Rosário Breve nº 420 - in O RIBATEJO de 27 de Agosto de 2015

Uma flor para Dezembro

Desce-se por uma vereda que serpenteia loteamentos baldios. Lixo plástico de um e de outro lados da senda: coisas arremessadas dos raros carros que por aqui fumam gasóleo. Há um olival esquecido enferrujando à Lua, parece prata encarquilhada. O Governo procede a roubalheiras calculadas e calculistas, mas o Agosto é de festejos, de foguetórios, de pessoas drogadas de sardinha & carrascão, não posso passar o que de vida me resta a causticar o inatingível, que é remediável mas que os Portugueses tornam e querem irremediável com o voto por clubismo.

Posso acabar de descer. Os semáforos, como jóias volúveis, piscam passagem, interdição, prudência. Atravesso no encarnado à Che Guevara e à patrão como o Licor Beirão. Ao cimo da ladeira, um hiper: formigas humanas rodam-carrinham víveres tipo marca-branca, no estacionamento carros esbeiçados uns pelos outros como amantes desavindos, arrumadores hepáticos que esbracejam à maneira de Cristos despregados de uma Cruz cravejada a seringas. O Governo pune tudo e todos, mas há sempre o toiro bravo, o pimento no carvão, o organista de kizomba, as marlenes de coxas gordas como insultos de sebo, a população de péssima saúde oral cariando o ar da respiração colectiva, os televisores estupidificando Cafés, Salas-de-Espera, Centros-de-Dia.

Subo para uma zona chamada Casal Ferrão, território de um Amigo que desconfio anda a escrever um livro tanto sobre o Ferrão como sobre o Casal. Há uma gasolineira com lavagem-auto. Vazia como um sonho acordado de pessoa com Alzheimer. Circundo-a sem esforço, passo aos pés do prédio onde no século passado morou a Cecília, uma que era bonita e se casou aos dezoito anos com um gajo esquisito que deve fazer parte do actual Governo, só pode, ninguém podia deixar por ali uma bicicleta ou um vaso de sardinheiras que não levassem logo sumiço.

Adiante, há um desfalecido estirado no chão, deve ser da bebedeira vascular cerebral, acontece por aqui muito, o bagaço é a quarenta cêntimos, também esperavam o quê, o INEM tem baldes com fartura.

Olho para todo o lado em demanda de alguma coisa cronicável, mas nada: na pastelaria da Paula Marreca as bolas-de-berlim de anteontem estiram línguas de pus de que até as varejeiras têm nojo; na caixa do transformador da luz os rostos vítimas de necrologia pasmam de anonimato com duas datas e muitòbrigadinhos a quem se dignar comparecer ao desperdício de velas; e o Governo vai a votos e não há-de perder por muitos porque o gajo-a-seguir e os próprios cartazes não se entendem. Cheira tanto a sétimo-dia, que a própria graxa dos meus sapatos chia a finados, é uma chatice mas pronto, a vida é assim, sobretudo no stândér do Anacleto, que vende mais matrículas falsas do que carros verdadeiros, a gente sabe mas não bufa, com o anterior Governo fizemos o mesmo e moita, com o próximo faremos o mesmo e carrasco.

Acampo no Rodrigo dos Leitões, que já não é do Rodrigo mas do Anacleto e que já não despacha leitões mas frangos tipo chiclete assados ao pé da arrecadação das botijas de gás, ando farto de os avisar, ao Anacleto e à ucraniana de sotaque goiano que ele arranjou numa espelunca de alterne, por causa da rebentação sem ser atlântica, mas moita mas carrascão.

Às tantas, telefonam-me mas é engano como a minha vida quase toda, tirando a que falta. Faço de conta que do outro lado não desligaram e vou por aí a atirar grunhidos discordes como o Octávio Machado, vocês sabem do que não estou a falar.

Nisto, faz-se noite e eu perdido-da-silva sem saber em que cidade estou, sei que deveria ter mandado a crónica ontem mas é que me fazem saber que a minha rica sobrinha Dani vai ter em Dezembro a Carolina Jorge Abrunheiro Zuzarte, o marido é Nuno e muito bom rapaz, gosta dos Monty Python, o casalito tem o John Cleese em poster na sala-de-estar em formato de ministro dos silly walks, é verdade que lêem Dan Brown mas a minha felicidade é tanta, mas tanta, que até isso lhes perdoo, lá vou eu ser tio-avô outra vez, sinto-me inflacionado, mais de éter do que de matéria carbónica só resgatável pelo crematório, o Governo não lixa tudo, há coisas de que até o Diabo se esquece, sobretudo se a quarenta cêntimos, sobretudo vindo o Natal tornar-se uma Carolina Jorge flagrante e fragrante como uma rosa de saúde.

Assim seja.

