VinteVinte - 20 (bocaditos)

Perspective – © Maria Popova

20.

ROL DE PEQUENOS-TUDOS

Coimbra, sábado, 7 de Março de 2020

I

Uma frase breve suficientaria o dia

– mas nada acorre ao regaço auditivo próprio.

Resta-me a frase mesma a ninguém di(t)a

– mas mal nenhum por tal, como é óbvio.

(II)

(Dias expostos ao sol como ossadas?

Conheço: são os meus, de toda a gente.

De seguida, tudos-pequenos-nadas

encolhem-se placento-fetalmente.)

(...)

IV. ROL

Frúo o meu luxozito: particularitas coisitas de auto-amestrado. Vagas (que são ondas também) paginações. Capas felizes. Rodapés demiurgos. Certeza de morrermos todos sem apelo & com agravo.

V. MARIA (MINHA TIA) DA EXTINÇÃO

(em versos, uma reparação)

Triste & inútil deveras & de facto eu seria, por nada,

Para sempre se V. não dissesse de minha Tia Maria.

Maria da Extinção dos Santos nomeada,

Benzida & baptizada, minha ida Tia Maria.

Triste & inútil toda tanta minha aprendizagem,

Acaso se de Extinção V. não desse relíquia-d’imagem.

Maria da Extinção & extinta, hoje nada:

Mas soberana efígie de minha linhagem.

Toda tonta, tenta tanta tinta aprendizagem,

Verdade, ligar-me ao menos a vozes não-capciosas,

A versos que deveras vieram ser rosas,

Como foi o caso d’Aragão-Isabel, pão-na-imagem.

De Santa Clara é extinta uma Filomena.

Refiro-me a Coimbra não-hagiológica.

A falta de leitura é mijagógica:

Tem porém o condão de me causar pena.

A minha Tia Maria da Extinção

Morreu enxuta de ventre, nunca pariu.

Nenhum Daniel a guardou no coração,

Nenhum nome outro a tirou do frio.

Aprender a escrever é importante mas pouco.

Aprender a escrever-se é-o mais – mas que o ver-se menos.

Mesmo ao mudo sucede ficar rouco.

Cus são có(s)micos buracos negros – mas mais pequenos.

Entretenho a saudade da minha Tia Extinta,

Que pó na lama é junto aos demais:

Digo: os meus Irmãos & ambos seus/meus Pais,

Lá onde o Cardal é a última quinta.

A minha Extinta-Maria é como ler Joel Serrão,

Sei lá, ou Prado Coelho (o pai, o filho não),

Ou ler a Sophia sem o filho canastrão,

Cocó-ró-ão-ão, faz, canta & ladra o galo-cão.

(...)

Recordo: a cozinhazita dela tão casa-de-fósforos,

Ao fundo do Lagar Velho lá na Pedrulha.

Tantos balcânicos-filhos-doutros, tão bósforos!

Tanto calendário-do-papa-pomb’-arrulh’-arrulha!

A Senhora Maria Minha Tia da Estação

Morreu à fome por EnteroCancr’Obstinado.

A cama que foi dela, ferro, teve habitação,

Primo, minha, hoje do meu Irmão Fernando.

Recordo: sou um fauno em bosque sem cheiros,

Criança vera, talvez seis anos, não muito mais.

Vou a casa da Tia, são os meus dias primeiros,

Ela é a virgo-nenhuma de católicos carnavais.

Parece ter acoplado, sendo solteira,

Com um incerto casado lá da ferrovia.

Parece que o irmão fez disso terratremideira

& ex-ulissou para sempre penélope-maria.

Não sei se. Maria. Minha. Carlos-pai-de-minha-Mãe.

Mas também: aquilo que insistia, mais além,

Quem vem a ser meu Pai, Antuzed’Abrunheiro.

Sei o que, século-XXI, absurd’inteiro.