Daniel Abrunheiro

Rosário Breve nº 243 - in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 26 de Janeiro de 2012

2012-01-28T02:14:00.001-08:00

O outro lado de Aníbal & Maria na mercearia

A minha mulher e eu estamos ambos desempregados excepto ela, felizmente. Cada primeiro sábado seguinte a ela receber, lá vamos nós à mercearia arregimentar víveres para as quatro semanas porvenientes. Chamamos a esse dia Sábado da Marca-Branca. Tal como o casal Aníbal & Maria, somos muitos poupados.

Compramos daquela margarina que sabe a manteiga. Cubos daquele caldo concentrado que sabe a galinha. Salsichas daquelas que sabem a lata de salsichas. Pão daquele que sabe a plástico de pão. Vinho daquele de cozinha que sabe a saudades de uva. Sangacho de atum daquele negro como a selecção de futebol da França. Toucinho salgado que sabe a porão de caravela rumo à Índia. Delícias-do-mar daquelas que sabem a chiclete de lagosta. Rabos e badanas de bacalhau que dão aquele gosto norueguês à açorda de pão com coentros. Tomate do espanhol que sabe a escravatura de beirões analfabetos na Andaluzia. Pasta de vísceras de salmão de aviário para a gata que a gente às vezes faz de conta que é pâté de canard au porto e prova em pão de plástico e vai-se a ver e até nem é mau, conforme o quanto vinho de cozinha que nessa mesma noite encetamos em aura & aparato de champanhe francófono da Anadia. Dois rissóis de leitão daqueles congelados que nos recordam os dourados dias do nosso primeiro acasalamento, que ocorreu por ocasião de eu andar a trabalhar ao negro como pintor de uma engorda de bacorinhos para os estaminés da especialidade da Mealhada. Uma onça daquele tabaco de enrolar que sabe a hálito de prostituta de berma-estrada. Quatro laranjas daquelas ferrugentas como cuecas de pessoa incontinente. E um lingote de sabão azul-e-branco, que tanto dá para a louça como para fazer as vezes do champô, como muito bem e por igual sabe o casal Aníbal & Maria.

Chegados a casa, e por ser ela quem pagou, ele leva os sacos. São três andares. O elevador está avariado e ninguém se entende no condomínio, o que é pena e é penoso, já que somos sub-inquilinos de um inquilino de um condómino que foi para França e se calhar não volta, a avaliar até pelo preço do sangacho.

Por me ter portado tão bem, a minha mulher cede-me as moedas do troco, o que me permite ir logo para a tasca da Rosa amandar-me um copinho de bagaço que me sabe ao gin daquela Londres que Leiria nunca foi nem há-de ser. Lambo a bisca com o Proença, o Sampaio e o qualquer coisa Soares das Cortes para depois (que remédio!) ela me chamar Aníbal e eu lhe chamar Maria. Coisas de casa. Coisas de casal.

E somos estranhamente felizes assim, meus caros Portugueses de mercearia.

LIGAÇÃO À MEDUSA - 11, 12 e 13 (integrais)

2012-01-23T03:53:00.000-08:00

11. A MAIOR CARESTIA

Louriçal, quarta-feira, 3 de Agosto de 2011

A maior carestia é a vida.

A morte é de borla – não é graciosa, mas é de borla.

Uma dedada branca sobre azul-azulejo: nuvem no céu – traça-a a carvão uma silhueta de ave.

12. PELO CORPO NATURAL

Leiria, quinta-feira, 3 de Agosto de 2011

Sou pelo corpo natural do Mundo.

Alinho os rios, versejo as aves & as árvores.

Reconheço à chuva os seus direitos naturais invernosos, mesmo em pleno Estio, como este ano já tanto aconteceu.

13. X DO ARÍETE

Leiria, segunda-feira, 8 de Agosto de 2011

Aves muito puras confirmam a muito pura manhã do mundo. São de uma negrura que reitera o grande branco da luz. O meu compromisso é para com elas, aqui em baixo, onde renasço para morrer. Este tem sido um ano de peripécias ornitológicas: sim, também eu voo e sou negro eu também à face branca do azul, entre verdes. Azulejo-me, é o que é. Iço-me cedo do tálamo, vou ao terraço fumar em contemplação de terceiro-andar (eu alto, portanto, e portanto eu ave) das em baixo humanas formigas madrugadoras que dos arrabaldes rumam ao pequeno-comércio do centro da Cidade. Toco faces recordadas, rosto-evocações. Fumo os meus mortos. Muitas vezes os bebo também: tomai-me, este é o vosso Corpo. Mortos muito puros etc.

Não mais não querer quem quero,

que do desejo a morte à pessoa mata.

Eu era um lince na Malcata:

ora domesticado gato sou: e pouco fero.

III

Agora que nos não tocamos já na orla litoral, podemos agora falar mudamente na pressa lenta do envelhecer.

Repara: há um quarto de século nos conhecemos.

O que aí vem, virá terminalmente.

Cada um por si, frequentaremos estações de serviço onde servem bifanas temperadas a gasóleo, casamentos de encosto resignado eriçados nunca de rosas nossas, cada um(a)

por si,

sem mim,

por ti.

Aríete não bélico cravo

à porta levadiça do teu baixo-corpo lento.

E de mim saindo por ti me adentro.

Deveríamos já talvez termos voltado a ser nós

num filho de nós feito em mútua voz.

Pelas margens dos rios-páginas

venho-te sendo o guarda-rios.

Quanto te amo & quero, tu imaginas:

nas mornas noites, nos dias frios.

Parece que somos agora florestalmente,

nem crer quero quão tempo perdido

foi por nós, nós, que somos gente

de margem-rio: passaramente.

VII

(Preciosa lentidão uso na alba das mãos,

que do gelo conhecem a pétrea fotografia.

Encharco-me, eu sei, mui mais que deveria.

Mas amo as filhas e os irmãos.)

VIII

Pode um país de parolos ser amado

pela boca, onde a Língua?

Pode.

Nunca quis ser contemporâneo do meu próprio corpo. Habito outras esferas. A minha verdade é feita de solecismos todos mentais: perfume de flores secas, fímbrias litorais (e literais) que azulam espumas e coruscantes dorsos golfínhicos, a trança da Avó embrulhada em papel-de-seda numa gaveta morta de fenecido psyché, amêndoa de enrijecido açúcar em ida Páscoa não crida – e outras coisas que tais da ’inda contemporânea vida.

Tenho acumulado palavreados, falatórios não.

Sou mais pela natureza-viva dos azulejos.

Ensino-me técnicas de restituição, falatórios não.

Táctil, preênsil, dúctil, dócil até, penso e calo.

Falatórios,

não.

LIGAÇÃO À MEDUSA - 10 (integral)

2012-01-22T05:32:00.001-08:00

10. 12 por 7: UM SONETO

Leiria, noite de quarta-feira, 27 de Julho de 2011

Quando ao porvir anteponho as passadas vidas

que vivi já e já passei,

nem sei que diga, eu nem sei

quão negras são as rosas rubras fenecidas.

Do ido, olvido não faço, que o não quero:

esquecer, é ser-s’apenas quem

de pai não veio nem de mãe.

E eu vim e vou. Eu vim e vou. Por isso, espero

do amanhã coisa qualquer que a vida tenha

e manter queira no viver.

E seja o que tiver de ser:

que indo estou, vindo que sou, como hei-d’ir.

Tal tudo vem, tal tudo vai: tal mãe, tal pai.

Se vou? Se vim? Rosa. Jardim.

LIGAÇÃO À MEDUSA - 9 (integral)

2012-01-22T05:16:00.000-08:00

9. EVOLUIR DO MARCADOR

Leiria, tarde e noite de terça-feira, 26 de Julho de 2011

Pode aprender-se alguma coisa do Universo, mas é duvidoso que se possa apreender o que quer que seja. Estou a pensar nisto sentado à sombra, numa tarde leiriense de razoável esplendor e não despiciendos ventos. Perto, três + um homens existem sem pressa – como eu faço, ou qual a mim por igual acontece. O solitário bebeu uma mini e pasma sem angústia ante a pantalha (ou espantalha) televisiva. Os três da outra mesa conversam amenamente, cervejeiros eles também. Isto é a Passagem. Tudo a consubstancia: o descer do líquido nas garrafas, o bocejar aritmeticamente contável da patroa ao balcão, o evoluir do marcador no jogo que está a dar.

Leio livros povoados de palavras decididas por gente hoje morta. É uma espécie de magia simples. Fora desta sala, a noite de Verão elanguesce, frígida quase. Uma senhora chamada Violante envolve distraída o dedo indicador da mão esquerda no cordel que fecha a caixa de pastéis que comprou há pouco numa confeitaria triste. Os senhores Rume, Armas, Torgal, Aura, Bútua, Acenheiro, Lopo e Columbo disputam uma pool a um euro por partida. Uma loura, alta como uma meda de palha, bebe aos golinhos mendinhos o seu gin-tónico. A vida passa.

LIGAÇÃO À MEDUSA - 8 (integral)

2012-01-21T08:58:00.001-08:00

8. SIGNOS E INDÍCIOS

Pombal, segunda-feira, 25 de Julho de 2011

Não é um dia obscuro, não direi isso. A luminosidade anil está comprometida por incêndios mais ou menos distantes, só isso. O azul não é puro, não é puro o branco. As letras de “azul” também escrevem “a luz”. Hoje, não tanto. Suporto o calor (que é grave e, por assim dizer, provém de baixo-través) com uma resignação datada: estamos, afinal, no vigésimo-quinto dia do mês sétimo. Para entreter esta espécie de mansa volúpia (vinho tinto no Ilídio da Cardigo, lados sombrios das ruas), leio os signos e os índices do pequeno-comércio:

MANTENHA-SE ESTE LOCAL LIMPO

EXECUTA-SE PEQUENOS TRABALHOS DE

CANALIZAÇÃO

ELECTRICIDADE

PEDREIRO

ARRANJOS DE COSTURA

ARTES FUNERÁRIAS.

LIGAÇÃO À MEDUSA - 7 (fragmento)

2012-01-21T08:33:00.000-08:00

A mulher trabalhadora compreende o alastrar dos prédios por vender.

Ela pensa o lugar das coisas que as mãos movem, não as mãos.

Onde ficam as crianças até determinada hora, a hora do sol-pôr.

A mulher trabalhadora angaria segundas-feiras autênticas.

Acontece, serem as mãos da mulher trabalhadora a pensar por ela.

Tanto pode ser nas costas nuas do homem como na louça lavada.

Quando se permite uma hora na praia, os pés dela pensam sozinhos.

A mulher trabalhadora nem sequer gosta de domingos.

Domingos são os dias em que os homens querem assemelhar-se-lhes.

Isso nunca pode resultar bem por causa da sociedade.

A sociedade tem sido sempre avessa à mulher trabalhadora.

A mulher trabalhadora não pode exercer o sacerdócio.

É por causa da virgindade vitalícia do trabalho dela.

As coisas não existem, portanto ela põe-nas todas a existir.

Por causa disso, só os homens podem ser padres:

por causa dos domingos e das igrejas,

esses prédios todos por vender

à imagem e semelhança das praias

ao domingo.

Rosário Breve nº 242- in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 19 de Janeiro de 2012

2012-01-20T01:28:00.000-08:00

O Relvas, o golfe e a História-Pátria

O capitalismo é a arte de transformar searas em campos de golfe. Viciosa arte. O seu evangelho, o seu sacerdócio e o seu ministério são sempre antipessoais, porque o capitalismo é um anti-humanismo. Quando um Relvas alegre, eufórico até, chega a uma região e se põe a cortar centros de saúde porque sim e a apagar freguesias em nome dos números que do estrangeiro capitalmente lhe ditam, que de facto faz o Relvas? O Relvas desertifica. O Relvas esteriliza. O Relvas interdita. O Relvas joga golfe.

Não creio que o Relvas tenha alguma vez lido a primeira aventura do detective Marlowe, genial criatura do genial Raymond Chandler (The Big Sleep, 1939). Aí se lê que: “A mentira permanente desacredita-nos; a verdade em larga escala tolhe-nos o passo.” Pois é. Só que o Relvas não tolhe nem encolhe. O Relvas escolhe. Quem? Os desvalidos. Os malparidos. Os assumidos. E os tolhidos. E os encolhidos. O Relvas procede mal, até porque Portugal é um sítio bestial para se ser feliz e coisital.

Em contraponto, em Portugal é tão fácil apontar um ladrão público como encontrar um parolo nos espectáculos do Tony Carreira.

Em contrapartida, é dificílimo topar dois compadres de Portel a discutir um “green” de 18 buracos na mesma planura onde outrora a áurea cabeleira do trigo ondulava ao benigno sol português.

Desertificar as aldeias mata a Nação, ó Miguel.

Pôr a estudantada a licenciar-se em Queima das Fitas e a mestrar-se em Desemprego e a doutorar-se em Emigração – dá cabo da Nação, ó Miguel.

Ver em cada trabalhador subassalariado um subversivo inimigo – é um perigo, ó Miguel.