A Condição Litoral – versos turísticos para crianças antigas (revista e republicada)

A Condição Litoral – versos turísticos para crianças antigas

(Um dos amores invencíveis da minha vida é a cidade marítima que se dá ao mundo com o nome de Figueira da Foz. Fui feliz nessa terra feita de água e de luz. Justo é que estes versos, dela tendo vindo, para ela sejam.)

Manhã de 9 (I) e tarde de 8 de Outubro de 2007 (II e III).

I

Quando de novo formos a ver o mar

que ele lá esteja é tudo o que peço

pouco pedir não é menos ter

se a nós ao menos nos tivermos.

São alguns gestos da claridade mesma das praias

um copo de água na mão é uma bandeira de chuva

descalços pelo areal tocamos das esferas a música

de antes as gerações viveram tudo quanto viveremos.

Palacetes e casebres da mesma areia erigidos

iguais anseiam todos por praia voltar a ser

ao longo da que maravilhosas coxeiem as crianças

como gaivotas pequenas como grandes (n)aves.

Retornemos à frescura dos bazares miniaturais

da conventual praça onde as sacerdotisas peixeiras

oficiam salmos e salmões e o mitológico polvo

das profundezas da alma onde a memória nada.

Não podemos estar sempre apenas aqui

por nossa casa vazia correm crianças transparentes

somo-las repetidos nos espelhos adúlteros

murchando sem iodo no estanho tóxico.

Não abjuremos a condição domingueira do desejo

lautos farnéis conciliemos em seira de esparto forte

e o ar solar em profundos haustos altos bivalves bebamos

resgatada a botelha da molusca sombra fresca das rochas.

Ao mar me portes de volta muito pois muito

tenho eu enfraquecido de arbóreo mineral langor

sem outro vit(r)al transporte que este dos versos

tossidos manhã muito cedo em enxuta pastelaria.

Que o vento litoral nos accione em levitação

como a panos docemente enforcados em arame

desfraldadores das acústicas vozearias da viração

e dos transcoloridos hologramas de barcos ao longe.

E muito morramos escalando-nos nus deitados

do homem dos gelados a voz vinícola recebendo

recebendo do homem da bolach’americana a solidão de tostão

e da Mãe outra vez nova a água-de-groselha maravilhosa.

E tu não sejas minha mulher sexual mas irmã minha

criança um pouco mais nova menina antiga

precoce reorientadora de minha vida em versos mal gasta

rapazito dado e perdido em nostalgias temporãs.

Na praia o favor farás de amar-me pelo que não fui

e sido deveria ter quando éramos para ser

sempre meninos de iodada derme e naturais dentes

uvas trincando como a pérolas de vinho doce.

O clarão da serra nos chegará florão do alto

a cal dardejando de suas casinhas comoventes

pouco nada nos dizendo não ainda a morte que tais

peças-pedras junta em dominó de esqueci’dados-inquilinos.

Do fundo das águas exumaremos traineiras

com delas os escuros pescadores da prata zichadores

pelas frinchas descalafetadas escorrerá o salitre

e aos fantasmas da lota abraçaremos fraternais.

Nos não falte nem tanto mar nem amor tanto

por sobrevivente turismo de crianças antigas nós

constantes decerto de fotografias versicolores

em gama de negro giz cinza e azul.

Longe do mar em salas de velhas mães

somos já rostos de galeria passe-partout

idênticos marinheiros que perderam as graças do mar

em 1970 ano mesmo desse suicida Yukio.

Tudo o que peço é a memória das uvas lavadas

em copos de água transparente e fria

e o coração poder descalçar de sua pedestre armadura

e testemunhar na praia a memória futura.

Quando de novo formos a ser vistos pelo mar

que lá estejas é tudo o que peço

tudo já tive e nunca pedi

senão que estiveras quando eu já não.

