Tornaram já as escolas, pintainham de bibe já
as crianças antigas que fomos no que elas
repetem tendo vindo a ser.
Elas são fábricas individuais do rumor-color,
assim pissitando, estorninhas, a primavera outonal
das escolas.
Vi algumas agora minha mente adentro, coloridas.
Cada farfalhar de bibes, outras tantas vidas.
(E se me demoro, temerário, templando-as,
vou com elas, com elas sigo – e ando-as.)
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