O golfe só compensa quando é pérsico, digo eu com os nervos. E é com os nervos, Miguel, que me lembro de certa comoção patriótica que, menino tenro, senti na aula da primária. Era no tempo em que se estudava História-Pátria na escola. Aí se referia quem era e o que aconteceu a outro Miguel.

O de Vasconcelos, ó Relvas.

ACTA DA MANHÃ TERRITORIAL DE SEGUNDA-FEIRA, 16 DE JANEIRO DE 2012

2012-01-16T04:17:00.000-08:00

ACTA DA MANHÃ TERRITORIAL DE SEGUNDA-FEIRA, 16 DE JANEIRO DE 2012

Leiria, manhã de segunda-feira, 16 de Janeiro de 2012

À solidão duplicada do espelho, fazendo ao rosto a raspagem da barba, nem sempre dou comigo do outro lado.

Por vezes, o Canhoto é o escritor que não cheguei a ser.

Outras vezes, o marinheiro que todos os homens deveriam ter sido, uma vez na vida ao menos: ou menos.

Outras ainda, Ele sou quem se prepara para, raspada a barba e ungido o rosto de fresca loção, perorar sobre António Nobre a mancebos de colégio não-jesuíta.

Uma vez (uma única vez), Ele fui quem lavou e levou um rio de montante a jusante mercê de uma singular ideia justa, hidráulica e motriz.

As mais vezes, porém, sou eu: em chateza bidimensional, canhoto na mesma mas mais olheirento e de dentes piorados pelo fumo, pelo café e pelo utente hábito de maus versos.

E entre o um de cá e os uns (zunzuns) outros de lá, a coincidência chega quase a ser pura, descontada a realidade e o rumor da televisão na sala entretendo gata e mulher, que são para-quem, afinal e só, raspo a barba e repito a loção.

Dia ontem fechado como um punho escuro foi mas

hoje não, que o sol dá colecta larga e justa, como gostas.

Uma sorte de indiferente alegria nas coisas:

brilhos irisando peles e demais superfícies expostas.

Recorde e acção ao tempo mesmo, a recordação

bem tenta toda virar-se para amanhã, essa eventualidade.

Escrevo as minhas coisas, não chateio ninguém, na verdade,

que isto é sozinho desbarato, não a revolução.

Percussão tambora nas fontes da cabeça,

sinais de fumo da boca tabágica à meça

de mãos multiutentes do tudo-quase-nada, diz,

da vida: ei-lo-me, ao meteorologista desencartado

que o anonimato recobre de suave verniz,

ao sol da esplanada, e de código esmaltado.

Às serras do meu País tornou a neve

que dura se faz, tão dura e tão leve,

que à leviana vida endurecida se coteja,

algo que se vê cair e se não beija

nem mima, antes se vê tornar de cima

às baixas serras do ser,

neve ave leve nave:

que nem apetece morrer

mas cair só

e só viver.

Neve, caspa de Deus, Esse que a tudo e todo mais mata

quão mais nefelibata.

Não cuido porém por ora do tempo matador,

que esta é só da neve elegia:

ao dia undécimo de Fevereiro, creia-me o senhor,

do ano que foi 1983, a nova era que havia

sobre toda a Coimbra um denso nevão,

que vo-me-lo recordo, aos que estavam e ’inda estão,

na formosa Cidade a neves não usada.

Parecia, como o pessoano mito, um tudo que era nada:

mil vezes branca, branca de lavada,

puríssima ovelha alva mil vezes tosquiada.

Eu dormia, era tão cedo:

meu Pai, a medo,

quis dar-me a neve toda

como se fôra já a minha boda.

E era.

Mas caiu já a neve

e já meu Pai caiu.

Era no meu tempo mais leve.

Não estava frio.

Hoje a leve neve se fez futura.

É branca e é pura.

Mas é mais dura.

A esta do dia doçura perderei

qual da noite a amargura, bem no sei.

Positivas pessoas de mim diversas

vejo que existem por estes meandros.

As mulheres são ginas (e algumas, perversas),

os homens são andros (e alguns, malandros).

Positiva gente, cuja mentira

em verdade não mente.

Gente apenas que o Tempo tira

de, ente, ser não mais um dia que já foi gente.

RECORDAÇÃO DE COIMBRA

O meu pior terror sempre foi chegar a uma idade em que se me inevitabilizasse escrever qualquer coisa chamada Recordação de Coimbra. Hoje está a acontecer. Como se tanto honesto estudo e tão denodada porfia me não mais valessem, ao cabo do vital dia, que valer pouco mais que um torga ou um doutoreco maçon. Isto não pode naturalmente ser nada de bom. Ainda assim, vejamos, quanto pode a um homem a valer o ser, em recordação ao menos, de Coimbra:

Tónico Mondego

volta ao Salgueiral

lua sem sossego

dando no Choupal

A tenra cabrinha

e o cordeiro terno

sofrem no inverno

saudades da ervinha

Silentes canais

que o comércio vão

abre aos demais

que de menos são

Lá do alto a Torre

recorda a quem passa

que viver é graça

e que tudo morre

Velho Calhabé

velha Cruz de Celas

ínsuas amarelas

mesmo aqui ao pé

E na Guarda Inglesa

pois tudo é passagem

assalta a certeza

do Tempo em voragem

Vindas foram vão

por a Estação Velha

vêm já não são

quanto se assemelha

ao pobre Anto Nobre

ao ruivo Antero

que a neve recobre

dum silêncio fero

“Asas escritoras

do verso do vento”

gaivotas senhoras

dum branco lamento

Terra de meus Pais

e das cheias vãs

que ao Bolão sem mais

molhavam manhãs

Descendo a d’Aveiro

’té Casa do Sal

Conchada primeiro

sem por bem nem mal

clara Santa Clara

que às Lajes permite

brancura que emite

uma cal tão rara

Ora mais não lembra

quais recordações

que as tem Coimbra

uns anos depois

de tudo ter sido

que vier a ser

nela o ser nascido

e nela morrer

Mas bate truz-truz

(quem ora será?)

i por Santa Cruz

ao deus-não-dará

P’la Rua do Corvo

Bota-Abaixo triste

sentir é estorvo

esquecer não existe

Era a Ideal

e a Lufapo era

a vida afinal

não pode ser espera

Amanhã será

novo ontem por certo

Coimbra se dá

o longe mais perto.

LIGAÇÃO À MEDUSA - 3, 4, 5 e 6 (integrais)

2012-01-15T03:41:00.000-08:00

3. COPA

Leiria, sexta-feira, 15 de Julho de 2011

Exerço agora nas tardes camisas bem lavadas para que, limpo e escorreito, o meu tronco sugira que a minha cabeça é uma copa, não um copo.

4. NOGUEIRA

Guia, entardenoitecer de sábado, 16 de Julho de 2011

À boca da noite, uma nogueira penteia-se à brisa fria. É ao cabo de um dia fosco, fusco, pesado, baixo, de esponja-morrinha sem o imóvel relâmpago do sol. É uma árvore formosa e grande, como a noite mesma que se prepara para inscrever.

5. UM POUCO ANTES DISTO

Leiria, terça-feira, 19 de Julho de 2011

Cruzei a praça vazia ao começo da tarde sem auspícios, vinha e ia pensando que se morre, que se morre um dia mas que as águas ficam, as águas que ficam para eternamente contar o mundo, contar em número de tempo inumerável e contar em história ilegível para nós, pois que um dia morremos, morremos e não mais abordaremos a hemorragia de cristal das fontes, o olho parado das barragens, a cronometria hídrica dos rios, a vidente cegueira evidente dos mares.

Não é triste que assim seja e venha a ser, tantas vezes já nos aconteceu morrer, soltas da Mãe as águas, as tais que, elas apenas, contam.

Não quero acabar por saber que os animais gritam, quero apenas que falem, que digam o que o corpo deles pensa do mundo que os nasceu e os matará – e os fará gritar um pouco antes disso.

6. COZINHAS E PINHAIS

Leiria, manhã de quarta-feira, 20 de Julho de 2011

É sob um azul muito puro que hoje escrevivo o dia, o sol parece um olho de criança deslumbrada e alumbrante, restam-me as horas de por diante.

Partilhamos lado-a-lado o destino dos cães, cozinhas e pinhais perfumam a atenção que fragmentamos pela realidade virtual dos outros (os sonhados vivos, os amados mortos).

Os leques, os bosques, a claridade (a clara idade) de Junho, o esmigalhador de areia & arroz do Grande Ampulhetador: ou uma manhã à salbabugem do mar, resguardadas as crianças em toldos de listras coloridas.

Em cafés povoados de homens cabisbaixos como reses pastando, cumpro cerimoniosamente a minha vocação de guardador de gardénias & caixões: estival e hiemal ao tempo mesmo.

Das colmeias o furioso açúcar escrevo cegarregamente, açucenamente. Vivo em puro transe de pureza, um pé órfão fora da fímbria terminal do lençol, ao sol.

Por terem havido laranjas, os dentes rangem mordendo o pão, estas coisas da infância (de)moram (n)o coração.

(Isto da poesia é uma expectoração.)

(Mas metafórico é cada um meu dia por causa da poesia.)

Todos queremos que os mortos durmam, desde que (nos) não morram.

(Escrevo sob mui puro-púrpuro azul, acaba-se sempre por dar (n)as vistas.)

Safra de safiras e magno mogno: La Nuit, ela-mesma. Em plena tarde minha a que pertenço como uma mulher que de cima o homem rés-de-chão.

(Passa-se isto este Verão.)

Causas puras e puras casas de mulheres sem dono nem sono vigiaram longamente quanto punhal e pinhal dominei ao arrepio-frio da minha atenção.

Merendei em & com algumas, sob tílias fresco-ramalhosas aos zéfiros inimputáveis dos setembros.

Rosário Breve nº 241 - in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 12 de Janeiro de 2012

2012-01-12T03:44:00.000-08:00

同时享受宝塔成为犯罪

“Pagode” é como se chamam, na Ásia, certos templos veneradores de religiões como o budismo e o bramanismo. Ora, a China é na Ásia. Ora, na China o que mais acontece é nascerem chineses, os quais, maoistas ou taoistas, aprendem a respeitar o pagode. Mas que acontece quando os chineses saem da China? Qual é a primeira coisa que se põem logo a fazer muito calminhos? É gozar com o pagode. Se não, veja-se o que está a acontecer na ex-nossa EDP.

O que está a acontecer na ex-nossa EDP, que a sinistra troika nos forçou a vender ao desbarato (aos chineses, precisamente), é algo que nenhum Buda, por mais pançudo, consentiria. Devo confessar que sempre pensei que, ao menos, o nunca fartar-vilanagem de salários obscenos como os dos Mexias e muchachos afins ia levar cartão vermelho. Não levou nada. Olha quem.

Os chineses já mandaram: para presidir ao Conselho Geral e de Supervisão da eléctrica ex-portuguesa, aí o temos, o Catroga, esse génio administrativo-financeiro do Cavaquistão. Vai rapar 639 mil € “dele” por ano (coisa de 45 mil/mês) mais, note-se bem, a acumulação de 9600 euros mensais de “reforma”. Isto no mesmo exacto país onde um anónimo trabalhador que, ao cabo de 26 anos de trabalho no privado e de ter chegado aos 70 de idade no sector público, sofre o roubo de 115 euros dos míseros 533,47 que recebia de aposentação. No mesmo país. Na mesma Chinatown.

Ao lado do Catroga, o Teixeira Pinto, o “poeta/pintor” de monte alentejano que, à saída forçada do BCP, mamou 9,7 milhões de consolação mais “reforma” superior a 30 mil/mês.

Ao lado do Pinto, o “adiantado mental” chamado Braga de Macedo, essa espécie de heterónimo facial do Mr. Bean, outro ex-tripulante da sinistra barca cavaquistona de má memória e melhor amnésia.

Ao lado do Macedo, a Celeste Cardona do Durão.

Ao lado da Cardona, o Ilídio Pinho, ex-patrão de um tal Passos Coelho nos dourados idos da Fomentinvest.

E ainda, qual cereja legionária no carrapito do bolo união-nacionalista, nada menos que um general, o Rocha Vieira, o grande ex-governador de Macau, essa asiática jóia de Camilo Pessanha dada de borla… aos chineses.

Que o Mexia diga que nada temos a ver com isto, que esta sucata moral é da responsabilidade dos accionistas e de mais ninguém, parece-me cuspo dele nas nossas trombas. Mas como não consigo ter medo nem de gente assim nem de escrever o que me vai no fel do desencanto, sempre lhe garanto que 同时享受宝塔成为犯罪, que qualquer chinês das “novas oportunidades” sabe ler como “gozar tanto com o pagode chega a ser criminoso”. Mao Mao, Maria.