II

Tenho tanta pena de mais vezes não nascermos

está hoje uma tarde convocatória de todo o ouro

a luz é tão bonita que um gajo sorri sozinho

como fazem os tolos como as crianças fazem

como às vezes saltam os animais benignos no monte

e os peixes felizes e amnésicos à flor do oceano

e os cavalos imaginários das infâncias solares

como a minha foi quando eu nascia todas as manhãs

às vezes a Lua demorava-se manhã acima

como uma memória futura um sol de cal

e as árvores inclinavam-se em lapiseiro capricho

e no inverno as cheias davam um pouco vontade

de morrer de beleza de feliz desgraça de pobreza

quintas e casarios fumavam lenhas e ceias

o sino da igreja aportuguesava o Cristo local

e todos os pais eram vivos e trabalhavam e eram fortes

e todas as crianças ovelhavam pela erva das colinas

os velhos usavam chapéu e olhos sábios

de mochos-oitocentistas ilustrando bosques-falantes

longe o mar subia à paleta vidraceira do céu

peixes e estrelas dividiam a religião do infinito

o meu corpo não era ainda espermático ou licoroso

o teu também não que eu sei basta fazer as contas

acontecia-me nascer de noite também

quanto mais chovia mais eu renascia

de olhos fechados na cama aberta pela Mãe ouvindo

o aplauso infinito da chuva ao drama do mundo

o infinito drama do mundo das crianças ouvintes

da chuva desolada desoladora e tão gaiata

como uma criança nua havia-as muito no meu tempo

descalças no esterco dos animais-de-tiro da agricultura

infectadas de moscas e de alcoolismos fundadores

algumas rebentavam do coração numa aflição de pássaros

desasados de golpe pelo gato da miséria patriótica

comecei a desnascer mais e mais a partir delas

dei por mim aos dezassete anos nos bailes do Clube

a música eléctrica entrava no corpo tal formigueiro

líquido era o perfil das raparigas de febras enjauladas

em gangas causticadas de lixívia e primeiras

menstruações aromáticas em fissuras de caramelo

começou então no mundo a desinstitucionalização da eternidade

os homens de chapéu tiravam o chapéu e deitavam-se nos caixões

chorados com violência por filhas e cães muito magros

o sino cantava poemas mais lentos dessa lentidão

que crava as unhas fundo no coração

desapareciam as infantis ovelhas das colinas

umas iam para serventes da construção outras para oficinas

a minha Mãe teimou que eu haveria de estudar

o Século de Ouro da Poesia Espanhola por exemplo

a Porra dos Verbos Franceses a Implantação da República

Capelo & Ivens Gago & Sacadura Stanley & Livingstone

Dr. Jeckyll & Mr. Hyde Marie & Pierre Curie Holmes & Watson

Bucha & Estica Yourcenar & Mishima Nascer & Morrer

à noite revisitava o meu quarto em velório de livros

no pátio os cães rondavam como sentinelas envelhecidas

aos poucos os anos tornaram-se muitos dei-me à corrente

autocarros opúsculos crepúsculos botânicos tabernas frias

nunca percebi fosse o que fosse da minha Cidade

na gare rodoviária os bolos eram fritos a gasóleo

os choupais eram devassados por ciganos e homomulheres

já então a tinta-da-china das matas me matava

de rendilhada beleza litográfica eu ansiava de lápis

na mão nos olhos no corpo que se me erectava

de concupiscente paixão pela pobreza de viver tanto

enquanto já tão pouco renascia digamos assim

dei por mim amando mortos coleccionando almas

expostas em ouro ao sol de tardes assim agora depois

no monte à flor do oceano entre fábricas autocarros

tolos e crianças sorrindo sós.

III

Os olhos cheios de água do mar

orlam do olhar a condição litoral

um homem maduro suporta mal

o sal que enxuga o mesmo chorar.

Por exemplo raparigas ou cães

tidos e perdidas em baías ágoras

cruzando o manso terror da dissolução

uma noite de inverno uma manhã de verão.

Rosário Breve n.º 419 – in O RIBATEJO de 6 de Agosto de 2015 - www.oribatejo.pt

Palavreado esti(o)utonal (I & II)

I

História Lenta com Hortênsia mais Dois Azúis

Aconteceu-me há momentos uma coisa que vos quero contar.

Não vou escrever um poema sobre o que se passou.

Vou só contar.

Por volta das seis da tarde, saí para descansar os olhos.

Subindo ia eu pelo lado esquerdo da avenida, o lado do Parque.

Do lado oposto, vinha descendo uma mulher jovem.

Vestia uma blusa azul-celeste.

Vinha longe.

Parei, voltei-me para o Parque e tirei algumas fotografias verbais ao chão vegetal.

A luz era baça, outoniça (ainda o é, posto que escrevo vinte minutos depois).

Quando me preparava para colher a imagem de certa hortênsia azul que ali vigora em solidão, ouvi nas minhas costas a voz:

– Boa tarde!

Ela tinha parado no passeio dela para me dizer isto.

Virei a cabeça e mergulhei naqueles totais olhos azúis (como a blusa dela e como a minha hortênsia).

Eu devolvi-lhe a boa-tarde e levantei a mão em saudação.

Nunca a tinha visto por aqui.

É uma rapariga doente.

Tudo dela emanava a outra dimensão, a inexpugnável cosmogonia da doença mental.

Ela deu-se por satisfeita, prosseguiu a descida nos seus passinhos chineses, Ariadne enrolando por si o fio invisível da vida dela.

Eu fotografei a hortênsia e subi até vós.

Eu e ela ficámos, por assim dizer, quites:

nada posso fazer quanto à loucura dela,

ela nada pode fazer pela minha.

II

Fernando António Nogueira

Uma palavra pode ser uma pessoa.

