Coimbra, terça-feira,
15 de Setembro de 2020 (VII-XIV)
(VII)
(Não pode por enquanto a Fealdade Global opor à minha vida uma muralha sem transcurso, não pode.
Tenho aguentado bem o coice.)
VIII
Desimporta afinal o indivíduo,
só as multitudinárias gerações valem luta,
calem dos poetas o vozear inócuo,
só ao rumor do rebanho a terra escuta.
IX
Saímos um pouco a haurir do mundo a paz.
Isto tem seu quem de aldeia, vive-se porque sim.
Torrentes siderais importam aqui pouco.
À tardinha, já se asperge para a noite o jardim.
Ilusória lentidão, valha a verdade.
Em um quási-nada, obsolescemos.
Há todavia bem pior do que esta pasmaceira.
Há o presídio, o hospício, a ingratidão, o cancro.
(...)
Quando só, dou-me a circunvalações mnemónicas.
Já nada penso em gajas, mereci o sossego.
Rocei as grandes fortunas – e não valho um asse.
Mas sei o que seja asse, que de romanos venho.
Na hora vesperal, nem perdão nem culpa sofremos.
Isto parece-se com a vida, lotaria sem prémio.
Doce deveras é porém adormecer sem pressa.
Isso – e aderir a velas azuis já a meio-sonho.
Morava aqui perto Alberto Severo de Melo.
Mora ele ora na ignota estepe dos defuntos.
Mal por aqui bem passou – como nós todos.
Deixo-o em estes versos porque o posso.
Se era esta a vida? Não era – mas outra não há nem hei.
A oportunidade é única, perda & ganho também.
Não senão um o rubicão-delaware.
Por aqui, é Mondego – e maiúsculo.
X
A roulotte de farturas de beira-estrada serve.
Param saudosos das feiras & da farinha-frita.
Vivem ambulando, que o Senhor os conserve.
Um casal avoengo compra para a netita.
Já se esmói a tarde, não tarda anoitece.
O calor ’inda sufoca a geral bastardia.
Viver nem sempre é o que mais apetece.
Enfim, tudo depende do rolamento do dia.
Em casa (alguma havendo), com livros & chá,
ele sempre foi dando para certa construção.
A partilha é pouca? Sim, talvez & não.
Sete farturas / cinco euros, a compra assim dá.
Acalmia & sossego, zero-revolução.
Muitos não têm sequer para pão.
XI
Sem esforço pugno pela higiene sentimental.
A idade simplifica certas dantes complicações.
A usura de artes subsidia a acalmia.
O sensorial é mais filtrado, vai lá com calma.
Em galeria, visões & epifanias significam à vez.
Quintais, árvores-fruteiras, hortas mínimas.
Bibliotecas, horas-demoras, achamentos.
Rácio benigno de lembranças & esquecimentos.
Em meu canto, assimilando vou perspectivas.
Verticais sempre, certos livros parecem-me pessoas.
Lowry, Dylan Th., Yourcenar, Antero de Figueiredo.
Poetas outros que trabalharam muito & bem.
Faço a todos companhia que quero sensata.
Não me ilude a permanência própria, não já.
Em obra, já hesitação nenhuma, assim sigo.
Comprei hoje vinte lápis por fora amarelos.
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