LIGAÇÃO À MEDUSA - 2 (integral)

2012-01-08T09:16:00.000-08:00

© DA. Leiria, 22 de Dezembro de 2011

2. JULHO E ARREDORES

Leiria, quinta-feira, 14 de Julho de 2011

Senhora melancólica tomando uma imperial e fumando um cigarro pela tardinha. No Café Colonial, ao número 10 da Avenida Combatentes da Grande Guerra, Leiria. Óculos escuros descansando na cabeça, blusa de listras branco-azul-escuras. Calças de ganga, sandálias brancas de fivelas. Quarentas & picos. Pensativa, o olhar na rua. À porta, uma pomba indaga migalhas. Mãos vermelhas de ambas, senhora e pomba. Donas ambas, pomba e senhora, de silêncios sensoriais (siderais, também). A senhora levanta-se, sai do café e desta página.

QUADRA PARA AZULEJO DE MONTRA DE GARRAFAS

A avicultura e a gonorreia também existem,

como aliás idem o Brasil e os olhos claros.

Os palimpsestos são decerto mais raros,

nem todas as coisas, não, resistem.

Chamo-amo-te no interlúdio sombrio

sempre que à luz tua tanta porfio.

INVENTÁRIO DE JULHO QUASE MEADO

Dois toxirrapazes a tiracolodependentes da própria idade; a fachada obsoleta da Igreja Evangélica (puta-que-a-pariu amailo seu americanizado Cristo); um pão-com-chouriço-tipo-micro-ondas; um pub-relógio-de-parede; um homem de calças verdes como uma alface com pernas; os corpos das pessoas: os órgãos dentro engendrando os motores, os motes, os motivos, as moções e as monções; as palavras ressumando sais e lábios; as surpresas e as que nem por isso; a glotológica geografia do Chile; o cabelo do homem-alface: argênteo, coruscante; a força das coisas: os gansos, os patos, os correios, o arroz, as tradições, os ritos, os rictos, os ritmos, as arritmias, as cebolas vasculares-cerebrais; (saudades da minha Mãe, o peito amolgado como uma lata no chão; saldos até 70% do preço original; liquidação-total-da-existência-últimos-dias-igreja-evangélica; um caso de amor gravíssimo na cidade de Leiria, à vista de toda a gente; um homem conduzindo um berçário rolante com ser humano fresco dentro; uma agente imobiliária com capacete forrado a caqui colonial; um careca gordo com adequadas marcas de giz azul na cabeça, dada a condição bola-de-bilhar; a sub-reptícia tristeza universal.

Esta tarde, sozinho como um cão dado a raciocínios, usufruí da vereda aérea de árvores beira-Lis. Foram instantes aeróbicos: bebi pelo nariz o fino-quase-frio ar da água. Refrescou-se-me o corpo-família: respirei, até, pelos meus que não respiram já. À flor a água, os patos bordavam natatinhoriamente. Um pescador-à-linha pensava a linha. A Oeste, o clarão de Julho encimava minas de ouro-branco, o Castelo alteava a montura memória de José Maria Eça de Queiroz, estava tudo em seu sítio. Transitei. Cruzei passadeiras com extrema precaução, uma pessoa nunca sabe, cuidada a extrema-unção, li o jornal do café, informei-me dos crimes-de-sangue e das roubalheiras, desejei as boas-tardes a toda a gente, viva e/ou morta.

AVISO I

Para amar de novo, só com as vacinas em dia.

AVISO II

Se ter não for pertencer, não rima.

AVISO III

Quem me ama, nem sabe o que perde.

Pactuarei nunca com a ignara perfídia do género humano cevado, mais que nado e menos-que-nada, no meu Portugal. Isto por aqui é tudo meu: a tarde ribeirinha, as distâncias azuis, o fulgor flavo do Outono-sem-dono: o meu País é o cristal da areia na sola dos sapatos, a cereja de Resende & Lamego à beira-sede dos polícias de trânsito, é todo o trânsito:

a praia-morrinha-poalha-de-sal,

vê lá tu, tu ó minha querida,

que é Portugal.

(Quanto ao resto, não sei muito bem, não li nem vou.)

A pomba das 19h55m à porta do número 10 da Avenida Combatentes da Grande Guerra (Leiria) é uma boa pomba.

LIGAÇÃO À MEDUSA - 1 (fragmento)

2012-01-07T03:37:00.000-08:00

1. GINESTESIA AMBULATÓRIA E AFINS

Leiria, quarta-feira, 13 de Julho de 2011

Passagem de mulheres pela rua ensolarada: solúvel, instantânea beleza: como o café doméstico. Comove-me sempre muito, tal passagem. Não é importante, a minha comoção. A moção delas – é. Estruturas mui bem laqueadas a tecido de ouro, dotadas muito da redondeza volumétrica da ânfora, do alaúde. Excelentes ligamentos suspensores das mamas, bons pèzinhos quase orientais, olhos cuja mansidão refulge a da vaca úbere, vaginas demolhando o húmus criador. Essência, bálsamo, lavanda, loção: cadinhos perfumados da ginestesia. Belas & alheias, caminhantes, sustentáculos do comércio e das gerações e dos renques arbóreos e dos parques automóveis e das filas de patos no rio e de vês de andorinhas rumo ao sul dos céus. Bonitas como morangos frescos ao cuspo do orvalho. Ligam-me, todas elas e elas todas, à medusa. Quando, infante, eu no Monte do Picoto trincava o talo do funcho, não me as imaginava assim. Agora (agora que decresço, que me outonizo), agora sim. As mulheres? – Estandartes, espadartes. Belas artes. Barcos verticais. Árvores que a noite (nos) deita. Roedoras dos ossos de cada homem, fábricas de vísceras. Coroas dentárias valendo diademas & perla-poemas. Labial carmim. Isto nem só a mim.

Rosário Breve nº 239 - in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 29 de Dezembro de 2011

2011-12-30T09:23:00.000-08:00

(P(r)enso logo existo

A 3 de Maio de 1966, o jornal londrino Times fez uma coisa que em dois séculos nunca fizera: passou a incluir notícias na primeira página. Até então, o rosto de cada número era território exclusivo de anúncios e afins mensagens publicitárias. Tenho todas as razões e mais algumas para crer que tal efeméride é uma tristonha maneira de se sentirem tristes os armando-varas, os duarte-limas, os dias-loureiros, os penedos, os godinhos, os sucata-socratas, os soares-sucedâneos, os cruz-sucedâneos e os afins tristes do género.

Jornais com notícias são perigosos para todos os bivalves privados lapamente alapados à rocha do erário alheio, da pública moralidade e da “démócracia” sem sentinela nem siso, nem aviso nem sisa.

Tenha o leitor em conta, porém, que não advogo o “jornalismo” à la Felícia Cabrita / Estripador de Lisboa, nem o “intervencionismo” à la Moura Guedes, nem o “pisca-olhismo” à la Rodrigues dos Santos, nem o “prozac-ismo” à la Alberta Fernandes, nem “ismo” algum afim dessa comandita.

Sou mais pelo quê-quem-quando-onde-como-porquê nu & cru & puro & duro.

Gosto de notícias, não de “conteúdos”. Sou pela verdade, não pelas “sinergias”.

Antigamente, eu ganhava o pão de cada dia na imprensa regional. Reportava juntas e municípios, noticiava pequenos, médios e grandes roubos, bolçava éditos notariais e subidas de divisão dos cascalheiras futebol clube locais, ia às associações recreativas cronicar o teatro e sofrer os fados.

Devo ter chegado a ser famoso, já que alguns tiranos-sauros autárquicos ainda me apontam às netinhas como o homem-do-saco se elas não comerem a maizena toda. Deixei-me disso a tempo e horas. Hoje, sou um dos leitores matinal-cafeínos do correio do crime da manhã que se deliciam tanto com o hirto PGR como com, precisamente, os anúncios tão sugestivos como onomatopaicos das massagens brasileiras.

(No fundo, no fundo, a verdade é que suspiro, eu também, em ademanes de nostalgia, pela paz podre e pobre do 2 de Maio de 1966. Ou do 29 de Maio de 1926. Bons velhos “times” esses, em que a liberdade de imprensa não prejudicava quem não quer saber e tem raiva a quem pensa.)

LIGAÇÃO À MEDUSA - início de publicação

2011-12-28T12:19:00.000-08:00

LIGAÇÃO À MEDUSA

Que o livro há-de ser o que vai escrito nele.

Bernardim Ribeiro, MENINA E MOÇA

para o ANIANO, em memória viva

entre terça-feira, 12 de Julho de 2011, e quinta-feira, 22 de Dezembro de 2011

PRÓLOGO:

AGORA QUE ESQUEÇO MAIS DEPRESSA

Leiria, terça-feira, 12 de Julho de 2011

O admirável dia novo veio matizado dos ademanes que pôde: orlas e fímbrias filtrando frontes, fontes, volúpias e venturas, a havê-las. Na cidade já velha, uma esfera de palácios sem gente dentro. As pessoas, na antiga urbe, como satélites langorosos. As pessoas, fauna sempre insólita e solitária sempre: a quem amo sem corpo. Às pessoas, aliás, imolo e abjuro – juro. Escrevo em frémito, porém e sempre, súbdito eu-mesmo da autoridade da tristeza. Atento a tempo ao Tempo, esse areal invisível que funciona em matadouro de pavões & gansos & crianças & horas. Aí está ele, o Tempo, que a Ele-mesmo-se-mata-em-sendo. De Portugal para o Resto-do-Mundo: andorinhas-de-barro em umbrais caiados como putas japonesas. De Portugal para o Resto-do-Mundo:

Vela panda que anda bela

Voa branca ao estendal do sal

Drapejando vento que a anela

Não sei eu se pense nela

Com ramo de frescas rosas, rosas dela

Vela panda que anda nela.

Atento. Oscilo e consolo. Escrevendo, dou um bolo. Lendo, um dolo recado. Contemplo. Induljo. Se calhar, encanto. Prolo(n)go-me quanto posso, que este vai ser livro de ligação à medusa. Tudo o que for, tendo sido: digo: traves, aves, acontecimentos espiralados como cadernos cosmogónicos, entreténs-de-tempo, vícios óptico-roseirais, o Diabo e a Ausência de Deus. Um ramo de rosas frescas. O rumor e/ou do amor na mesma concha. Um glaciar azul e puro como só um glaciar e como só a cor azul que faz o céu acontecer de uma só vez sobre todo o glaciar. Ou as Cidades que pesponto a ponto por ponto: nomes de ruas, gente sem nome, cemitérios & berçários, acontecimentos musicais &/ou pedreiros, vagas ânsias arenosas no diafragma, versos perdidos de pessoas achadas, secas & molhadas. Música, enfim. Veio matizado o admirável dia novo. Isto é a minha vida. Um frémito drapejado: árvores fluviais remolhando vernizes & esmaltes como pessoas amantes em plena ginástica herética, digo, erótica. Essas coisas de que só falamos quando um copo de mau champanhe nos obriga a ser bons. Esta terça-feira – ou outra qualquer. Esta cidade – como qualquer outra. Esta vida – como só esta, só embora. Eu tenho andado muito na antemão do já-ido. Por igual, procedido tenho eu muito à audição de seres falantes que nem lêem nem escrevem. Só que a força das forças cria novos e admiráveis dias, a começar pela Música. Então, eu repouso o aparo sem amparo: e volvo-me audaz ave de tímpanos expostos à salsugem das partituras.

Como putas japonesas feitas de chá-de-papel. Kawabata etc. A face das pessoas: o olhar ao alto desse penhasco: é de onde cai.

Agora que esqueço mais depressa,

agora é ’inda tempo de ir sendo,

d’ir indo, meu lindo.

Não controlo nem a bondade nem a falta dela.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 63 - trechos do POSFÁCIO - 5 a 11 de Julho de 2011

2011-12-26T03:38:00.000-08:00

A minha morte pensa em mim, irada,

como amante toda a vida desprezada.

Vento que o rio treme no trecho da cidade:

é agradável estar vivo como uma pomba

a ele exposta.

Esta é a única resposta

que tenho e mantenho

na quarta-feira leiriense.

Um quase-frio, um quase-nada,

sabes,

a vida.

Agora a cidade continua jade, idade. Ela, jasmim, jaz-me. Estou pronto até para o que não der nem vier. Toda a manhã (10 de Julho de 2011, domingo) por campos que nem um ribeiro avizinha. A pé, em frente, toda a manhã. Respirei eucalipticamente, lavandei-me andante e andando. Tomei café devagar, vi as igrejas presidindo aos casais, as cegonhas às igrejas. Devo ter sido feliz. Pessoas orlavam a ribeira, avançavam na claridade e na clareza do matino-domingo português. Alfaias, máquinas agrícolas, muitos pássaros. Mas as manhãs acabam e as cidades renascem na noite. Acabo o domingo num café mecanizado pela ginástica de ferro da solidão urbana. Um homem lendo sem atenção o jornal já velho, acabado já. Um naufrágio na Rússia, um sismo no Japão, uma tragédia ferroviária, não ouvi onde. O duque de Bragança, não sei quê. A noite muito viva em tudo quanto é sítio, quanto é mundo. Um sítio chamado Mar Báltico, um mundo chamado Mar Morto.

