Quatro sonetos investi eu na manhã de ontem, que dominical foi

TRÊS SONETOS VIVOS E UM PÓSTUMO

Leiria, manhã de domingo, 14 de Outubro de 2012

I

Jaspe e hulha e ouro e lama e trabalhos

em do mundo a cercania se conjugam,

jogando preciosos ’té à morte sem atalhos

seus jogos onerosos que à sorte subjugam.

Retalha o esterco as nucas não lavadas

do capcioso povo sujo e peregrino.

Ele é do mundo muito o desatino,

muito e atroz e lerdo. As mãos atadas,

não quer, parece, o nefando populaço

mais que a benta côdea, menos que o rijo bagaço.

Trabalha o ouro, que em lama se lhe paga.

Hulha e jaspe, não: sim unha e chispe,

Alcides e Conceição ao veste-e-despe,

Eva triste e triste Adão que o Tempo apaga.

II

(Eça itálico: todas as palavras são dele, à colagem minha:)

O viço, o tenro brilho, o rumor germinante

da graça poética e da verdade humana

que, abandonadas a corujas e fantasmas,

às estamenhas da penitência sucediam.

A vida inteira, e até a morte, era uma festa.

Como as ondinas ensinam formas da graça,

batendo vai ligeiro o voo a fantasia.

A cada instante o homem adquire, largo,

o dom divino do riso, antigo sorriso

tão celebrado, lânguido e húmido.

Poetas que parecem mortos ou de ferro,

deixando as faces mudas e frias: inerte,

sua face é triste, material, íngreme.

Singela alegria: como o Sol faz às flores.

III

A pergaminhas filactérias procedendo vou

través a manhã cantora de prata ao sossego.

Febre muscular me guia da mão o osso,

(a que, dextra, escreve, que a sinistra fuma).

Incha de boa seiva a ortónima terra,

que a meu País dá nome doce e conforme.

À pastelaria acorrem as burguesas lesmas

que votam Cavaco e mil-folhas: e depois?

Depois é o cursivo soneto quase feito,

de lado olhado o flanco do domingo.

Calor nenhum e um quase-frio

velam à vez a natura parda em voragem.

Ínclita, íngreme, sobalça-se, solerte,

a certa morte, Pergaminho meu e nosso.

IV

As minhas ovelhas são todas de papel e tinta.

Faço de cão que as guarda e dá ao pasto

do Tempo, que a toda a tinta enxuga,

a todo o papel rasga – e sem balir ou valer.

Os meus cães são todos sonetos mal acabados.

Faço de ovelha que os teme por responso

ao remanso sem nome dos dias nomeados

que ao cautério do Tempo secam calcinados.

Pastor que deveras devera escrever a cajado sua serra

me sinto e vou sendo, a lápis latindo.

Vim ao pão, fiquei um pouco, meio-dia é quase,

a casa chegando ao calombo cincharei devagar.

Cozo umas batatas e um peixe amanho,

que na sala comerei pensando-me rebanho.