São

In memoriam Conceição Pinto, desde esta madrugada, desde sempre

Conheci a flor deitada da tua boca,
sopesada a morango a labiação.
Olhos puros como água ao sol.
E uma pele de assumpção litoral.

Soube de tua adiada maternidade,
que resultou em menina de que,
dela represa, sobreviverás ainda,
enquanto ela nos te viver.

Às terças, fechava a Leitaria do Raul.
Era no ano do Nobel do Gabo,
o Fausto por este rio acima.
Abaixo, queria ele dizer.

Voltei um dia a Coimbra, telefonei-te.
Tua era uma voz fatigada de flores.
Molharam-se-me os olhos: sempre
me dei a mariquices telefónicas.

Hematologia não foi tua uma boa escolha.
O teu pediátrico coração em uma horta
trabalhar deveria: outras crianças terias
no humilde nabo, no duro feijão.

Perlaste, e perlas, ácidos cristais
em retinas aqui vazadas de mor pranto.
Mãe do sal, que cloreto se chama, és
um pouco mais ainda, do mármore antes.

Cada 10 de Abril cumprias o que seguirás
cumprindo dentro de quem se esquece que vive
para viver sem esquecimento: dos Pintos
de Seia, uma de oito filhos nascera.

Apodrecem muito os relógios humanos:
alternativa e vã terapia é a poesia, São.
Guardaremos ambos estes versos em uma
gaveta de velha roupa, deitada a flor na boca.

Caramulo, tarde de 12 de Dezembro de 2007