Traficantes de droga, lavadores de dinheiro, pequenos meliantes, poetas de freguesia limitada & concelho limítrofe, jacarandás explodindo viole(n)tamente nas urbes, escrituras & panegíricos, Isabel & Dinis, Demétrio & Nicole, é-apenas-a-morte-é-apenas-a-morte, gritam os arautos da Senhora-da-Boa-Idem, vi as relíquias de Madre Maria do Lado, um fragmento do cérebro, um fragmento do corpete, um fragmento do véu, um monocandelabro: pobre rapariga louriçalense viva & morta em transes da Superstição.

Dois homens caminhando à chuva num cemitério. Vista aérea de uma aldeia de casas feitas de terra. O sol nessa tarde edificada. Rapazes mordendo pão com carne num café de Leiria. Serôdias puberdades, livros que reamanhecem limiares pessoais.

O Sol numa montanha: o festival que isso é, a música disso, a Música que isso é. O sol dando casas de terra com água por vizinhança. Os regueiros, o milharal, o arrozal, as cegonhas. Os corpos exsudando ribeiras, a pé, toda a manhã.

Dinis & Isabel pela linha terras-ribeira. Na cidade, uma mulher tatuada como uma iguana.

Os horrores omnívoros das guerras ecuménico-económicas. A ONU, os agriões da ribeira. A comezinha vida das espécies. Os Grandes Gelos, a tristeza glaciar. Um bigodudo de olhos verdes como duas cegueiras lúcidas de sierra-madre. A iguana sorri servindo bebidas. Leiria, século XXI.

Áreas sobrevoadas por pessoa sonhando. Ribeiras que ribatejam transmontanamente. Piscinas de água-de-olhos. Um novo livro na calha dos escritores mortos, dos passados idos leitores deles. Poupar costelas, não cautelas. Lábios não sábios, que ébrios, nem cúpidos, que sóbrios.

Famílias como quimonos: assombrações de seda & papel & dragões combustíveis carburados. Crianças em vitelina pele, aclarando as vozes da manhã (toda a manhã). Valor da superfície das coisas, agora que vamos morrer. Aventuras marinheiras em terra (mas as ribeiras, Isabel, a água-pele delas, recorda).

Estes dias que vou queimar-me.

Estas manhãs-tão-noites-tão-amanhãs, Senhora. Polícias tresandando a convento. Lápis urdindo filas-formigas no alfarrábio-sensorial.

A costureira Júlia é casada com o caixeiro Arnaldo.

A Sarmentinha serve petiscos com vinho-do-lavrador.

Na secagem do arroz, andorinhas e cegonhas nidificam.

Eu nada-fico, (d)escrevendo embora renascimentos,

os mínimos renascimentos da cidade sem mar

que no mar pensa, nem saber por-ou-para-quê.

Um homem moreno-ar-livre com um saco de papel:

pão, grão, agrião, feijão.

Ele bebe um copo de vinho, tasquinha um pires

de tremoços.

E na orla marítima, por estas horas, bandeiras:

pinceladas de cor que o vento dá de cor.

Por cá, ruas sem calções nem sandálias, tão-só

o império regional do que-s’afoda-matilde.

Brava alegria, ainda assim: coretos e gares recebem

a convocatória palavrosa da tanta quantas as pessoas

realidade.

Noutro tempo, eu frequentava o Café Ripa, a Cervejaria

Nau, a Bibliografia Steinbeck, o Liceu Infanta D.ª

Maria, o Café Paris, o Barroca, o Haussmann,

o Galego da Rua de Santa Prepúcia – agora

adeus, ó Lúcia!

Um delíquiourazul toma a imaginação,

hei-de manipular como sempre a aguardente

verbal que água se imagina versilivremente.

(No resto, como toda a gente.)

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 1 - Coimbra, 8 a 15 de Março de 2011 - (II-4)

2011-12-19T03:12:00.001-08:00

II-4

Algo na cabeça dele (como que um elemento exterior) lhe diz:

– Quero matar a morte dos meus mortos, querida.

Espera ouvir dela:

– Deixa-os morrer, pois que te amo.

Ouve dela:

– Deixa-os morrer, pois que te amo.

É outra vez terça-feira, ele pára na rua.

Ele é o velho das laranjas, um corvo em cada ombro.

E então: o que é isto, o que é isto, que será isto?

É o frémito das laranjeiras debruadas a azul-chuva na voragem das terças-feiras.

É a beleza olímpica do cavalo.

É a sessão-contínua da consciência.

É ter morado tempo de mais em quartos sem janela.

É ter ido de comboio a caminho de mulheres que não eram a dele, esta.

É eu não ser o elemento exterior mas a tua notícia, a tua sombra, o teu cão.

É isso e é isto e isto mesmo.

Algo na minha cabeça feita coração.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 1 - Coimbra, 8 a 15 de Março de 2011 - (I-4)

2011-12-18T15:43:00.000-08:00

I-4

Andam descalços ambos pela casa dela. Ele veio. Ele veio a caminho dela. Reconheceram-se pelo cheiro na gare ferroviária. Ele apanhou o das 13h38m, chegou às 14h35m. Antes de vir, Dinis acordou na cama de um quarto de uma casa que não sentiu sua – porque Isabel não estava. De imediato, os mortos dele rondaram-no, acossando-o com a amarga doçura da perda. Então, para se livrar do mal, ele telefonou-lhe. Ela não pôde atender logo, devolveu-lhe a chamada uma meia hora depois.

– Amo-te.

– E eu a ti, querida.

E ele viaja de comboio até ela, chega a casa dela, descalçam-se na ronda um do outro, parece mentira ser feliz. A viagem dele (que ele lhe conta) é feita de armadilhas ópticas: o rio, as árvores, as nidificações, os pátios com tanques de lavar a roupa e laranjeiras de lavar a alma, apeadeiros devastados pelo vento de tanto inverno interior, janelas verdes como esmeraldas de peitoril, a ilusória esterilidade do cascalho, a vida, a respiração, a inimitabilidade do amor de cada amor.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 1 - Coimbra, 8 a 15 de Março de 2011 - (II-2, I-3/fragmento e II-3)

2011-12-16T03:48:00.000-08:00

II-2

Ama-se uma mulher viva mortalmente.

Um homem porta dentro seus mortos, que o tornam, também a ele, pedinte.

Este homem deste lado do aqui-agora.

O amor torna-o alguém que chega do futuro.

É estranho – mas assim é.

Choveu de manhã e todo o ontem.

À tarde (é uma terça-feira), o sol deflagrou como uma gardénia sem tutor.

E então a mortalidade é toda floricultora.

I-3

(fragmento)

Uma revoada odorífera de hortelã acode às narinas dos dois em cidades diferentes no instante mesmo – e ambos, à fragrância, sentem que o nada é tudo, à distância.

Um dos dois (mas qual, se não o mesmo?) vê um octogenário passar. Vai de balde cheio de laranjas. Tem mulher, ainda, em casa, leva-lhe as laranjas. Ambos compreendem a epifania. O velho passa.

II-3

Sou o velho do balde com laranjas.

Vivo ainda a minha vida, o meu amor caseiro.

Pude chegar aqui com o corpo, nem sempre fui eterno.

Tenho uma horta com árvores fruteiras.

Sou um homem no inverno, serei depois outro e ninguém e outra estação: serei uma laranja.

Rosário Breve nº 237 - in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 15 de Dezembro de 2011

2011-12-15T05:49:00.000-08:00

Tenho andado por aí

Circunstâncias da minha vida levaram-me a deixar aos 22 anos a terra onde nasci, aquela de que se canta e diz ter “mais encanto na hora da despedida”. Iniciei então um périplo que só ainda não parou porque todos os cães têm sorte.

Se se é para sempre de onde se viu pela vez primeira a luz do dia, então sou de Coimbra. Todavia, é verdade também que sempre se acaba pertencendo ao rincão socioterritorial em que se está – ou se vai estando, enquanto não dobra por nós a sineta da capela mais próxima.

Assim, no quarto de século já volvido a partir da minha saída das berças natais, fui íncola de Peniche, Figueira da Foz, Lousã, Louriçal, Pombal, Leça da Palmeira/Matosinhos, Aveiro, Lisboa, Tondela, Caramulo, Viseu e Leiria. Em todas provei o vinho, em todas saudei a manhã e suportei a noite, em todas me debitaram imposto e em todas tive terças-feiras de melancólica felicidade, que é a alvíssara da volta do triste pelo passeio dos alegres.

Santarém, Abrantes, Tomar, Coruche, Almeirim, Salvaterra, Constância, Torres Novas, Golegã, Alpiarça, Cartaxo, Chamusca, Xira e afins não me aconteceram ainda. Sublinho: não ainda. E sublinho que este sublinhar me decorre de um nomadismo que se me volveu natural (para não dizer fatídico) num país em que morrer parece ser o mais pertinente projecto de vida.

Ora, dada a sua iniludível portugalidade – para o bem como para o medíocre –, o Ribatejo parece-me tão boa região onde cair morto como qualquer outra. Nem que seja de riso.

Nem que seja de riso, a avaliar pelo era-para-ser autódromo de Fórmula 1 da Quinta do Gualdim, pelo basebol de Abrantes (cf. Dr. Eurico Consciência), pelo tango (ou “tanga”) de cadeiras do IEFP (que miserabiliza a mais curial essência de serviço público – cf. PS/Madelino vs. PSD/Oliveira), pela batida, velha & revelha “esmolaridade” dos pedinchórios natalícios (como tão acertada e editorialmente zurziu o duartirector deste jornal) e, enfim, pelo nanismo político-administrativo de um senhor de nomes vegetais que não é carne nem peixe mas cuja auto-anunciada não recandidatura pode ter finalmente encanto, na hora do despe-te & vai-à-vida.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 1 - Coimbra, 8 a 15 de Março de 2011 - (I-1)

2011-12-14T11:44:00.000-08:00

Um homem e uma mulher noivam-se – e as pérolas dos olhos sufragam-se-lhes na tarde fluvipluvial. Gaivotas e patos comunicam peixe sobre o rio. É tudo um jazz macio. Dá-se o gregarismo dos elementos em prol de um fim comum. Entre os humanos, faz o amor às vezes de tal instinto gregário. Eles sabem-no – já lá estiveram: ou pensaram estar. Agora, porém, aqui estão: e sufragam a fluvialidade vespertina de Março, a par, em par.

Lema

2011-12-14T10:55:00.001-08:00

Chávena de café vista de cima com olho de telemóvel

2011-12-14T06:38:00.000-08:00

Como seriam as conversas entrecruzadas dos antigamentes? Dois feirantes medievos. Dois caixeiros republicanos em 1898, Lisboa. Uma mulher na fonte com outras duas, século XVII. Ou no Café da Rosa, Leiria, terça-feira, 5 de Julho de 2011:

– Agora não pinga

– Coitadinho é quem precisa

– O gajo, o Ricardo

– Esta mariàmélia que lá vai

– Não é assim, tem de ’tar um cheio

– Tem de ter mais capacidade

– Varões metálicos, há muitos, só de capacete

– Só que ela trabalha ali onde está o trambolho

– Entrei por trás, pela parte da igreja

– Ela falou em oitocentuzónovecentos

– Mesmo que seja ao mês

– Sem teiquezaùêis nenhuns é só pequenalmoço

– Até fiquei azul

– Se calhar são mil&quinhentos

– Uma coisinha bruta, meu, ela mostrou-ma

– O senhor está bem?, moi je n’ai pas faim

– Salvem mas é as gordurinhas

– Percebo onde quero chegar

– Um gajo nunca tem problemas, não é?

– Um gajo nunca está bêbado, o macadame

– Olha lá, meu caga-tacos do caralho

– Seu-quero problemas, arranjo-os já

– Arranjuzá

– Já ’tás a pôr exigências?

– É assim à Lagardère

(Venham as balizas e o Inverno

Venha à pele o que for terno

Eu não tenho, é mortalhas

Mais t’enterras se trabalhas)

– Bem!

– Lixo

– Visual

– S’ ele fosse mas era c’o caralho

– Cop’América

– Trazesmuma-água?

– Corpo, cor, pó

– Da altura dos anjos, nada a fazer

– O Protocolo

– Emanações de Espanha

– Sinceramente, não sabemos

– Com respeito ao jogo

– Um homem experiente

– Matrix

– Emirados Árabes Unidos

– Súbito óbito súbdito por hábito édito

– Ó patrão, posso?

– Impassível e impossível

– Nunca sair daqui

– Nunca sair disto

– Ó Guarda, então não tinha?

– Tinha

– Um dia a energia acaba-se

(Os livros que agora sublinho – uma Voz Aqui Dentro mo pergunta – serão (re)lidos por mim por minha gente?)

– Depois há ocasiões em que as pessoas imaginam coisas

– Vinho rápido-do (do-do-do, dá-dá-dá) lado-direito

– O blusão era para a outra

– Era para onde vai haver aquela treta lá de Coimbra

– Vidal

– Confirma-se que era bem assinalado

– Uma pêra

– A realidade chilena, o corte

– Ao menos tens onde comer

– E muito bem, viste?

