Trabalho do dia 8 de Janeiro de 2013, terça-feira que foi

SEIS TRÊS VEZES CADA VEZ PARA FAZER-ME TUNA CADA VOZ

Leiria, 7/I/2013, segunda-feira

I

Tenho sabido desconhecer com pertinaz valentia o que aí vem.

Uma pessoa nasce, o corpo faz-se homem, o coração nem tanto.

Apurei razoável técnica no atirar pão a pombas, entretanto.

Entretanto e a tantas, que de pertinaz contumácia são elas também.

Ao meio-dia e qualquer coisa telefonei já ao sobrinho Ca’litos.

Fez-se ele outro homem, trinta mais cinco contam seus dele os anos.

O que aí vem:

este cão dourado esperando, vivendo só cada dia só;

a ambulância em sossegada marcha regressando de serviço;

o bigode do senhor polícia pensando no jogo de sueca sábado próximo;

a reuma-pneuma da senhoria cheiinha de euros na Caixa;

a manteiga liminar do pão do amor fatiado em dois corpos.

Não desconheço tudo, que o olhar exerço bem, só que verbalmente.

Anoto com minúcia o desmando convencional dos elementos mundiais.

A minha rua, que foz se faz em avenida, basta-nos bem por cosmos.

Sempre bastou.

Aos anos que assim estou/sou.

Periferia é o que posso trazer da Poesia.

II

Falei com as filhas, uma só de cada vez por enquanto.

Não pude ainda organizar para elas o espectacular ágape.

Sumos e torradas para todas ambas, uma vez na vida os três.

Tenho dado pão conjunto a outras pombas.

Um homem é um homem, há que municiar provisões.

Os meus Pais morreram, as ainda me vivem.

Portanto:

a chegada de luz no rosto em sombra deve versejar.

Versejar-se, não: o próprio não conta, sua criação é que sim.

Não é que com isto defenda o estruturalismo abiográfico.

O que defendo, é o que não ataco mas acometo:

o amor invencível, a ligação invencível, a invencível perda.

Chego-me ao balcão e, porquinho-da-Índia, grunho delicadezas.

Um copinho de doce, uma locução meteorológica, um aleluia português.

Nêsperas & damascos, botas-de-borracha & charcos, hesíodos & plutarcos.

É a terça-feira que todas as segundas profetizam à primeira.

Não é difícil.

Difícil – é não saber desconhecer: mas isso eu sei. Ou hei.

III

Pássaro não seco, sumarento antes, congregarei meus benévolos fantasmas

em mental diáspora por vezes livresca embora mas não sempre.

Linhas e linhas de montes montando a geometria afinal una:

quanto basta a que cardíacas cordas se façam tuna.

Da pessoália fernandina, a prazenteira tríade não era

um pacote de cigarros / uma chávena de café / um romance policial?

Era. E não só tal era, claro que não, mas isso era.

Penso por vezes nessa ilha-de-vozes Fernando chamada.

Penso nele como em Pessoa que se conhece na rua, mas dentro não.

Ele tirou o circunflexo ao O para se um dia na vida em vida publicado em Inglês.

Coitados dos Ingleses, coitado do Crowley, que Maugham parodiou

e cuja mansão o Jimmy Page comprou.

Vou a Pombal amanhã? Vou hoje?

A decisão cabe ao meu avatar literário.

Uma taça de sopa, as migas de um resto de pão, uma atenção

prestada ao acumen de que Poe faz a distinção

abdutiva.

E que o resto do dia, Pombal ou não, se viva.

IV

Que o que aí vem, novidade seja – não no falar mas no escrito.

Falar – é tipo Otelo Saraiva de Carvalho.

O escrito é Poe, é Pessoa, é Kafka, é Joyce, é Proust – e é agora.

Agora é a síntese de enquanto-há-tempo.

Não é queimar uma revolução, é fazê-la.

Uma pessoa entende esta sextilha como um recado já não futuro.

Agora, agora – é quando ela chega, assim de verde-preto enroupada.

É como se ser e aparecer tão bonita lhe não custasse nada.

Uma rosa de dentes em piano é sua dentição de marfim,

a mim o quase-ébano dos lábios me custando carmim.

As senhoras rodam em falas de salão, o chá bule-se a si mesmo.

E não sei que seja, se a beleza não for sempre cataclismo.

Dou um recado em cinza desta tarde, que luz foi a que pôde.

Ao tempo tudo concorre, acorra nada embora porém.

Eu sempre soube disto, eu juro que sempre soube.

Era portanto no tempo em que a minha Mãe,

desertada de filhos entretanto crescidos-idos à vida,

à ávida vida, dizia:

V

Seria preciso que não percebera de tua senhoria o mando

para que regular coubera minha presença mandada.

Isto, bem no sei, foi tudo espera mais que nada.

E agora os dias são mais que amanhã, d’aves um bando

que a gente coleccionou de quanta ave amestrara.

Recorda tu: praça-dos-táxis, Coimbra, ao Calhabé:

andava eu então sabendo o que da própria Mãe a morte é.

Moedas sempre poucas, mas tal riqueza de esperar,

qu’inda hoje em triplas sextilhas sei recoleccionar

essas horas-de-chuva, esse verão-de-ervas, quando, no Café,

um telefonema podia, por poema, valer a leitura,

toda a leitura, toda a secura, toda a espera afinal procura.