Há uma idade-maçã em cada pessoa.

De novo, e descaradamente, rói a infância-maçã a velha pessoa.

A velhice é o bicho adentro a maçã-pessoa.

A pública noite vence a particular de cada pessoa.

Vence-a pessoa a pessoa.

De mínimas vitórias é feita a Grande Derrota da pessoa.

A minha noite não é a de todos – é a da minha pessoa.

Vou falar-vos da minha mais recente noite em pessoa.

Não vou escrever um poema sobre o que se passou.

Vou só contar:

Sucedia ser pelo entardenoitecer. Sob a latada adoçada pelo Estio e acossada já pelas vespazzzzzzângonas do açúcar verde-âmbar-mel, eu ventilava-me em aura de buda vestido. Da mata derredor, os últimos bichos urdiam deles, e do dia, a música derradeira, essa que antecede o sono – ou o passamento – ou o pensamento.

A hora à aurora avessa adentrava-me a mente à maneira de um nihil obstat o mais generoso. Por conseguinte, a vida mesma coçava-me e acossava-me, vespa ela também, o corpo escrevente à guisa de um imprimatur potest o mais facundo.

Escutei o chiar do carro-de-bois do meu vizinho Nando-Tó Nogueira, cuja xiloacústica tracejava o vidro do ar em limalhas de ponta-de-diamante. Sentia em perfeição a feição da gravidez fecunda e jucunda das macieiras (Há uma idade-maçã em cada pessoa etc.)

Nenhum incêndio queimav’ardia o Bosque-de-Existir-e-Pensar-no-P’ra-Quê-Disso.

Era o sossego, era a açucena, era a cegarrega, a doçura sensível, a seiva sedosa, a seda & a sede saciada. Era a tal hortênsia. Sentia-me bem, a ponto de me não causar mal a consciência de haver nascido sem que opinião me houvesse sido pedida.

Foi então que me chegou a Palavra.

Em Pessoa.

Rosário Breve n.º 418 - in O RIBATEJO de 30 de Julho de 2015

Missão Jorge

Uma das (poucas) missões sérias que tenho, sigo e persigo na vida é a de manter vivo o meu Irmão Jorge. Não é tarefa fácil: vai para trinta anos que morreu.

Como faço? – querereis, talvez, saber Vós.

Faço assim:

Onde a tua sombra refrescou o chão, acendo a vela do olhar.

Àquele e àquela a quem o teu nome lembra ainda um rosto vivo & bonito, saúdo pelo próprio nome no rosto mesmo.

Se uma das tuas canções favoritas me acode aos pavilhões auditivos, cantarolo-a com a tua voz.

Se algo é referido como Património Mundial da Humanidade, penso sempre que é do teu Corpo que falam.

Se vêm com aquilo do Objecto Voador Não Identificado, eu identifico-o logo como sendo a tua Mente.

Os cães vadios das ruas tresandam à tua bondade e à tua solidão, meu malogrado Irmão.

Na época das andorinhas, Maio não é o mês da tua morte – nem o do meu nascimento.

É um bocado chato da tua parte fazeres-te de nove-horas, agora que são as dez para sempre.

O Pai declinou a olhos nus com o teu passamento: era um pássaro quebrado como um galho. Não durou oito anos, esse pássaro nosso progenitor.

A Mãe deu mais luta. A Mãe deu sempre muita luta. Luta & luto. Durou quase um quarto-de-século sem ti. Ou contigo, lá bem à maneira só dela, essa campeã de filhos, essa vencedora nata.

Passo muitas vezes à porta do teu quarto-casa terminal: fecharam a janela ao n.º 210, receio que lá dentro as trevas te impeçam o gesto branco, a fala clara.

The Rolling Stones ainda andam por aí. (Percebo que isto te faz sorrir. A mim, não – deverias ter-lhes seguido o exemplo.)

Outras famílias como a nossa perderam também seus Jorges – a família Conceição do teu Tó, por exemplo. (Arrependo-me e penitencio-me: não deveria ter-te contado isto.)

O Botânico continua frondoso & formoso.

O Mondego continua de cobalto vivo: uma tira de Céu.

A tua Filha Daniela é uma mulher linda como uma manhã de sol acordando em vidro não-cortante um campo verde-ferrete.

Os Irmãos sobreviventes fazemos pela vida: endureceu-nos a todos, a manhã de 23 de Maio de 1986. Do teu gémeo Fernando, nem falo.

Repara: tu em Maio, o Pai em Abril, a Mãe em Março – o Tempo desce.

1986. 1994. 2011.

Sim, passei hoje pela tua rua Antero de Quental, alimentei o pombal à tua porta, a altaneira Torre da Universidade já não cabreja a estudantada como antigamente, mas também a verdade é que tudo me sabe a antigamente quando entristeço de arroz & pombas à tua porta, à tua janela fechada.