– Este é ferro, outro jovem

– Quem pára, pára para

– Muito jovem

– Novamente

– Pela lateral excelente

– Só se já foi

– Não!

– Eu acho que é

– Lance de perigo

– Mais um trabalho

– Mas já com alguma dificuldade

– Longa, a perder-se

– Quatro nazis

– Ouviste falar com apenas dezoito anos?

– A mota, o que eu não dava pela mota

– O que eu não dava pelo corte

– Mais uma corrida

– Isto na Feira de Maio

– COITADINHO É QUEM PRECISA

– Tudo com muita calma

– Numa zona perigosa

– Uma ilha é mesmo assim, uma ilha

– Treina-se a fala mas depois, tu sabes

– Um café

– Pareceu-me para ele na esquerda

– Dolorosa

– México, perigoso, perigosa

– Dona Rosa!

– Vamos ver

– .

Episódio de Leiria, esta sexta-feira, este 9 deste Dezembro deste 2011

2011-12-09T09:11:00.001-08:00

– O senhor escreve tanto – disse-me a senhora do café com tanta piedade.

– Tem de ser… – disse-lhe eu com a suspeitosa lentidão silábica das reticências.

E ela olhou-me com os olhos líquidos equivalentes a

– Deixe lá o senhor, que isso há-de passar, tudo há-de correr pelo melhor, assim queira Deus.

E como Deus não quer nem existe nem sabe ler, deixei isto por escrito e deixei passar o Senhor.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 62 - Leiria, terça-feira, 5 de Julho de 2011(fragmento 2)

2011-12-09T02:42:00.000-08:00

Imagem obtida com telemóvel: Sala às escuras com televisor ligado (em negativo)

O corpo conta-me coisas (lances) plenas (os) de mínimos nadas que procuram um sentido, no sentido duplo de rumo e significado. Escuto-as com a tranquilidade possível:

Um homem à pesca do alto da falésia lobrigando o ardor (o milhão de espelhos, o milhão de rubis dourados) do mar;

Um ser envelhecido pedindo cigarros a pares d’enamorados nos jardins púb(l)icos;

A mulher que, perfumada de cânfora, ânfora passa em corpo por áleas oleiras;

A rapariga chamada Raquel digitando nervos púberes numa coisa parecida com um transístor;

Desfazendo-se nas folhas de mármore, até os nomes morrem (as datas, não);

A estridência oftalmológica dos metais ao sol;

Pessoas no chão raso vistas da varanda muito alta: formigas que uma formiga olha;

A Festa de Marrazes;

A Feira de Maio (desolado e poeirento, em Julho, o terrado dela):

A página manu-210-scri(p)ta deste caderno.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 62 - Leiria, terça-feira, 5 de Julho de 2011(fragmento 1)

2011-12-07T05:28:00.000-08:00

A maior parte do corpo deseja sempre viver.

A menor, viver para sempre.

Ambas morrem.

Gentileza de Amadeu Baptista

2011-12-05T12:01:00.000-08:00

http://amadeubaptista.blogspot.com/2011/12/daniel-abrunheiro.html

http://amadeubaptista.blogspot.com/

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 58 - Coimbra, quarta-feira, 29 de Junho de 2011

2011-12-05T04:05:00.000-08:00

58. VOLVERÁ

Coimbra, quarta-feira, 29 de Junho de 2011

A árvore sobe da terra, dela os frutos para a terra pendem descendo. É um bonito espectáculo, que aproveito na viragem da hora, acabada (subida do chão) a manhã, fruflorturescendo a tarde já, que à noite da terra volverá.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 56. EPIFANIAS E ENDECHAS E EPIFANIAS (conclusão)

2011-12-04T00:01:00.000-08:00

56. EPIFANIAS E ENDECHAS E EPIFANIAS (conclusão)

Louriçal e Leiria, domingo, 26 de Junho de 2011

Coimbra, segunda-feira, 27 de Junho de 2011

O dia vira de si mesmo a página, eis-me, uma vez mais, ainda (era) uma vez, nesta Cidade – Coimbra, a que por bandas dos Covões, relanço endechas:

A farta senhora / de vestido ’scuro

’ind’ é sedutora / sob o pinho puro.

Ao sol de Coimbra / também eu fulguro

e auguro ainda / novas do futuro.

Vai larga e alta a manhã local: parece uma camélia menos dada a róseos encarnados que ao maciço verde e ao azul aguado. O bafo do Estio já fincou a tenda. As dermes amorenam-se, o suor oleia as juntas dos corpos portugueses. Um insecto minúsculo lê-me o caderno na página seguinte, que ainda não escrevo mas vou, enquanto espero que Isabel venha da Hematologia. Na mesa em frente à minha, um pequeno-casal-almoço: ele chupa laranjada de lata verde por um tubo de plástico preto e come um pão com uma tira de carne seca; ela come coisa homóloga, mas preferiu uma garrafa com ambrosia, ou néctar, de pêssego. Ele é narigudo e pré-careca, rosto bem escanhoado, relógio de bracelete, largo-metal no pulso direito; ela tem um relógio parecido no esquerdo, vestido de fina gaze com motivos florais claros. São jovens, casados uma em outro. Conversam com serenidade: átomos, habituados a fazer da inflexão a mensagem mesma. Ele comeu a sandes toda; ela, metade da dela, embrulhando a sobra no guardanapo de papel. Ele tem um sinal lateral no nariz e outro na narin’asa direita. Ela está grávida a metade da gestação: parece-me mulher de meio-meio, dada a sandes e o filho. Recebe um telefonema, percebo que percebe do ofício bancário. Dá indicações precisas sobre depósitos, cauções e movimentos, determina instruções activas de modo sumário e claro – até eu saberia o que fazer ao dinheiro, seguindo-a. Ela tem um sinal alto e escuro sobre o lábio superior, que aliás a não desfeia. Terminaram, partem. Ele dá-lhe a mão esquerda quando descem o breve lanço de escadas da saída do bar do hospital. Manhã alta e larga e local.

Um eucaliptal denso enriquece a vista a oriente. Dois pinhos-mansos, depois quatro, guardam um relvado e uma vivenda branca com grandes portadas de vidro. A serpente murcha de uma mangueira dormita no relvado. Muitos carros ao sol sobre um chão de árida gravilha. Riscos de música: vozear de pássaros velocíssimos contornando as esquinas e as rotundas da brisa. Um enfermeiro inchado e lento acende um cigarro-pausa ao pé de um carro vermelho. Uma rapariga das limpezas sorumbatiza agarrada a um esfregão. Um doente das tripas amareleja de pantufas pela álea érea principal. Quanta lhaneza chã, a da humanidade livre de demandar os cantos da existência-prisão, senhorita Yourcenar, verdade?

Ouço (12h54m): cerrada serração sonora de cegarregas: músic’açucena da infância que hei sido: ressonância, portanto, do ser, do ter sido, do ir-sendo, do a-ser.

Mais do que como pessoas, é como gerações que as estátuas envelhecem; mais do que como gerações, é como séculos que as catedrais envelhecem; mais do que como catedrais, é como milénios que os séculos envelhecem em pessoa.

Penso na minha morte sempre que a sinto pensar em mim. Não é morbidez: é a lucidez dela, a evidência da clarividência dela.

Deixámos, Isabel e eu, Coimbra para trás. Por uma via (EN 248) interior, nomes marginais em placas remetem para sítios não visitados: Sebal, Cavada, Oureça, Casal do Brás, Pouca Pena, Alencarce de Baixo, Quinta de Dona Maria, Grisoma, Carvalheira, S. José do Pinheiro, Brunhós, Samuel, Gesteira: coágulos arteriais do sangue habitacional.

E Casalinhos etc.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 56 - Louriçal, Leiria e Coimbra, domingo, 26, e segunda-feira, 27 de Junho de 2011 (fragmento 1)

2011-12-03T07:37:00.000-08:00

56. EPIFANIAS E ENDECHAS E EPIFANIAS

Louriçal e Leiria, domingo, 26 de Junho de 2011

Coimbra, segunda-feira, 27 de Junho de 2011

Entre a aparição e a revelação, a epifania: o que fala no centro-dentro. As minhas epifanias são todas verbais:

As árvores com seus vestidos de Verão.

A elegia eléctrica da Noite-Cidade: estrelas e janelas pespontando o veludo negr’azul.

A brisa cre-tre-pitando-dando palhetas de sol nas árvores fluviais (tontas de frescura ficam elas ressumando).

Florestas em perfume, caça em moção: mosqueado arvoredo, matizados animais em manso pânico.

Consumar e consumir alegrias e alegorias, ternas e tenras analogias sumptuosas, passi-compassivas contemplações: como a escuridão se adensa ao deflagrar do fósforo, o último dobre do sino condensa o silêncio da Aldeia-Mundo: o essencial calamento da vida.

Um vitral consumindo (consumando, ressumando passiva, compassivamente) luz-cor-alegria (como na infância os prospectos dos bailes associo-recreativos): numa face-nave de igreja ou em um jazigo de próspera linhagem acabada.

A música fazendo-se, de vento, luz: ramalhar de faias, álam’oboés, clari’plátanos, viol’amieiros, pinh’arpas.

A germinação fulgurante dos números-cores: as flores.

A irreparabilidade de cada crepúsculo.

Uma vinha enferrujando vermelhamente: vindo o Outono, feita a vindima.

As várias idades de uma pessoa: como cotas geológicas.

E os bosques submarinos tão minerais também, os corais?

A água-viva-em-espelho-transparente que a medusa é.

O descomunal congresso de aranhas que um aguaceiro é.

A trovoada que purifica o ar.

A tempestade no mar.

O cheiro benigno da terra quando a terra arfa como um animal saciado.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO (trechos finais da entrada n.º 55, datada de Leiria, 4ª feira, 22 de Junho de 2011)

2011-12-03T06:34:00.000-08:00

Em levitante translação, aguardo a minha estrela no perveniente veludo da noite. Enquanto não, o azul da manhã fez-se tarde – e uma demorada insolação esprai’alteia-se em campânul’abóbada. Céu de Portugal, Junho de Portugal: esplendor cromático, (f)estival. Sonhei com a Montanha, com a Raposa, com a Laranjeira viva de sentinela ao defunto casario dos Emigrados. Portugal acontece-me muito. Moços rapazes bicicletam-se sem metafísica nem anfetaminas pelas ribeiras-páginas-de-guarda do Lis. Matronas-pé-de-vaca-com-grão-de-bico escarram com discrição oratórias excreções anti-genros. Um “stândér” de automóveis espera patos-bravos pró-BMWs. Num talho, os enchidos auroram paradamente em colorau boreal. Portugal, Portugal, Portugal: nascermos-te não nos faz bem, morrer-te-nos faz-nos mal.

Não só ao sol devo

estar só, ao sol.

Delidas infantas no tule dos séculos

propagandeiam, da feminil condição,

as carnes, as gomas, urzes e tubérculos

e coisas mais tristes do pé para a mão.

De centro e arredores da vida económica hei sempre sido.

Da vívida vida, não – que a tenho vivido.

Ouvido a um bilharista:

– Não tenho sorte nenhuma. Quando a tenho, estrago-a.

Outro bilharista, a propósito:

– Juro que sim, pela saúde do meu cão.

57. LENDO E VENDO E SENDO, de Duarte Belo, NO NÚCLEO DA CLARIDADE – entre as palavras de Ruy Belo

2011-11-30T08:26:00.000-08:00

para o dito Duarte, naturalmente

Leiria, quarta-feira, 30 de Novembro de 2011

Melhores dias não virão talvez

salvar-nos da carestia anunciada

de de borla morrer e de viver pra nada

a meio da graciosa desgraça do português

como este-aquele ali, que pelas esplanadas

pedincha o cêntimo para a sopa, o tostão pró-pão,

por sua alma de cristão que é para pão,

pela pobreza da minha roupa que é prá-sopa,

isto não é que me comova mas amargura-me,

mais de meia população vive do ar, que não da terra,

o resto vai a pé a Fátima ver a boneca, cura-me,

ó Virgem de louça, da cegueira que nos aterra,

não, melhores dias não virão,

sabeis,

mas não tarda será Verão,

vereis.

Cresceram duas mãos de homem

ao cabo dos meus braços de menino:

vou para velho, não mais já jovem

– dizem que é fado, que é destino.

Estou aqui sentado entretido a ser português

ao sol morno e manso qual leão saciado.

Eu já nunca mais para sempre vivo outra vez,

é melhor portanto curtir o banco encontrado.

Acaba-se-nos hoje o mês

O primeiro Novembro a seguir à vida

da minha Mãe

Não é fácil nem tenro nem terno

ser um órfão descriado à beira

do Inverno.