Sou ainda esse gajo, esse almocreve doido por lápis & azeitonas

que por Lisboa rastejou perfumes de mal-lavado.

Era na Rua de S. José. As putas mais masculinas e boazonas

deixavam pelo chão as roménias e as ténias do esburacado.

Espera. Tu agora não respires. Atende. A gente agora compreende.

Maravilha de aqui ao pé: vai estalar: é no Calhabé: vais-me telefonar.

VI

Se eu escrevesse: OLHA, MORREU O ALVES DA PASTELARIA;

ou se: COME METAFÍSICAS, Ó PEQUENA DE CHOCOLATE,

ninguém senão de mim se riria (mais do que leria ou Leiria),

dada a crua ignorância do dislate.

Mas no entanto o Alves morreu

– e, graças-ó-caralho, o Alves não era eu.

Eu só preciso de me não mandarem versos as pessoas que não são versos.

Tenho a caixa electrónica do correio cheia de poemas-lidl.

Eu não sou a caixa-de-exclamações-do-Continente,

aí-ó-foda-se!, aí-ó-gente!

Eu sou, de facto, um poeta-de-pastelaria

mas não sou nem o Alves nem morri (nem seria agora que morreria).

O tédio não me mata, só me refracta ou retrata, nem me retracta.

O facebook é porreiro porque, a cada música que não compus

e lá-nele meto, pareço tê-la composto e ser um gajo bestial.

Não sou. O que se passa, é ter-me o tédio nascido em Portugal.

O Alves do Pessoa é outro gajo: espreme por aí muita borbulha

que eu, sendo da Pedrulha, não pus. Nem pus, nem acne. Nem Tabacaria.

TRÊS SONETOS PARA ASSESTAR O FIM DO DIA

I

Percebo da juventude a vontade aérea.

Não má é coisa tal, que eu já não tenho.

Sobretudo, e sobre tudo, sobrevoa a via venérea

dos mortos que amei e que mantenho.

E de vivos, tu, nada? De vivos tudo,

que deles tudo vivo, como se família

me fosse o sobrevoo sobre tudo

o que é morto e vivo e caco de mobília.

Sim, percebo da juventude o arejar.

Do meu melhor lápis lhe dou o afiar

e o papel do caderno nunca é de menos.

Ainda ontem, que vi a Fátima ao passar,

disse-l’ eu assim: Ó Fatita, ó arejar!

Há muito a conheço: desde pequenos.

II

Pela morrinha matinal serás bem-vinda

a renascer preclara em tua luz.

A noite já não é, a noite é finda.

(Salvação-porra-caralho-ó-meu-Jesus!)

Dos pés que trazes frios para a cama,

os toques são ligeiros de pardal.

Encosta o gelo leve a quem te ama,

qu’inda bem que tudo ora é conjugal.

A meus que amo fora de mulher,

o amor não confundas, que o mesmo é:

um querer ter, e tê-lo, e nele crer

e sempre ter sido como hoj’ ele, a nosso pé,

diz que sim, que teu Pai é vivo, q’ o laranjal

é na Rua das Pedras (a da Bruxa), Guia, Portugal.

III

Ramura de lílios trouxera coisa pouca

marujo que abrevindera doutrasbandas.

A não merecia Maria, de tanlouca;

merecia, e as teve, sesmaritimandas.

Luz dazeite vingara vinagrencómio.

Corria carrodebois que mui gania.

Atão mazist’é ora manicómio?

Não, qu’isto é duro ouro-ferraria.

Diz-me: Vens cedo tu p’ra casa tua?

Dizes-me: Eu vou e vou vestida e toda nua!

Ó céus abreviados de meus torrões não costumados!

Ó véus transdecerrados de meus crus antepassados!

Diz-me: Vens cedo tu p’ra casa tua?

Dizes-me: Eu vou e vou vesporti e toda tua!

SE TE NAMORAREM AO CABO DO TEU DIA, TU OUVE

A pessoa que chega ao fim do dia de trabalho é uma pessoa que se fez boa.

Não há que dizer dela a não ser que chegou, que (se) partiu mas chegou.

Se chegou, foi suficiente: e isso é coisa boa, a mais boa

que há a dizer de uma pessoa.

TENHO SONHADO MAIS

Tenho sonhado mais que de costume.

Percebo na incongruência que toda a gente morre mas eu também.

O amargo do sonho é isso não me fazer espécie alguma.

O amargo de acordar é ainda ser espécie.

Quando ao fim de cada dia falamos do que de jantar,

eu sei que não estou sozinho, vivi já num quarto-renda,

eu não ando aqui só no pátio-das-cantigas-do-chapéus-há-muitos,

eu às vezes digo arroz-de-feijão, eu às vezes digo ruy-belo.

Acordo do corpo, os pés mexem-se como lulas autónomas.

A boca estala babas acumuladas.

Eu às vezes pareço sinceramente um velho sinceramente.

Outras vezes acordo, dou pela roupa no sítio, não se passa nada.

O borrão da quinta, o borrão da tinta, a ínsua de larangineiras:

terras de Pais, idos-idos-não-olvidos-e-isto-por-uma-ou-duas-

-gerações-inteiras. Tinteiras.

Tenho sonhado mais.

Olha,

esta noite