És difícil de manter vivo. Uma pessoa sobrevive por egoísmo. Tenho livros & discos que te dar e de que te falar, dá-me uma trabalheira dos mil-diabos andar com este sacão repleto de belezas escritas & cantadas, pareço a Liginha com o saco dos brinquedos a caminho da praia, pá.

A minha Filha Leonor formou-se em Composição Musical na quarta-feira, 22 de Julho de 2015. Ela não faz (mas faz) ideia de quem sejas.

Eu faço: És.

Não deve ser fácil para ti, isto de ser.

Mas És.

Tu seres é o meu trabalho.

A minha missão não impossível, Jorge Manuel Leite dos Santos Abrunheiro.

Rosário Breve n.º 417 - in O RIBATEJO de 23 de Julho de 2015

Tela Cénica – ou então – Tudo Ou Nódoa

Nota Preambular – Porque sou doido por bom teatro (Arte-de-Talma para os eruditos e para os decifradores de palavras-cruzadas), a ponto de de mim poder dizer-se que tenho ‘pancada’ de Molière, e porque gosto muito de listas telefónicas pela razão de serem obras com muitas personagens e acção nenhuma, surgiu-me a composição do seguinte aparato dramatúrgico:

À esquerda-alta, o cavalheiro de azul remói o desgosto-mor da sua vida: a filha única desgosta dele – já a mãe dela e a mãe dele lhe fizeram o mesmo. É de joelhos pontudos e de coxas magras, calvas e muito brancas – vir de calções para esta crónica teatral não foi grande ideia sua. Nem ajuizado adereço. Fuma como se pensasse, baforando argolas perfeitas quais calamares de fumo.

Ao centro-alto, duas mulheres-pavoas. Bustos como bandejas. A mais velha cheira a cabeleireiro recente: fede a madeixas quentes, que lhe estriam o capacete de unhadas postiças; a mais nova é uma rosa branca como aquelas que se amontoaram em plenário miraculoso aquando do enterro da Alexandrina de Balasar (morte a 13, funeral a 15 de Outubro de 1955: “"Hoje no Porto não há rosas brancas, foram todas para Balasar."), a santinha daquela mui pia freguesia do concelho da Póvoa de Varzim. Só que a sobredita não é santa nem virgem, é só rosa branca. E está viva, também. E é vivaça como as rosas encarnadas.

À direita-alta, a mesa está desocupada, assim permanecendo até final desta peça quieta mas não isenta de seu drama (como no fim se verá). Por conseguinte, as quatro cadeiras conversam umas com as outras, mormente acerca dos traseiros volvidos que os tampos lhes enceraram do muito uso, tampos e tempos ora velhos mas outrora bons, anos de muita freguesia, de muito tostãozinho amealhado chávena a galão, carioca a cálice, prego-no-pão a meio-bife-no-prato-com-ovo-a-cavalo, bola-de-berlim a pirâmide de massa-de-chocolate, macinho de cigarros a (valha-nos Deus!) cigarrilhas-de-café-creme, ’inda o isqueiro carecia de licença de porte & uso, salazar-salazar-salazar. E cerveja preta à pressão como outra não havia nem voltou a haver.

À esquerda-baixa, uma criança-menina obtém da mãe o emolumento (“uma-vez-sem-exemplo”) de um ovo-kinder com néctar de manga-laranja avec palhinha de plástico. A mãe propriamente dita tem qualquer coisa de tremente zebra: ou de égua gentia, brusca, nervosa, fremente – do ser divorciada há pouco tempo, só pode.

Ao centro-baixo, um senhor que foi padre mas que agora prèga benefícios, protecções e condições excepcionais para uma companhia de seguros. Não desleixou, todavia, nem a castidade genital nem o latinório daqueles antigamentes de rendadas sobrepelizes & de mulheres ajoelhadas: vive só numa garagem com quarto-de-banho (só com retrete e lavatório, lavando-se estoicamente ele a balde & púcaro) que uma tia velha devota da Alexandrina cedeu por caridade ao desavindo e materialista, quiçá marxista, apóstata.

À direita-baixa, uma arara enjaulada apregoa a aguarela tropical de si mesma. Bisneta de enjauladas, não compreende nem enseja qualquer veleidade aeronáutica – é feliz com umas poucas sementes e bebedouro fresco como o povo português, além de nicotinómana passiva, pois que se pode fumar (e fuma-se, como já vimos) em palco.

O fosso-da-orquestra não tem músicos nem música a sério, mas sim um “DiJêi” de bairro-social que faz uma máquina bolçar kizombas & hip-hops intermináveis e iguais entre si como a universalidade da merda, pseudomúsica intolerável até ao mais rude pavilhão auditivo. (Cometemos o crime continuado do colonialismo bélico-cristiano-civilizador-ultramarino, não cometemos? Cometemos. Então agora há que aguentar e penar, em remorso mal-mordido, tal caca sonora.)

