CADERNETA PRETA - 15

15. Hoje Não para Bilharistas

a) Quinta-feira, 21 de Novembro de 2019

Cá estamos – por enquanto.

Ver, mais do que apenas viver.

Viver é vir ver – afinal.

Esta casa arruma-se. O mesmo é dizer: Este gajo organiza-se.

Cenas de rua, recordadas em frente, animam o recolhido. Nomes & datas & sítios & gestos – tudo importa, em a possível retaliação quanto ao Grande Nada a que o (de)terminado. Livros queimados em hasta pública: Heine avisou. Fatalidade humana: ser rebanho acéfalo. Ou: se cérebro não tens, de cabeça não precisas – corto-ta, portanto. Em antídoto, grandes extensões relvadas à chuva-miudinha, nem um antropóide à vista. Nem um Hans Kehrl. Nem um Konrad Morgen. Novembro, esplendor anónimo. Pois, nem sequer um Heinz Reinheimer. (Em nota lapijada na segunda-feira, 15 de Abril de 1985, alinhei incertos Rudolfo Hilo de Astona, James Kenton e Frederiko Spiengelheim – sei já tão-só que estive na mini-feira do livro que nessa manhã se realizava na Faculdade de Medicina, ali mesmo ao lado da minha; não sei mais porquês.) Vejo-os, antes, na escuridão cujas pontas unem a circunferência fin’inici’al. Hugh Greene, um mais a menos. (Nem Graham nem Julien, mas Hugh.) Isto não é Londres, isto não é Berlim. É o futuro do deserto, isto – estamos em estágio para ele. Já nem rasto nem rosto nem de um Ewald von Kleist. Só voltando a 1973, The World at War da Thames Television etc. Desta janela alta, prédios & campos, descomunais miniaturas, poderosos fiéis retratos devidos pela suposta realidade a si mesma. Surdos juramentos, maceradas recriminações, tanta força rasgada em farrapos. Deixai-me ver, um pouco mais ’inda:

Na mesinha-de-cabeceira, O Carnaval da Morte, de Albano Negrão, que A. Ramada Curto prefaciou em Lisboa a 16 de Março de 1933 (uma quinta-feira);

Manhã cedo, as mulheres-da-limpeza vieram ao prédio, operaram em semiclandestinidade, rarefizeram-se depois no ar fresco do anonimato;

Estátuas equestres, esverdinhadas pela espera (oxidação de toda a fé), são devidamente cagadas pelas pombas;

Uma Hepke Reimer esteve lá, nos multi-multitudinários comícios pró-adoração do Führer;

Um Werner Pusch foi de ambos contemporâneo;

Vai declinando a Quinta-feira.

Declina, a tarde, não há como sustê-la, ó amantíssima Eva. Mais sem sustento possível se degradarão em cinza incorpórea. Não remota já, já a noite se rearma. Não usa pressa, segura que é da vitória.

Império mínimo, doméstica monarquia. Uma senhora chamada Christabel Bielenberg reinou sobre a própria memória num tempo precisamente oposta a este hoje-de-paz-podre. O Gato & eu fazemos & vamos pela pacata maneira. Aqui, Herr Siegmund Weltlinger, aos cristais não quebra a noite.

Pimenta, alho, piripíri liquefeito, costeleta-do-cachaço. Mel, canela, leite, chá-preto. Sim, Frau Emmi Bonhoeffer, claro que sim. Almoço & merenda. Pudim, com um pouco de sorte. Digerir. Gerir. Não-ir. Ao ar. Ficar.

Dois amigos, pelo entardenoitecer, volta cada um de seu emprego, encontram-se ali onde a via se bifurca oeste-sul, sobem a pé a senda da ribanceira, vão tomar algo ao bar da pensão, conversam o costume. Combinam uma bilharada para depois do jantar, combinação que não chega a concretizar-se porque se dá um crime de bairro, o pequeno mas feroz Herculano bateu uma vez mais na mulher mas desta vez não com as mãos, esqueceu-se talvez de que era portador de um dos atiçadores da lareira, abriu na cabeça de Rosalina um lanho hediondo, já vieram ambulância & polícia, Rosalina morre às duas & ½ da madrugada nas Urgências, Herculano fica sob detenção para apresentação ao juiz. Não se fala de outra coisa. Já pelo bairro esvoaça o abutre do canal televisivo mais popularucho. Passam seis anos, Herculano sai da prisão pelo 10-de-Junho, o Café com sala-de-jogos fechou, não há bilhar para ninguém.