VinteVinte - 141 (III primeiros - e sem tesourada)

 

141.

 

AGOSTINHO, NÃO FAÇO IDEIA D’ONDE

 

Coimbra, sábado, 12 de Setembro de 2020 (I)

Coimbra, domingo, 13 de Setembro de 2020 (II-III)

 

I 

Provenho de um país restrito, delicado, portátil. 

Alguma educação permite-me habitá-lo na íntegra. 

Ela mesma me faz lograr o mar em terra plena. 

A uma lareira, a sós embora, mantenho companhia. 

Conversando, milhas terrestres & náuticas irmanam-se. 

Um diz-nos de sua mãe italiana, formosa, definitiva. 

Outro, do que penou em orientes insensatos. 

Eu mais escuto do que profiro, à cautela. 

Atrás de nós, franca & farta, a mesa com vitualhas. 

(É como nos sonhos, só que em papel.) 

Pessoas passadas de idas vidas são evocadas. 

Episódios mínimos de microvidas fazem-nos sorrir. 

Fazem-me sorrir, mesmo se o vazio é o que miro. 

Um homem resiste sempre até não ser corpo. 

Sabendo inexistir o além, vale mais o aquém. 

Como quando acendiam fogueira no largo para todos. 

Sumiram-se cerce & céleres os a que chamei meus. 

Pastoreio-lhes a lembrança por serras que nem vejo. 

Gosto das pedras, milenárias todas elas, resistindo. 

Gosto dos carreiros tortuosos & pisados quais destinos. 

O meu país envelhece comigo, mas olhai bem: 

o de as minhas Filhas, delas & nelas rejuvenesce. 

Natural lei que do humano não depende, portanto justa. 

As décadas confirmam-no sem excepção. 

Não é mau irmos aprendendo as constantes vitais. 

Nasce-se sem defesa, felizmente ignorantes. 

Depois a coisa melhora, há os tais carreiros. 

A hora vem de extinguir-se o lume. 

Muitos somos os náufragos, legião de sozinhos. 

A verdade é desaprendermos a temer ques ou quens. 

Não importa. Um pátio chega para tombar morto. 

Não é preciso palacete nem panteão. 

Outros virão. 

Mas, olhai, não: 

não a pessoas me refiro 

mas a poemas. 

Este meu é o país deles. 

(II) 

(Ela sempre, como o sol, radiante. 

Sempr’ela, como a rosa, radiosa. 

Salão celeste à lua exuberante. 

Dona de seu segredo, capciosa.) 

III 

Saí um pouco este domingo, vi as casas do alheio. 

O rio nos sítios dele, o arvoredo q’inda resiste. 

Coimbra é um bom deserto, ninguém existe. 

Anda-se à bel’-vontade, o mundo nem é feio. 

Toquei pessoas, cujo botão é disponível. 

Desataram todas logo a dizer-se. 

Eu penso que há sempre matéria sensível. 

Preciso é que ninguém vá com tal ofender-se. 

Onde estará Agostinho, que aqui trabalhava? 

Q’será feito de quem se desfez desta história? 

Onde a dos Areias? E a dos Peres, q’andava 

a reparar limalhas da metal-escória?