ACTA DA MANHÃ TERRITORIAL DE SEGUNDA-FEIRA, 16 DE JANEIRO DE 2012

ACTA DA MANHÃ TERRITORIAL DE SEGUNDA-FEIRA, 16 DE JANEIRO DE 2012

Leiria, manhã de segunda-feira, 16 de Janeiro de 2012

À solidão duplicada do espelho, fazendo ao rosto a raspagem da barba, nem sempre dou comigo do outro lado.

Por vezes, o Canhoto é o escritor que não cheguei a ser.

Outras vezes, o marinheiro que todos os homens deveriam ter sido, uma vez na vida ao menos: ou menos.

Outras ainda, Ele sou quem se prepara para, raspada a barba e ungido o rosto de fresca loção, perorar sobre António Nobre a mancebos de colégio não-jesuíta.

Uma vez (uma única vez), Ele fui quem lavou e levou um rio de montante a jusante mercê de uma singular ideia justa, hidráulica e motriz.

As mais vezes, porém, sou eu: em chateza bidimensional, canhoto na mesma mas mais olheirento e de dentes piorados pelo fumo, pelo café e pelo utente hábito de maus versos.

E entre o um de cá e os uns (zunzuns) outros de lá, a coincidência chega quase a ser pura, descontada a realidade e o rumor da televisão na sala entretendo gata e mulher, que são para-quem, afinal e só, raspo a barba e repito a loção.

*

Dia ontem fechado como um punho escuro foi mas

hoje não, que o sol dá colecta larga e justa, como gostas.

Uma sorte de indiferente alegria nas coisas:

brilhos irisando peles e demais superfícies expostas.

Recorde e acção ao tempo mesmo, a recordação

bem tenta toda virar-se para amanhã, essa eventualidade.

Escrevo as minhas coisas, não chateio ninguém, na verdade,

que isto é sozinho desbarato, não a revolução.

Percussão tambora nas fontes da cabeça,

sinais de fumo da boca tabágica à meça

de mãos multiutentes do tudo-quase-nada, diz,

da vida: ei-lo-me, ao meteorologista desencartado

que o anonimato recobre de suave verniz,

ao sol da esplanada, e de código esmaltado.

*

Às serras do meu País tornou a neve

que dura se faz, tão dura e tão leve,

que à leviana vida endurecida se coteja,

algo que se vê cair e se não beija

nem mima, antes se vê tornar de cima

às baixas serras do ser,

neve ave leve nave:

que nem apetece morrer

mas cair só

e só viver.

Neve, caspa de Deus, Esse que a tudo e todo mais mata

quão mais nefelibata.

Não cuido porém por ora do tempo matador,

que esta é só da neve elegia:

ao dia undécimo de Fevereiro, creia-me o senhor,

do ano que foi 1983, a nova era que havia

sobre toda a Coimbra um denso nevão,

que vo-me-lo recordo, aos que estavam e ’inda estão,

na formosa Cidade a neves não usada.

Parecia, como o pessoano mito, um tudo que era nada:

mil vezes branca, branca de lavada,

puríssima ovelha alva mil vezes tosquiada.

Eu dormia, era tão cedo:

meu Pai, a medo,

quis dar-me a neve toda

como se fôra já a minha boda.

E era.

Mas caiu já a neve

e já meu Pai caiu.

Era no meu tempo mais leve.

Não estava frio.

Hoje a leve neve se fez futura.

É branca e é pura.

Mas é mais dura.

*

A esta do dia doçura perderei

qual da noite a amargura, bem no sei.

*

Positivas pessoas de mim diversas

vejo que existem por estes meandros.

As mulheres são ginas (e algumas, perversas),

os homens são andros (e alguns, malandros).

Positiva gente, cuja mentira

em verdade não mente.

Gente apenas que o Tempo tira

de, ente, ser não mais um dia que já foi gente.

*

RECORDAÇÃO DE COIMBRA

O meu pior terror sempre foi chegar a uma idade em que se me inevitabilizasse escrever qualquer coisa chamada Recordação de Coimbra. Hoje está a acontecer. Como se tanto honesto estudo e tão denodada porfia me não mais valessem, ao cabo do vital dia, que valer pouco mais que um torga ou um doutoreco maçon. Isto não pode naturalmente ser nada de bom. Ainda assim, vejamos, quanto pode a um homem a valer o ser, em recordação ao menos, de Coimbra:

Tónico Mondego

volta ao Salgueiral

lua sem sossego

dando no Choupal

A tenra cabrinha

e o cordeiro terno

sofrem no inverno

saudades da ervinha

Silentes canais

que o comércio vão

abre aos demais

que de menos são

Lá do alto a Torre

recorda a quem passa

que viver é graça

e que tudo morre

Velho Calhabé

velha Cruz de Celas

ínsuas amarelas

mesmo aqui ao pé

E na Guarda Inglesa

pois tudo é passagem

assalta a certeza

do Tempo em voragem

Vindas foram vão

por a Estação Velha

vêm já não são

quanto se assemelha

ao pobre Anto Nobre

ao ruivo Antero

que a neve recobre

dum silêncio fero

“Asas escritoras

do verso do vento”

gaivotas senhoras

dum branco lamento

Terra de meus Pais

e das cheias vãs

que ao Bolão sem mais

molhavam manhãs

Descendo a d’Aveiro

’té Casa do Sal

Conchada primeiro

sem por bem nem mal

clara Santa Clara

que às Lajes permite

brancura que emite

uma cal tão rara

Ora mais não lembra

quais recordações

que as tem Coimbra

uns anos depois

de tudo ter sido

que vier a ser

nela o ser nascido

e nela morrer

Mas bate truz-truz

(quem ora será?)

i por Santa Cruz

ao deus-não-dará

P’la Rua do Corvo

Bota-Abaixo triste

sentir é estorvo

esquecer não existe

Era a Ideal

e a Lufapo era

a vida afinal

não pode ser espera

Amanhã será

novo ontem por certo

Coimbra se dá

o longe mais perto.