Manhã leiriense de beira-Lis, domingo, 27 de Novembro de 2011

2011-11-27T11:39:00.000-08:00

© Saul Steinberg

Leiria, domingo, 27 de Novembro de 2011

Despertei com o instantâneo amargo-de-boca de ter sonhado que escrevia um livro apócrifo. Devo, portanto, ter utilizado uma heterográfica (não um lápis) para o efeito. Para me absolver dessa quase auto-traição, pensei em certas pessoas boas e tristes que conheci. Durou felizmente pouco esse transe: já a gata, sempre positiva e coruja sempre, me saudava com o silêncio fito dos grandes olhos dela. Levantei dali o corpo, meti-me em abluções, recorri ao café-com-leite para obviar as circunvalações gástricas e renais e tripeiras que fazem de canalização a toda a pessoa – e fui-me deixando de priapismos & quejandos. Vesti a camisola preta, que guardei com o blusão verde-musgo-escuro. A Cidade, quando dominical e às oito, tinha voltado a ser um campo-santo de adormecidos. Até uma rola ouvi, algures em pardieiro imemorial. Lembrei-me, sem por nem para quê, de que Fernão Lopes escrevia lâmpado para significar o que hoje dizemos relâmpago. Sorri por causa disso – sou dado a consolações sem explicação (que algum sentido terão: o da vida talvez, até).

À face do Lis, numa esplanada sem história e sem audácia, dei-me às matinas com um atraso de três horas, posto que eram já as nove. Amaviosa, a atitude da luz tinha chegado para ser suavíssima montaria. Atirei olhos aos quase-nadas que sempre foram o meu tudo:

uns panos de relva orvalhada a preceito pelos claustros da noite;

a colina, negra ainda do anoitecimento anterior, a que o Castelo trepou na legenda dos séculos (como se para ser a Guernsey de Victor Hugo nenhum);

a detença altaneira do arvoredo à contra-seda azul do primeiro céu da manhã;

outrossim a ordenança sujeito-objectos da vida filmada no dentro da cabeça, esse território medular e palaciano onde uma pessoa é obrigada a viver para sempre;

a atenuação (a anestesia) dos sinais álgicos que resultam de pensar nos mortos e causam o repensar nos mortos;

(a camisola preta muito morna sob o musgo-blusão);

da outra beira do Rio, o cu muito escuro de um cão preto ao cabo do rabo vertical: perfeito ponto-de-exclamação (sorrio a isso, querida);

os patos às gargalhadas de desenho-animado no Lis (corre-lhes a vida bem, aos sacanas);

eu ser um pajem da mordomia do mundo – e o meu papel ser um lápis;

a qualidade póstuma do portal que cada vida foi;

a pouquidade – por muita idade que, embora – de cada vida;

a pousadia versilibrista assentando praça nos sonhos acordados;

a prazia das sombras das árvores como códigos-de-barras que cifram o comércio & indústria dos poetas naturaferidos;

as migalhas de lápis que resultam do afiá-lo com um prazer tecnicista de outra-vez-criança-na-primária;

a puridade do idioma abrindo janelas maravilhosas na empena da vida comezinha;

a importância deste comenos;

e as 9h48m, já.

Está tomado o café, aguçado duas vezes o ápice do lápis, já a catacumba-estômago me pede o bom-trato de caldo & pão. Concedo um minuto terminal ao derradeiro cigarro do maço, que aproveito para visões periféricas em regime de à-la-minuta:

um cinquentão de fato-de-treino pedonalando o trilho aeróbico de beira-rio na companhia do filho do primeiro casamento da mulher;

uma trintona de fato-de-treino encomendando galão & meia-torrada para o pedro-miguel de que é mãe-solteira;

a frescura oxigenada atribuindo um embriagador viço vital à duração;

o fim do cigarro e o anonimato disso.

Leiria, esta manhã de sábado, 26 de Novembro de 2011 (de um caderno-livro novo que ando terminando por estes dias)

2011-11-26T07:32:00.000-08:00

© Duane Michals

Leiria, sábado, 26 de Novembro de 2011

Manhã de bom sol em plena acção.

Também em acção: identidade; permanência; duração; efemeridade. Só isto? Não é pouco.

Também, porém e ainda:

celebração alimentar do corpo (sem oposição a espírito ou alma, abstractas superstições que renego com o corpo todo); instantes (re)jubilações da beleza anatómica (das pessoas, das árvores, das aves, dos rios, de algumas casas, de inesperadas químicas que a luz patenteia por puro capricho oratório, da biologia da morte e da necromancia da sobre/sub/vivência);

hidráulica da atenção;

merencória filosofia da pausa café-cigarro.

Poucas (mas duras, mas férreas) certezas,

como essa de o amor nos solidarizar com a brevidade e a intensidade do fósforo aceso;

como essa de a dignidade ser – por definição, liminar e luminar – incorruptível;

como essoutra de o bom sol matinal consistir em acção.

Que tudo é território.

É território

este cão que na rua aguarda a dona enquanto ela se cafeína ao balcão da pastelaria: animal que fala e diz o mundo a partir da sua brancura reverberante, contrariada apenas (ou sublinhada, melhor) pela mancha castanho-ouro de meio rosto e meia orelha (do lado esquerdo) – afago-o e falo-lhe, digo-lhe sandices mimosas que ele entende com a batuta pendular e robusta da cauda.

É território

a revisão das mulheres da minha vida – ou na – ou pela – minha vida: jardim mais discreto que secreto nutrido quantas vezes pelo merencório pasmo da pausa café-cigarro, sobretudo quando chove a ponto de o mundo parecer mais limítrofe do que a morte e as terças-feiras.

É território

a arqueologia do parentesco: aí (lá) onde o mesmo rápido corpo escritor se lê demoradamente, tão demoradamente e tão do-amor-da-mente.

(E é território

a mente, não a alma, não o espírito.)

Sim, manhã-acção ao sol de Novembro: manh’acção.

Se descrevo, leio. Talvez interprete (no sentido de represento: à maneira de actor-agente-avatar). Já muito descrevi(vi): vi, vivi:

o regime eólico e mercurial das águas que nascem da montanha para uma vocação de mar;

o destino de salmão que todo o rio tem por fado e condição;

a geometria por vezes intolerável de boa das mulheres (carnívora flor cada uma, coralífero diaporama cada outra);

a organização bilharista dos machos humanos pelas salas traseiras dos salões-catacumbas do quotidiano;

o poder pueril e homicida do dinheiro-pelo-dinheiro;

e o cão branco-ouro que me volta à mão para mais uma sessão de carinho autógrafo.

Bela manhã, senhores & meninas.

Vela não vã, que, ardendo, ilumina.

Tela louçã, lustral, cristalina.

Dela, a massa sã adoça as retinas.

Sigamos doravante à tarde rumo, antes do frio lume que a noite há-de ignicionar em (a)manhã.

Rosário Breve nº 234 - in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 24 de Novembro de 2011

2011-11-23T12:29:00.000-08:00

Violar já não é violência nem crime

“Agarrar a cabeça (ou o cabelo) de uma mulher, obrigando-a a fazer sexo oral e empurrá-la contra um sofá para realizar a cópula não constituíram actos susceptíveis de ser enquadrados como violentos.”

Sim, leitor(a), lê outra vez. Sabes o que é? É o acórdão relativo à violação de uma grávida de oito meses pelo psiquiatra João Vasconcelos Vilas Boas (49 anos, do Porto). Condenado em primeira instância a cinco anos (mas com pena suspensa), viu o Tribunal da Relação do Porto anular a prévia decisão do Tribunal de São João Novo. O “médico” foi suspenso por dois meses pela IGAS (Inspecção-Geral das Actividades em Saúde), mas – atenção a isto – pode continuar a atender no privado.

Pergunto eu ao juiz e/ou juízes da Relação do Porto: que miserável estupidez é a vossa? Pergunto mais: sois homens? Sois casados? Tendes a/s mulher/es grávida/s? Percebeis as perguntas?

Já agora: compreendeis que a vossa “decisão” configura um outro crime? Sim, o vosso “juízo” é, preto no branco, mais do que uma mera afronta – por valer menos do que um escarro na vi(d)a pública.

Tal episódio viola-nos a todos. Num tempo em que a “Justiça” se vê escarrapachada em espectáculo televisivo (os duartes limas, os isaltinos, as faces ocultas à vista de todos), tal aborto jurídico não poderia vir em pior altura. É o descrédito total. É um esterco obtuso. É um crime: e um crime que compensa, ao que parece.

Além disso, é uma vergonha para todos os (felizmente muitos, ainda) juízes sérios e decentes em exercício por todo o País. Desde quando é que uma violação não é uma violência apenas cotejável ao assassínio de crianças? Desde quando? É o que fazeis em casa? É o que praticais nos corredores dos tribunais às oficiais de justiça e às mulheres da limpeza?

E ninguém vos julga? E ninguém vos pune? E ninguém é homem para vos dar uns chapos na cara? Tenho a dizer-vos isto: o meu medo de ou por vós é nulo. Isto fica aqui dito, preto no branco. Branco como o vácuo da vossa moral.

E preto como a vossa consciência.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 52 - Coimbra, quinta-feira, 16 de Junho de 2011

2011-11-18T05:55:00.000-08:00

52. MOVIMENTO-VENTO

Coimbra, quinta-feira, 16 de Junho de 2011

Em movimento-vento, o ar é bom de respirar, mais a mais quando matizado por esta luz que, filtrada de árvores, é uma luz profana e feliz. Cruzei o Lis – eis-me, na outra margem, ante o meu Mondego.

Não é lingrinhas, o meu amor pela minha Cidade. Quando retorno, sinto-me o que & quem deveras sou: uma das pedras, um dos pátios humanos, uma rosa de cabelo com sapatos e lápis: e presa de uma serena ansiedade que é a pedra-de-toque da consciência patriótica entre ter nascido e ir morrer. Coimbra é a Buenos Aires que posso. Esta tarde, na Rua da Sofia, sinto na nuca quanto me seria precioso que os meus Pais me vissem ir do Terreiro da Erva ao Terreiro do Marmeleiro via Rua do Moreno. O coração na nuca. Derivo para Montarroio, suposto o açúcar da amargura: sou um órfão que é pai: um paradoxo natural, conimbricense, có(s)mico. Sorrio, levitação de perfume sustenta a andarilhança (anda, dança). Polícias, matronas, quiosques, a Bandeira Nacional verdencarnando o azul à teste da sede do município, as pombas matriculando a duração perpétua do burgo, fantasmas vivos nos vãos das escadas de madeira, duas esmeraldas no rosto deste homem esperando o verde-peões da passadeira da Caixa Geral de Depósitos, que formoso verde o dos olhos com que ele filma a realidade que lhe pertence, que o nasceu, que o matará.

Girassóis celebram a monarquia mais absolutista: o Sol de Coimbra. A lunaridade local (sabe-o toda a gente daqui) é republicana e namoradeira. Mas o Sol é de um reinado tremendo. E é à luz que esta mulher tão pobre e tão bonita diz ao senhor da casa-de-pasto que a filha foi passar uns dias de água à Torreira, Aveiro.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 51 - Leiria, quarta-feira, 15 de Junho de 2011 (completo)

2011-11-18T02:13:00.000-08:00

© Louis Daguerre

Estúdio do Artista (daguerreótipo de )1837

51. CONJUGAÇÃO

Leiria, quarta-feira, 15 de Junho de 2011

O ar e a água em árvore se conjugam,

que se faz luz e clarão na sombria terra.

Tudo abre o olhar que a tudo encerra.

Tudo. Só alguns sonhos subjugam

do cidadão o coração sem rebeldia.

E amanhã, como ontem foi, é outro dia.

Em menino, descobri quartzo entre as lajes antes da quinta que tinha cavalos ante o Campo. Da Natureza de então, os reinos funcionavam como o ápice da língua, que à palavra babuja em água gramatical. Eu devo ter sido felicíssimo, então: aos pés da oliveira, o panasco, o funcho, o espargo e o fóssil do caracol emitiam a certidão do nascimento perpétuo da terra. Quando a casa tornava, os do meu sangue trompeavam bandarins encarnados sobre alazões e corcéis e tigres mansos como o papel vegetal picotado de santos a pó-de-carvão. A terrina emanava a respiração nefelibata do caldo, o pão estalinhava fissuras que traíam, por rugas, a mocidade do trigo. No eu-corpo aconteciam verosimilhanças, como é próprio das crianças: a integridade moral do Matt Marriott, a lhaneza pessoal do cão chamado Pinóquio, as galinhas altas da Senhora Teresa (chamei Teresa à mais nova das minhas filhas, pago sempre as minhas dívidas, apago nunca as minhas dúvidas), o furor violáceo das madrugadas de Maio, o meu Pai levantando-se às quatro da manhã por causa da majestade da solidão, a comovida cortesia-inês-de-castro dos chorões rés-Mondego, os nomes-em-mármore dos mortos pedindo por-favor-não-me-esqueças-obrigado, os pardais individualíssimos na montra grisa do firmamento, estas coisas que restolham o ex-menino na atabafada tarde da quarta-feira de Leiria.

