Dias há que são

Pombal, manhã de 12 de Agosto de 2008


Dias há que são países nocturnos.
Comigo anda a clara idade dos olhos dela:
ainda é o que me salva de tanta lua escura.

Serei um profissional da tristeza: com um pouco
de estudos, serei um profissional da melancolia.

Todos os dias a noite me acontece: uma boa
garrafa de mau gin, os retratos fechados em gavetas,
a palavra queimada na boca como um papel
qualquer.

Vale-me que amo: a loucura é portátil: vale-me isso.
Esta manhã, subi a uma varanda alta
a ver a simultaneidade dos carros.
Amo estas formigas vivas na cidade já estranha.

O meu amigo dormia cantando, acordei sozinho.

Eu agora posso ser isto: um organograma da memória.
Tropeço em vidros, em anjos: todos os
dias.

Conheço a mutante sombra: a lua mútua dos tristes.
Vi um cavalo: sua solidão de couro alta na erva baldia.
Conheço o dia.

Vi a boca de uma mulher falar fora da cara.
Vi tintas correndo paredes: assim algumas lágrimas
cromáticas me correram já, outrora.

Tudo isto é apenas humano, apenas coisa de gente
vestida de preto entre áleas e áleas e áleas.

Vi uma senhora sentada num banquinho de campismo
ante tremoços, torrão-de-alicante, chupas de pegajoso
caramelo, na cidade já estranha.

Perguntei a um homem pela mulher dele,
disse-ma doente, enlouquecida entre os limoeiros do pátio.
Não quis saber mais.

Frigiam carne a um canto.
Um cão passou cantando.
De manhã, tinham de acender as luzes para morrer.

Depois, eu toquei a velha garrafa de dois dias.
Os limoeiros enferrujam na clara idade: era talvez a morte,
as notícias iguais na luz negra, os prédios todos para venda,
as criancinhas minúsculas como bicicletas, como bicicletas
muito magras as crianças antigas.

Antes, eu tinha tocado um coração sensível: e um amor
cavernoso como um órgão de igreja, fundo na treva.

Eu podia dizer isto para sempre.
Eu digo.
Agora, é outro dia.

Eu digo: sou outro no mesmo dia.