Lavor

Que madureza é, minha senhora, esta?

Quão sossego pode assim sossegar?

Natura e lavoura consumam-se festa?

Nada disso sei, só sei obliterar.

Só sei acudir sem choro nem riso

na boca, nos olhos, na fronte convexa

àqueles momentos em que só preciso

da suave palavra que não tem V. Exa.

Tantos anos disto. Tant'outros virão

talvez ressentir a palavra dada.

Às vezes, manhã. Às vezes, verão.

Em Junho um punho de água esmurrada.

Folclores, ciclismos; suores, abismos;

e cestos de fruta à mesa do rei.

Madura a fruta, ele há naturismos

despidos, senhora, à face da lei.

Hei-de não amar-te. Não t'ele amará.

Eu'screvo na loja, cadeira a um canto.

Gent'entra, sai gente e mais gente virá.

Lavor da natura: está escrito? Está.

Caramulo, tarde de 13 de Junho de 2006