Iço as minhas pendurezas escadaria a cima rumo a uma loja contrária a esta escrita, posto que, aquela, não esta, de utilidades. Uma espécie de almácega é a pele de água escura com que envolvo as vísceras e estes versos. Estrofo as boas-tardes ao velho senhor e peço-lhe a Luz, ele vende-me uma lâmpada, é quanto pode fazer por mim. Os mortos (não os meus apenas) vivem-me: e comigo demandam & devassam os entrepostos das estações: a Primavera de 1970, o Verão de 1972, o Inverno de 1981, o Verão de 1999 e todos estes outonos que me somam e somem, menino (des)feito homem. Num café, capacíssimo de moscas e atribulações verbais entre técnicos de ar-condicionado e senhores que são proxenetas, aquela furiosa alegria de antanh’outrora reganha foros coevos no meu coração com óculos novos.

Já não estou neste Junho, mas nos outubros mansos que me levavam aos cedros da colina. Além, os silos da Triunfo e a ferrovia, a extensão até à estrada da Figueira, os canoilos de milho e os esparsos rectângulos onde a couve, o nabo, a cebola, a choupana do cavador, o melro bicão (o ouro da boca dele), os ciganos então sem rendimento mínimo ainda, a Vala do Norte fervilhando de enguias, minha Noruega a sul.

Cada Julho eu era atlântico. Revoadas de sal-areia comiam-comichavam a pele aos outros como eu meninos, hoje pré-cinquentões dizimados pela banca e pelo colesterol e pelos matri(de)mónios. Só que eu era atlântico. No Mercado, a Mãe imperava entre as peixe-hortaliceiras, convocando o feijão-verde, a sardinha, a pontiaguda ferrosa cenoura, o polvo estelar como as ramificações bibliográficas-genealógicas, o frango corado rodando no espeto como carrossel de si mesmo, as canecas de café caseiro nos dentros das tendas de louça, o bolo-de-Ançã e a regueifa-de-Coimbra, a estufa de sombra escoltada lá fora pelo sol mais sem amargura de que me lembro.

Hoje, os loucos são menos silvestres, tomam calmantes-placebos, jogam as cartas sem pensar ganhar. Hoje, derivamos na tonsura psicológica do que era para ter sido o futuro mas que de hoje não passou. Quando me descobri no quartzo, soube-me multimilionário da afeição à terra, a partir de que a árvore, a partir da qual a luz, o menino a partir – e a chegar aqui, agora, hoje apenas e até amanhõntem.

No amor, o ouro é o ou(t)ro.

A senhora chamada Rosa em conversa com a senhora chamada Laura:

– Vi-a hoje na carreira, ainda tem os cabelos pretos. Pretinhos, pretinhos, pretinhos.

E a senhora (cabeleireira agora, mas já foi modista) chamada Laura:

– Essa se deixar de tomar os medicamentos bloqueia.

Entretanto, falei com dois homens chamados Fernando: um é Mendes, o outro é Jorge e Silva. Cortesia, amizade, a volúpia afectuosa da amizade. Às 16h56m, tenho arrecadado o bragal do andarilho: escadarias, lojas, transumâncias, este nó no coração-garganta com que desato o verbo. A Nova Cidade diadema-se, júnica. A minha Leonor tem uma infecção no tímpano. Vou por zonas contraluminosas, abençoado pela respiração e pela qualidade dos sapatos. Um rapaz chamado Rui Fontelas canta no programa tv-espertino da minhoca andrógina chamada Paião, Saião, Raião, não m’alembra agora. “Agora é que vai ser” – canta o pobre rapazelho, cabelote compridote, riscola ao meio. (Também só um Diogo Infame – perdão, Infante) é que se lembraria de chamar ao palco o tal Caião em encenação dA Rosa Tatuada do Tennessee Williams, não é? Era.) Ante a máquina fulcral do desejo de fixar cromos verbais na caderneta dos dias mailas suas noites. Nesse, por esse desejo é que vamos.

Não tratando senão de cuidar das flores a que pertenço,

fui indiferente às florações e desfloramentos

com que outros brindam as cidades-(v)idas.

Hei colonizado meus ramerrames verbosos:

de e à passagem, um regueiro de tinta

(e de tinto, vá) terei deixado à her(d)ança.

Não mais e não menos.

Não mais me esconjure a celeste roda

que a astros e pessoas dá destino.

Eu já era, porra!, velho em menino.

Não mais me abjure a agreste rosa.

É verbal que tuas de delicada louça mãos

infiro, salvaguardada a utente existência.

Minha Irmã, isto é para levar com paciência:

um húmus de filhos, outro de irmãos.

Certa ocasião, eu entrava na papelaria para que o perfume dos papéis impressos se me impregnasse na fala. Eu estorninhava, passaricando entre a cúpida resma do Diário Popular e a galeria (então infanto-juvenil, quando então as crianças ainda liam) da laranjada Fruto Real: Edmondo de Amicis (Coração), R. L. Stevenson (A Ilha do Tesouro), Robinson Crusoe (Daniel, hélas!, Defoe) e A Cabana do Pai Tomás (Harriet Beecher Stowe). Esse tempo não me passou. Adquiri certezas livrescas tão duras quão ósseos punhos. Na esquizomonopolar andança, cheguei ao Calvino que era Italo, ao Carpentier que foi Alejo e doido por música, ao tremendo Faulkner que, William, era afinal Falkner de nascimento, à pandórica Woolf (ou Loobo; ou Virginia sem acento na penúltima sílaba), ao senhor finlandês Paasilina, Arto. Água de água (o vento encrespando uma e outra, marino, ladino, menino, destino), uma torrente de leituras sufraga as fragas marginibeirinhas do estar-vivo: gente escrevendo ainda, ainda falando no papel – e tanta dela morta de corpo, caramba, uma pessoa por vezes nem pode querer nem quer crer.

O meu Pai levantando as quatro da manhã.

A mão dela instiga as cortinas da casa.

Um vento assoma estas quatro paredes.

A comida dá-se fragrâncias, dormiremos

juntos como pétalas da flor unificada.

É preciso ter uma casa a que chegar ontem.

Os clássicos compendiam os temas fundamentais,

os quais são: o direito a ver estores azuis,

a galeriar sardinheiras e a ser português.

Ela irmana-se da louça antiga que colheu

dos da morte do Pai despojos, uns anos já há.

Esparge panitos, receitas, mnemónicas

(leite, pão, graxa, azeite) que me comovem.

(A casa é ela, claro, é o seu organismo.

Eu ando aqui a pensar num chapéu.

Às vezes, rio-me ou choro ou cismo:

isto de ela em quadras é pôr-me ao léu.)

– Ponha-se na rua

– disseram-me o dono do café e o professor de literatura.

Assim fiz e tenho feito e farei.

O condor peruano ainda passa:

hammer, nail; sparrow, snail.

Eu da vossa não sei nem posso falar

Mas a minha vida é pura e involuntária

Como um rio vizinho de zona industrial.

Eu do vosso nenúfar não falo nem faroeste

Mas ver passar senhoras em galeria

É alegria ainda, alegri’inda para mim.

Eu da Sylvia Plath digo nada já que os bailes

Da minha terra nunca que eu saiba dançaram

De tremoços pasodobles pevides e tanguédias.

Eu nem falo por mim nem por nós

Falo com uma garganta de cidadão breve

Que tanto um dia foi como deixará de ser.

Sentar(sentir)-me-ia aqui um pouco mais

Ante a glória têxtil das pessoas pobrezinhas

Que cumprem as gerações leite-mármore

Urbe-orbitais ao empalidecer do dia.

Está fresco, quem diria? Junho não é já quem foi.

Sói é dizer que em Leiria, Maio foi e Junho dói.

Julho etc.

Subia eu, em outras dimensão e cidade, a Dias da Silva. Árvores escoltavam vivendas de médicos, solicitadores, professores reformados no bom tempo. Um ar pespontado a ginjas, a barros vermelhos. Uma possibilidade de negar o não-querer-ser. Eu era em Coimbra um autor de canções, J. M., como esta:

Quem sobe ao alto da Cruz

Que de Celas é nomeada,

Sobe ao alto da luz,

Morouços e Cumeada.

Dá-se a pessoa em doce

Clara que é santa de Inês:

Quem será que foi que a trouxe,

Dá-se o recado: 1, 2, 3:

(refrão:)

Vibra Coimbra ligeira,

Eira de mil gerações.

Timbra sem eira nem beira,

Pátria (talvez) de Camões.

(repete refrão.)

E Lordemão, Rocha Nova,

E a Pedrulha até Eiras.

Muito mais sofre quem trova,

Trovam até as carpideiras.

Dá-me a flor d’ Arregaça.

Traz do Tovim o perfume.

E se não for por desgraça,

Não te recases por ciúme.

(refrão:)

(repete refrão.)

(A próxima quadra é falada, volta-se ao canto depois:)

Um perfume de comboios

Como quem cheira, como quem lê,

É como a Mata dos Lóios,

Coimbra-A, Coimbra-B.

Há um sintoma de chuva

Perto de São Bartolomeu.

A Praça Velha é uma luva,

Digo-te a ti, to digo eu.

(refrão:)

(repete refrão.)

Desce a longa do Brasil

’té Casa Branca, traz mais um.

Sai do Norton do Carmona!

Viv’à Solum, viv’à Solum!

Ó pracita Oito de Maio!

Ó coração sacro Jesus!

Ó doce Ferreira Borges,

Ó meu Visconde da Luz!

(Se as putas não s’assustarem,

Nem entrar desassossego,

’inda vou, se me chamarem,

’té à beira do Mondego.

(Etc. e tal.)

Rosário Breve nº 233- in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 17 de Novembro de 2011

2011-11-17T03:03:00.000-08:00

Bairro Alto vezes 26

Vinte-seis anos depois de nascer, o semanário O RIBATEJO continua a ser clandestinamente composto e impresso furtivamente numa tipografia esconsa do esconso e lisbonense Bairro Alto, um pardieiro que faz paredes-meias com uma taberna de iscas e ginjinhas, tudo com-elas. Tal tipografia e tal taberna partilham com o jornal a obscuridade das corujas e a cautela para com os ratos. Tipógrafo, taberneiro e jornalistas comungam da paradoxal predilecção pelo chumbo nas unhas, pelo fado diagonal e pela bisca lambida. Antigamente às sextas para agora às quintas, o pasquim abandona os calabouços bairroaltinos manhosamente embrulhado em grossa folha de papel-cenário de cor-do-cartão-das-caixas-de-sapatos. Carregam-no com amor e sem rumor para as férreas catacumbas de Santa Apolónia. Daí, faz pouca-terra-pouca-terra até que a terra se faz muita como em alhures mais se não vê nem há. Isto é: chega a Santarém. Vejam o filme: chega de noite às lezírias abençoadas pelo marítimo rio nado em Espanha, sopra vapor o mais cálido nos dedos arrefecidos e põe-se logo a gritar manchetes verdadeiras.

Há vinte-seis anos que anda nisto: apre(e)nde o palco da realidade como Bernardo Santareno, di-lo em palavras ditas como Mário Viegas e fá-lo agir agora-ou-nunca como Salgueiro Maia. Pela manhã, já passou de mão em mão. É lido em vãos de escada, em sentinas públicas, sob dois chicharros na bancada do mercado, no intervalo das aulas da escola primária por professores que sonharam ser os próximos Vergílios Ferreiras e nunca foram, por costureirinhas que nunca serão Beatrizes Costas, por dentistas ulcerados de azedume antimunicipal e por taxistas raríssimos que não veneram Salazar logo a seguir ao Deus dos quinzes-de-Agosto. Dizem as boas-línguas que até nas câmaras e nas juntas ele é soletrado, mas tal não consta de acta de assembleia alguma.

Vinte-seis anos disto: caracter que se faz carácter, linguado que não lambe (à excepção da bisca, entre iscas e copinhos de ginja), aviso notarial para pagar o pão com tulicreme aos escribas, ao tipógrafo e ao taberneiro.

Teimosamente, obstinadamente, incompreensivelmente, continua a nascer e a fazer-se gente com a gente dentro todas as santas semanas do nosso paganismo existencial. O RIBATEJO. Teimosamente forma, porque informa. Obstinadamente diz, porque não dita. E incompreensivelmente é sempre verdadeiro: não por causa desta ou daquela manchete, mas porque, em um quarto de século mais um ano, não houve jamais caracter daquela tal tipografia que se não visse volvido em carácter neste jornal.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 50 (I)

2011-11-14T09:56:00.000-08:00

50. QUATRO INSTANTES

Leiria, terça-feira, 14 de Junho de 2011

TRÊS DA MANHÃ

Os livros são infinitos, a vida não.

