VinteVinte - 26

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SIC FIAT

Coimbra, sábado, 11 de Abril de 2020

Soube detalhes do casamento do poeta Lamartine.

Aconteceu-me tal hoje, topei páginas antigas.

Houve um jogador do Benfica chamado Matine.

Tenho ido à janela, não passam raparigas.

Foi com Paulino de Oliveira que se casou

a insigne dama Ana de Castro Osório,

não com Camilo Pessanha, cujo afecto cativou:

é assim a vida, preciso é não sofrê-la a sério.          

Na cozinha, durante a cocção mesma da sopa,

não pensei no que me gasto, pensar não me poupa.

(Sim, alguns versos ainda dão de si, ainda de si se me dão. Vão – ou vêm – valendo-me. Ocorrem-me os anos que nos acorrem. Com a idade os ardemos. A novidade deste ano 2020 é a pandemia viral. Não se tosse outra coisa. Convicto sou há muito (muito mesmo, não é convicção repentina minha de agora) de que a Natureza se vinga da Sua pior criação: o Género Humano. Este suja-A. O Homem caga no prato de onde come, morde a mão que o alimenta. Vai pagando por isso – até à mais cabal extinção. Isto não é misantrópico pessimismo sequer. É o que é. Tudo indica que tecto & paredes & fundações nos descasarão. Quando. É work-in-progress. Eu só tenho versos, livros alheios de grande força, o Gato, algumas horas de sono que ocasionalmente os esquiz’onirismos não invadem. Esta tarde mesma, dormi duas horas boas. Cerrei os cortinados, desliguei as máquinas. O Gato fez o mesmo rente à minha manta castanha. Depois, anotei aquilo do Lamartine, aquilo de Ana + Paulino/adeus, Camilo. Havia sopa ainda, café fresco, Nemésio, Osório, Brandão, Oliveira (Carlos de). Sou afortunado. Dou por dentro voltas. Uso os lápis (mas preciso de uma afiadeira nova). Na semana que vem, precisarei de uma manhã no exterior para tratar de dois papéis oficiais, não dos meus. Chova ou não. Assim seja.)