A plateia apresenta um punhado octogonal de melros que cuspimastigam pipocas em voz-alta e não puseram em silêncio os respectivos telemóveis. São deveras oito, ao todo: um que escreve coisas idiotas na contracapa de um jornal em acelerado e recrudescente descrédito (o jornal e ele); outro que é idiota também e mais nada; outro que é coisa também; o quarto é professor há 29 anos e concorreu para os Açores mas nem assim; o n.º 5 é o Chanel mais famoso; o meia-dúzia quis, em pequenino, ser astronauta mas não chegou a astronauta, ficou sempre pequenino e cá em baixo como os outros; o hepta é um hepático tipo Bílis-the-Kid cuja amarelidão de rosto reverbera e refulge no escuro como uma hóstia de pus, para além de croupier de vinte-e-um, banca-francesa & roletas vesgas numa manhosa tabanca clandestina; e o derradeir’oitavo é um dos meus irmãos, aquele que não fala comigo por causa de algo de que nem ele nem eu nos lembramos já o quê, o porquê e o para-quê.

O arrumador-lanterninha coxeia o reumatismo sem esperança de gorjeta. A da bilheteira cobiça tão-só na vida a sopa requentada e o gato sarnento que em casa a esperam ao cabo de representada a representação, desligada a ribalta e aferrolhado o pórtico-hall. Só que não é, a dela, uma casa-casa – é, isso sim, uma garagem anexa à do ex-padre-agora-mediador. E paga um balúrdio de renda pelo cubículo (mas com bidé para o inevitável chape-chape das mulheres), ao contrário do sobrinho da velha-alexandrinófila, que não paga nada mas há-de pagar nos infernos por haver renegado a Deus.

Nisto, mesmo à maneira daquelas coisecas para representar na TV (com a respectiva mulher a protagonista, claro) que o senhor Moita Flores escreve, não cai o pano – cai a nódoa.

Hei uma Menina

Hei uma Menina

Hei uma Menina

feita de água pura.

Seria loucura

não haver Menina.

Lento adejar

de pestanas brandas.

E de mãos tão brancas,

que sabem falar.

Compõe & dispõe

juvenil & grácil.

Amá-la é tão fácil,

que às vezes dói.

Rostito em que a Rosa

dedada & perfume

deixou rubro lume

à Maravilhosa.

Eu de ela sou

mais qu’ela de mim.

Fala com um jardim

quem já lhe falou.

Grato e quieto estou

ante o grácil amor:

pois que é Leonor,

flor-mor do que sou.

Rosário Breve n.º 416 - in O RIBATEJO de 16 de Julho de 2015 - www.oribatejo.pt

Em cartaz só mais esta semana

Demorei-me um pouco mais pelas ruas do que pela noite é meu costume.

O Estio não sufocava já. Antes pelo contrário: temperada, filantrópica, a aragem nocturna convidava à cirand’ambulação em serenidade acrítica. Acrítica e serenamente cirand’ambulei, pois. Fi-lo cismando pequenos-nadas, desses que mais me vale sonhar acordado do que quando presa indefesa do sono.

Descia eu em perfeita solidão a Avenida (aquela assombrada ainda, e cada vez mais, pelo Teatro extinto). A estudantada desertou-a por o motivo das férias sazonais, a Deus graças. Subindo-a (à Avenida, digo), com estes que a terra há-de enxugar vi o casal MM/AM: Marilyn Monroe & Arthur Miller.

Não me pareceram infelizes como nas fotos daquela época em que respiravam a par e a conjugal preceito. Suavizados pela bonomia da temperatura e do anonimato, pareceram-me tão-só gente tão só: como eu, àquela-hora-naquele-lugar.

Ela cometia o pecadilho indultado à nascença de não simular beijos morango-platinados para a câmara.

Ele não espelhava aquela sisudez de grande dramaturgo que de facto foi.

Duas soledades notáveis (a)notadas por uma terceira irrelevante solidão – isto apenas.

Passaram eles, eu passei – como é de força & é de lei que tudo passe e passem(os) todos. Não olhei para trás: já sou de sal q.b. e quanto sobre.

Lançado sem pressa nessa espécie de epifania-technicolor-a-preto-e-branco, não demorei muito a topar, uns meros metros-décadas a baixo, com outra parelha improvável: BC/VS – Beatriz Costa & Vasco Santana. Muito novos ambos, claro, ambos muito Canção-de-Lisboa, naturalmente.

