Os Trapos
Envelhecemos,
deveras e de vez, quando deixamos de praticar a eternidade. (A de cada dia,
digo, que não a outra, a de mentira das seitas autistas-evangélicas, essas
matilhas engravatadas que andam de Deus na boca como cães que não desmordem o osso.)
A eternidade é
aquilo que as crianças são de cor – e às cores. Certa idade madura existe que,
não desprovida de lucidez, logra até assomos de felicidade, consistindo esta
num ardil simples. É o ardil do alzheimer voluntário: esquecer a morte, deixando-a
dissipar-se como pretérito hélio de balão passado, inútil (e nociva até) para o
dia-a-dia.
Mas os velhos
existem – e nem todos o são pela idade. Todos os dias os vejo por esta galeria
que erigi em observatório mundial. Andam devagar, rasteirados pela exasperante
areia que (n)os não deixa fugir, essa areia de quando, nos sonhos, o pânico nos
congela o sangue. Parecem-me pombas golpeadas pelo falcão da irreversibilidade.
São de uma castidade involuntária. O mais alto acontecimento deles é respirar
ainda, ao alto de uma digestão de lâminas dispépticas. Casas que ameaçam
derrocada, não têm a quem abrir a janela do que viveram. Têm pena, e raiva até,
de que deles saibamos tão-só a história de irem morrer como se para nada mais
houvessem nascido e sido. Semelham, um a um, lojas de centro comercial que, uma
a uma, se liquidam as existências antes de, de vez e deveras, fecharem a porta
e dar a chave ao gato.
Volvem-se aquíferos
tártaros pelos mesmos poros por onde outrora jorraram salubridades chamadas filhos. Hibernam em pleno Verão, imunes
à estupidez malévola dos netos, que entretanto ascenderam ao púlpito das
freguesias, dos municípios, das secretarias de Estado e dos sobreiros trocados
por submarinos em vez de, ao menos, helicópteros para o bombeiral.
Os velhos são a
ominosa e luminosa evidência, por obscuro contraste, de que tudo arde. Não só,
como hoje, à inclemência de Setembro, a tarde – mas a própria vida, a vida
mesmo. Alienados, por deles e para eles feliz nesciência, das tropelias malsãs
do quotidiano, vegetam iodadamente numa espécie de algodão já surdo às
premências mais básicas: comer um morango entre risadas de champanhe, soletrar
sílaba a sílaba a carnação suculenta & suco & lenta de um ser que se
nos dispa, reler Cesário Verde sem segundo resgate da Troika – e não necessitar
ainda da perícia benevolente do doutor Vítor Martins do Hospital de Santarém,
que, por assim dizer, miniaturiza no coração a vontade pacemaker de viver, nem que seja só mais um bocadito.
(Explicação, em prol
e/ou prece da cumplicidade do meu leitor: dá-me sempre para isto, cada vez que
Setembro volta a fingir que é o mesmo Setembro de antigamente. “Para isto”: isto é: para,
verso/velho/a/velho/verso, reiterar a necessidade outonal do húmus, que é a
latência polar do Inverno, que sagra à Vivaldi e à Stravinsky a Primavera que
tudo, como tudo e como vereis, Verão será.)
Foi que, como esta
manhã, mal ainda se anilando a alva no alvor entrecortado do morse dos estores
e raspando-me eu a barba, o pequeno milagre da repetição quis ser mais novo do
que trapo: ao espelho, a barba era minha que se ia, mas vinha dos olhos o olhar
que foi, e há-de ser, o do meu Pai, esse trapo.
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