixo. É um escarro desonesto no nosso rosto honesto.

Haverá outros Brasis, decerto. O Brasil de Fernando Sabino. O Brasil de Chico Buarque. O Brasil de Sebastião Salgado. O Brasil de Carlos Chaparro. Mas o verdadeiro Brasil é o de Garrincha, morto nos braços da fome e do desprezo.

Maitê Proença, cuspindo-nos sem finura como nos cuspiu, rebaixou-se ao desnível de qualquer das suas (dela) muitas compatriotas que cá pelo Pórtugáu alternam a luxúria boçal dos patos-bravos e dos mal-casados em covis prostibulares sem ortografia nem remédio.

Proença não pensa. Se soubesse português, pensaria, talvez. Mas como só humilha em brasilês, não conta para o nosso totobola. Contará, quando muito, para o nosso remorso tão lusíada e tão remordido, nosso de nós, que nos enganámos algures no caminho marítimo para a Índia e fomos descobrir, para a darmos ao mundo, aquela infecciosa porcaria verde-amarela.