Ela choraming(u)ava; ele fazia por consolá-la. Julgo ter percebido porquê: ela sabia que o Vasquinho dela iria morrer cedo, como de facto morreu; todavia, ele, maganão vero e fingido malandrim como sempre, ia-lhe cici’sussurr’ando que preferia tal destino àquele que sabia já vir a ser, como a ser deveras veio, o dela, o qual destino era, como foi, o de invern’amargar o outonecimento da vida no desamparo sem cura nem companhia de um quarto-casa de hotel antigo.

Não tive tempo de ter pena deles: retive, sim, não quaisquer fúteis lágrimas de basbaque cinémano, mas um sorriso grato – por ele esbracejar mui gordamente, de charuto à Groucho Marx na beiça, no intuito de fazê-la gargalhar em cristal puro como dela era timbre.

Fantasmas os quatro, caixeiros-viajantes prontos a morrer de novo, lá devem ter arranjado maneira de penetrar no fantasmático Teatro encerrado da Avenida. Não sei. Sei que eram horas do último autocarro. Apanhei-o.

Apanhei-o, mas só depois de baforar à pressa a ponta final do charuto à Groucho Marx que o Vasquinho me atirou do lado de lá da pantalha e em cujo fumo desapareço da minha plateia por mais uma semana em cartaz.

Rosário Breve n.º 415 - in O RIBATEJO de 9 de Julho de 2015 - www.oribatejo.pt

Foto: Calhabé, Coimbra, 5 de Julho de 2015, 18h11m

Tatus, tatuas, borrões & falcatruas

Eram, antigamente eram, exclusivas de presidiários, de marinheiros e de soldados coloniais. Refiro-me às tatuagens.

Como parece ser (e é) tão próprio como fatal das coisas estúpidas, pegaram moda. O pessoal faz tatuar-se muito, hoje em dia. Não ocorre às pessoas que o resultado seja o de passarem a equivaler a espécimenes ambulantes de carcaças vivas carimbadas à maneira do gado de matadouro. Por dentro, mudo e quedo, designo-as por tatus & tatuas. Merecem o apodo.

Tatus & tatuas gostam particularmente do Verão. O calor (ou “a calma”, como lhe chamava o grande Sá de Miranda de “O sol é grande, caem co'a calma as aves(…)”) despe-os e traveste-as, permitindo-lhes a exibição dos borrões frouxos que lhes mancham o couro.

Não sei, sentem-se talvez símbolos de alguma coisa maior do que as viditas que têm & levam; apresentam-se talvez a si mesmos e a si próprias com algo de muito importante para dizer que ninguém quer nem precisa de saber; julgam-se talvez capazes de tudo, a começar por nada, aptos & prontas a mostrar, demonstrar, cabalizar, revolucionar, espantar. A mim, no entanto, parece-me tão-só gente que nunca mais se pode lavar na íntegra como deve ser.

Que os penitentes dos presídios se maculem de códigos e de pertenças gangue-gregárias – eu percebo: é apenas pueril, perigoso apenas, próprio de crianças ladronas e/ou assassinas.

Que os marinheiros na pele tragam do mar evidências de céu convexo – eu entendo: é apenas Poesia, própria de gente com uma mulher em cada porto e com um porto em cada filho.

Que os praças sentissem no Ultramar premências de deixar escrito no próprio corpo Amor-de-Mãe-Angola-1967 – eu compreendia: Mãe, há só uma, como com a Morte acontece.

Agora, estes tatus & estas tatuas que por aí me embaciam as dioptrias – não. Não gosto. Sujam-se por tudo e para nada. E não me diga ninguém que tomo a parte pelo todo: parte-me todo, tal dito.

Ainda há bocadito, no autocarro nocturno (último da carreira, metáfora rodada e a gasóleo do acabamento e da insensatez da viagem), vi uma tatua. Já tinha mais do que idade para não gastar o siso todo em dentes serôdios. Uma borboleta feia gangrenava-lhe a roxo o bíceps dextro. Em baixo, o artelho do mesmo lado acolhia uma tarântula cega. Na tábua do peito (mamariamente falando, a quarentona saía ao pai), floria-lhe um coração falador que exclamava “Raul” e “Love”. E eu sei que ela agora se amanceba com um que é Júlio, que o Raul a deixou pela Guida Florista, que na vida só há duas hipóteses: ou Raul Forever ou Love do tipo não-empurrem-que-há-lugar-p’a-todos.

O desastre estético da pobrezita culminava nas asas do nariz, agrafadas ambas com piercings evocadores do arganel no focinho dos porcos, e nas unhas de mãos & pés, as quais dez, esmaltadas a verde, me fizeram pensar se ela não viria de jogar à porrada, fazendo-o sangrar, com algum extraterrestre daqueles do Scharwznegger.

