Ideário de Coimbra - podografias de retorno - 136

GAP

Coimbra, quinta-feira, 23 de Dezembro de 2010

I

Possuo (é verdade) quanto vejo.

É meu o mundo e minha a cinza azul.

Desta pessoa os olhos claros possuo a patente.

E é que sou mísero e feliz em demais gente.

Encaro as árvores como acontecimentos

e os pássaros como consequências.

Ao balcão, os homens preenchem-me o ar

que o pensamento urde para ser vento

na estepe da cabeça toda mental e só.

Não seja a vida reles como a digo.

É uma prece de amigo, uma quimera

(como todas vã e homérica, como todas).

E de poesia cinjo plano, poupança e reforma.

Como ilhas gregas a um olhar nórdico.

Como camiões num barco em a manhã suja.

Como areia varrida casa afora pela mulher

do pescador, como todas, como todas.

O céu enegrece a meio da tarde, penso na vida.

Um desfile de cães festeja o adro da igreja.

A maioria das pessoas é Maio o ano todo.

E eu possuo Novembros em vórtice-catadupa.

Agora, vê: isto não tem mal que se lhe diga.

Esmaecem os anis vertidos a poente.

Que clara porém é no entanto a coisa

entre tanta coisa, o lápis na loja,

a criança burilada a louro, o avô

que pelo centro comercial a pastoreia

nataliciamente: e eu aqui, em urdume

narrativo o mais insensato, pois que

sem história (que) nem te conto.

Falei com a senhora, não me esqueci.

Um senhor fumava cachimbo,

adoçava-nos o ar de representações

do Oriente, era bom ser flor de estufa

na carnação carmim da labiação mais

ortoépia.

Um caule de trevo acidula a poesia mijona,

que quanto vejo, amiga, possuo e desejo.

Agora, lê: isto é tudo de ser gente além

da gente que nos fez, uma noite de

princípio de Verão em década que

só dos livros conhecemos – ou então

da BBC.

Agora, adultos, tratam-nos por senhor

onde pagamos em dinheiro, falam-nos

da Académica como se a Académica

nos interessasse mais do que o

Celtic de Glasgow. Ai, eu não! Eu

ando aqui a arrendar espaços vãos e

homéricos.

Obras para um novo Centro Escolar,

isto num sítio-época em que não

há crianças, excepto talvez aquela

com seu avôzinho perto do enfarte,

da chegadas & partidas – linha 3

mind the gap.

E um pouco que de si mesma saia a pessoa

faz-se, direi, barco em terra, o ar do

vento mental na cabeça que é pernas,

direi, toda só, só pessoa que possui

e se é aos homens, ao balcão,

à claridade da noite.

Diz que chove.

Diz.

Di-lo-me.

II

I wonder where the city boys can go.

Mind the gap, nevertheless mind the gap.

E a estranheza de não serem eles

portugueses, não usufruírem do fiapo

de bacalhau norueguês no dente que

se azula, nem hálito a alho,

nem hábito de Thomas Stearns

Eliot, que aliás se desamerica-

nizou a julgar pela Ática bilingue

dos Four Quatro Quartet(o)s e da

The Waste Land, essa terra

estéril-pasteurizada dos sonhos.

Olha, agora lê: possuo apenas

quanto amo.

E quanto amo não é o que

olho, mas o que vejo.

III

E agora fala-me da tentação das tílias.

Fala-me da desarrumação das famílias.