Coitadita. Eu não deveria ser assim tão malévolo para com ela e para com os asininos seus homólogos que se deslavam as dermes com anjos, estrelas, búzios, cornetas, morcegos, zodíacos e similares insígnias do género ó-p’ra-mim-a-meter-nojo-e-ainda-por-cima-paguei-um-balúrdio-pa’-isto.

Sou um reles bota-de-elástico, eu sei. Sou. Sei. Sim. Mas é que.

Mas é que a tal tatua me trocou as voltas ao projectado duplo mote da crónica. Amolou-me o ferrão. Embotou-me a verruma. Eu vinha para gozar um bocado à pala do enigmático zootecnocrata que passou a integrar a administração do Hospital (para humanos, em princípio) de Santarém (que já lá tinha poucos, aliás). Era para gozar com isso – e com a Carta Educativa que a Assembleia Municipal de Santarém ratificou à absoluta revelia das autarquias menores que lhe são relativas e em completo desprezo pelas necessidades reais, na vida real, das populações com suas crianças sem eira e suas escolas sem beira. Ora, atraindo-me as hastes (por assim dizer e não desfazendo das vossas) e as lentes, a tatua fez-me falcatrua. Mas não faz mal, afinal. Porque, enfim, sempre simbolizam, as manchas dela, alguma coisa: a nomeação das boy-boletas e a aranha do menosprezo e da repugnância pela Educação que é afim de todas as pesporrências e de todas as prepotências, a começar pelas mais analfabetas, como é o caso da nossa bronca Edilidade.

Mas, ó meu bom Sá de Miranda, calma! Tais aves também caem, ao contrário das tatuagens com que se mancham, a ponto de nunca mais, como deve ser, se possa delas dizer coisa limpa e lavada.

Muito Novo em Peniche, ao Vento (republicação revista e ligeirissimamente aumentada de original de 4/9/2007)

Muito Novo em Peniche, ao Vento

Caramulo, entardenoitecer de 4 de Setembro de 2007

Eu era muito novo e o vento também

vinha de lado como eu.

Ajudei a mudar móveis de casa para casa,

em Peniche, surpreendido pela

omnisciência ubíqua do mar

peninsular.

Eu era tão novo, que nem descobrira

que comer merda pode ser uma vocação.

Conheci no istmo ’ma mulher triste.

Chamava-se H.ª Lx., não sei s’inda existe,

não sei, não.

As minhas mãos no comboio que vai para o norte.

Isto é um verso escrito por ela.

Ela sobrevivia num quarto com livros

sem estantes.

Ela só tinha instantes – e livros –

e este verso maravilhoso.

Nunca mais a esqueci.

Não mais o vento a esqueceu.

Eu tinha um colega de Geografia

que depois se tornou mercador de gangas

de marca.

Eu tinha um colega de Matemática

que depois deixou de beber

e voltou para casa

no norte.

Eu tinha um colega de Pataias

que comprava heroa ao grama

e pronto.

Eu tinha um colega de Barcelos

que unhava o cavaquinho.

Eu tinha um colega palestiniano da Covilhã

que, pronto, era ele.

Eu tinha 22 anos.

Nunca percebi nada que não fosse a

Nau dos Corvos.

Nunca vi nada em Peniche que não fosse a

maravilhosa oferta a dez escudos

de tantos livros do

Vilhena.

(Comprei lá também um

Carlos Fuentes, O Velho Gringo,

no dia 28 de Abril de 1987.)

Eu era um anjo suspenso: meses de nada,

um pouco antes, tinha-se-me ido

o Jorge.

Eu era aprendiz de professor,

(mas nunca aprendi),

tinha 22 anos, não tinha

nada a dizer ao futuro.

Vale que havia o vento.

O vento de Peniche é o vento mais humano do mundo.

Também havia o senhor Alfredo

e havia o senhor Manuel

e havia o Cesaltino

do Nau,

um Café que era ao pé da muralha,

já não é.

Havia, à janela do Nau, o ex-embarcado

da Marinha Mercante que lia

livros espíritas, vestido de branco

contra a pele solária acima

do escaracolar dérmico dos pés

nas sandálias mariconças.

Tinha uma pancada muito jeitosa, esse senhor.

Acho que já morreu.

Fui à Praia da Consolação, mas

não encontrei Ruy Belo,

devo ter-me atrasado,

oito sete, sete oito.

Perto da muralha, uma cabine telefónica avariada

deixava telefonar de borla. Telefonei muito.

Um dia, de repente, choveu tanto,

que entre os Correios e a Caixa Geral de Depósitos

não se podia passar sem

carta de Cristo ambulatório

à tona d’água.

Telefonei todo contente do Banco para a Escola:

– Olhem, vou chegar atrasado por causa distassimassim.

E atrasado cheguei.

Ainda hoje assim chego.

Vale que hoje,

mesmo longe,

está vento.

Estou é menos novo.

Isso e sem nada que dizer

ao futuro.