Enquanto disponho da minha, vou por eles – e tenho ido bem. Assim me acontece a possibilidade de devassar glaciares e florestas-da-chuva e cidades portuárias que equivalem a homens solitários parados à chuva. Salas de concerto ricas de púrpuras, damascos, ouropéis e decotes de nata alvíssima; extensões fluviais pespontadas marginalmente de pepitas citrinas as mais áureas; colégios pré-universitários na província especializados em puericultura, necrologia, numismática, sideromancia, urologia histórica, taxonomia e culinária; florações escritas a partir de uma solidão essencial; cemitérios belíssimos subindo colinas não menos; fornos a lenha urdindo o pão solar que locomove a humanidade restrita, mas universal sempre, da aldeia; alpinistas tomando chá em tendas vergastadas pela heróica inclemência do pai-vento; a condição equatorial do diafragma; o olimpismo do coração; a descoberta de que a eugenia só pode ser individual e só pode acontecer na velhice de cada um; minutos tão únicos, que permitem contar (uma, duas, três, quatro, vamos para cinco) as décadas eugénicas; jipes formigando pelo deserto que vale reis os mais solitários na tumba onde se preservam tanto do esquecimento como da lembrança; cidades porto-prontuárias expedindo homens ortográficos em caligrafia pluvial; e Crusoe, Sawyer/Finn, K., Benjy, Raskolnikov, Pierre, Clarice, Leo Colson, Carvalho, a Heidi e o Marco.

Esta madrugada a minha vida cruzará o Lis, dormindo patos e peixes no veludo pobre da água. Andando, de glaciar e trópico em cada bolso traseiro das calças, hei-de eu trotar como um cão escrito. Proscrito, não: não ainda.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 49 - Leiria, segunda-feira, 13 de Junho de 2011

2011-11-14T04:21:00.000-08:00

49. EVOCANDO DUNAS

Leiria, segunda-feira, 13 de Junho de 2011

Nenhuma alegria ou tristeza. Apenas matéria, matéria deixada à voragem dos escombros e da ferrugem.

Al Berto, O Anjo Mudo

Revelações incandescem sempre.

É numa vida pequena – e não a digo breve, digo-a pequena.

Enquanto não morrer, os mortos hão-de viver.

Quintas dotadas de açucenas & cegarregas, estrelepitar de pássaros, vozes no Campo, mui deserta e maninha é a Charneca.

Num sítio sem a areia estática dos telefonemas mais anónimos: aí, estabelecer gregarismo com eucaliptos & formigas, veios de água & mais areia esboroadora da operária argila.

Passei a vau já eu tanto almegue, que não há-de ser agora que um rio me afogue em sonhos.

Cada vida de cada um:

leve breve lebre,

que não repousa

a raposa.

Também sou capaz de evocar dunas como mulheres deitadas (fora) ao relento do céu e ao relento do mar. Sem alento, ao ar, sou capaz. Uma vez, em pleno meado Agosto, uma borrasca de granizo dizimou da praia a acorrência. O pânico das famílias entornou farnéis, chapéus-de-sol, avós, jornais. Peguei na minha filha (a única que então tinha) sob a toalha, fugi também da gelada impertinência de Deus. Desconheço se alguma vez lá voltei, talvez tenha voltado. Não sei se se volta. Muito talvez, não. Em menino, as dunas afarinhavam-se como cocaína. A areia de cima fervia, mas, enterrando o pé, a de baixo era fria. Recordo isso agora mesmo, calçado na calçada da rua, numa cidade interior sem grande futuro.

O vento esguedelhava a vegetação chã. O ar salgava até a voz, que eu usava, já então, para

evocar

não o ar

não o mar

mas este homem que me faz a barba à esquerda

no tal futuro

ao tal espelho

etc.

Roxazuláceas, as unhas de verniz desta mulher passante ante (ant, formiga em inglês) o Tribunal de Leiria.

Tarde a dois terços.

Rua e Travessa Dr. Primitivo Lopes, professor que foi do ensino secundário.

Paro à sombra e ponho-me a odiar os cânones. Odeio cânones. Estimo bem que os cânones se fodam. Quaisquer cânones. Depois a coisa passa-me. Depois,

Limbo: limo: imo.

Assustam-nos, estas ruínas de histórias.

Al Berto, idem

Os clientes mais idosos, cada um a sua mesa, dormitam no Café. Três adolescentes (agora quatro) casquinham os riso-histerismos da praxe etária. Faz frio nenhum, Junho retomou sua vocação de Verão. Um dos velhos levanta-se com ar de pré-cama, é de cabelo pintado a negro-mentira. Segundo velho a levantar-se, este alto, olho-azul-entre-nuvens, tez clara, sapatilhas juvenis que lhe não ficam mal, paga ao balcão, aí vai ele – como tudo vai ou há-de vir, um dia.

Agora na íntegra, a entrada 48 do ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO

2011-11-13T04:53:00.000-08:00

48. CARTILHA

Leiria, domingo, 12 de Junho de 2011, e início de segunda-feira, 13

O frio vem, depois o fresco, o calor depois, e então o fresco, o frio.

Tenho (re)feito a minha vida (des)fazendo cidades.

Os nomes delas não interessam – como também o meu não.

Mas a(s) vida(s) delas sim, interessam – a minha também, vá lá, mas muito menos.

Em uma das cidades, os necrotérios trabalhavam noite & dia, as maternidades muito menos.

Outra delas olhava o mar desde que nascera – como eu e alguns da minha família: os sem-abrigo, os polícias, os carteiros, as costureirinhas e as putas.

Uma tinha virado as costas à montanha porque a neve só lhe queimava as hortas e não chamava turismo algum – como eu.

Abandonei-as todas, uma a uma todas abandonei.

E o meu único erro foi confundir abandono com purificação.

Fazer é menos re- do que des-.

Desertam as ruas, os compatriotas. Devasso sozinho as artérias atormentadas pelo laranja público dos candeeiros: só que não há público, só devassa.

(Vou agora fazer uma redacção como antigamente: para ninguém e por causa de nada:)

As ruas chamadas Direita não têm de ser rectilíneas. Uma rua é Direita quando leva direito à igreja da terra. Na minha, que é Coimbra, a Rua Direita cumpre o seu papel: uma pessoa vem do Arnado, vai por aí adiante e dá com a Igreja (ou Mosteiro) de Santa Cruz, já Praça 8 de Maio (antigo Largo de Sansão). O problema é (se calhar, até nem é) que, na minha terra, dizer “Rua Direita” é o mesmo que dizer “Rua das Putas”. Vocês sabem, aquela putaria tipo Intendente lisbonense. Uma vez (ele é que a sabe toda de cor) até fiz uma letra para um amigo cantor. A primeira estrofe era assim:

Rua Direita, viela bem conhecida

da má fama e da vida

de quem tem conta atrasada,

eu vou contar a tua história sombria,

mesmo que à luz do dia

sejas desavergonhada.

Muitas vezes cantámos isto em tainadas e cenáculos e borgas e vadiagens e congressos internacionais. Mas, como tudo passa – a começar pelo Tempo –, dediquei-me mais, entretanto e entre tão pouco, a estilhaçar o meu lirismo em lances mais à base de pombas & corvos, esquilos & raposas, tinto & branco. O resultado tem sido o que (não) se vê.

Não escrevo para dizer nada a ninguém. Escrevo para que o escrito me diga alguma coisa, alguma coisa que já cá estava dentro (não sei como, mas estava), parecendo porém vir/de/e/ir/para fora.

Freáticos como olhos comovidos,

os meus invernos mais antigos

hoje se me dão tão por perdidos,

que verão vos diga não sei, amigos.

Não posso (não devo) fazer planos.

Quero crer que alguns pinhais merecerei ainda,

algumas manhãs de noite ’inda tingidas

como tantas, tantas vidas.

Vou mais por carpir possíveis quase-alegrias, linda.

Remanesço quanto nasço

cada dia a volver.

– Dona Rosa, um bagaço!

– Pois mais um? – Tem de ser…

Afeição, aflição.

À varanda (outra varanda, o mesmo corpo), ante os prédios do bairro extinto. Um cão preso deixou de ladrar, talvez esteja doente de tanto ter sonhado com a improvável amnistia

do nascer do dia.

Isto queima,

ser um homem

mais vezes a pé

que de pé.

Escrevo como se trabalhasse para a luz.

O salário é a noite, todavia, de cada dia.

Com mármore pensamos domesticar os mortos.

Infante ingenuidade nossa.

Eles vivem de frinchar-nos as janelas

que os sonhos acabam abrindo-lhes.

Os meus, como os dos outros, não são

nem

inocentes

nem estão,

Mãe,

mortos,

não.

Uma pessoa chega ao cabo do istmo,

a Berlenga longe de mais nimba

dela os véus salinos

para inquietação dos corvos,

esses negros noivos

cujo apocalipse é nau

e nunca

nunca

nunca mais.

Isto tem pouco que saber:

é ora amar e depois morrer.

Também já estive em Lisboa.

Ouvia, como se visse, o pensamento das pessoas.

Pensavam elas assim à minha passagem:

– Olha mais um que não conta. –

E era verdade.

Digo: naquela altura era verdade.

Agora ainda é, mas menos:

pois que agora, escrevendo,

alguma coisa conto.

Estive em Lisboa.

Andava por ali sozinho como toda a gente.

Nas outras cidades passa-se o mesmo, mas em nenhuma tanto como em Lisboa.

Tinha em Coimbra uma filha tão recente como um pirilampo.

Eu estava em Lisboa mas era em Coimbra que andava – e era.

A menina entretanto cresceu.

Não eu.

Aos bombeiros já muitas vezes aconteceu darem na estrada com bonecos fluorescentes representando santinhos e senhoras-de-fátima entre os destroços dos mortos encarcerados.

Só não contam nada a ninguém para não estragar o negócio ao padre que lhes benze as viaturas novas de dez em dez anos – ou mais que dez, que nisto do equipamento não há milagres.

(Cartilha:)

A. Z. LU. LUA. LUZ.

João de Deus.

João de Jesus.

Petiz, eu não sorrelfava o rêgo das mamas das mulheres. Eu não fazia isso. E agora também não faço. Já não vale a pena.

Um restolho de andorinhas alvinegreja a minha nova rua à frescura das manhãs. Fumando ao varandim, assisto a essa altíssima natação plumiforme. Fico sempre encantado. Mais do que voar, elas são ar.

(E eu deveria deixar de fumar.)

Apronto do meu dia os despojos, tenho um saco, o lápis e o caderno e O Anjo Mudo do Al Berto, como o arroz cabidela tem nele.

Antes, porém, permito-me preferir

a sanidade à santidade,

que os únicos santos que (re)conheço

são aqueles que à mesa me deram

lugar, voz, convocatória e atenção.

A identidade não há-de tão má ser

como ser entidade, pois então não?

Acabou-se-me o dia.

Em sorte havendo, a manhã

Amanhã.

Boa noite.

Bom dia,

talvez.

Tenho quatro anos, não posso ter mais.

De idade, quero dizer. Quatro anos. Sou o mais novo (muito mais novo) de sete. Morávamos no que a vida sempre foi: um rés-do-chão. Uma ocasião, a família de uma casita perto teve de deixar a avó sozinha em casa. A minha Irmã disse que ia lá dormir para a senhora não ficar sozinha aquela noite. Levou-me com ela, claro. Se eu tinha quatro, ela tinha vinte-quatro. A minha Irmã era – ainda é – a primeira dos sete. Eu era – ainda sou – o sete. Lá fomos. Ou melhor: ela foi, eu levei-me-dela. A casita era de agricultores. Adormeci sem memória, como só aos quatro anos. A minha Irmã trabalhava num escritório. Levantou-se cedo, aconchegou-me à garganta a fímbria do lençol, deixou recado, foi. Acordei ainda o galo não estava rouco. Dei por mim sem ela. Dei por mim sem ela numa casa que não era a nossa, numa cama que não repeti e numa alva que não volta. Foi o meu primeiro desespero. Cheguei-me à janela e esmurrei a vidraça. Foi o meu primeiro sangue.

Desde então, as vezes que tal me tem acontecido.

Sendo tão pouco o que queria,

nem sabia que queria o que não sabia.

Daí que não cria.

Daí que nem queria nem quis.

Nem cri.

Nem fui, ou serei, feliz.

Quando às árvores comparo a minha vida,

as casas abandonadas mais tristes cotejam

– e parecem – seus exilados mortos.

Dito de outra talvez mais sensata maneira:

o pessoal morre, não deixa herdeiros,

as casas ficam por ali enquanto o município

não.

Outro fragmento da entrada 48 do Rosário de Isabel e Dinis

2011-11-13T02:02:00.000-08:00

Tenho (re)feito a minha vida (des)fazendo cidades.

Os nomes delas não interessam – como também o meu não.

Mas a(s) vida(s) delas sim, interessam – a minha também, vá lá, mas muito menos.

Em uma das cidades, os necrotérios trabalhavam noite & dia, as maternidades muito menos.

Outra delas olhava o mar desde que nascera – como eu e alguns da minha família: os sem-abrigo, os polícias, os carteiros, as costureirinhas e as putas.

Uma tinha virado as costas à montanha porque a neve só lhe queimava as hortas e não chamava turismo algum – como eu.

Abandonei-as todas, uma a uma todas abandonei.

E o meu único erro foi confundir abandono com purificação.

Fazer é menos re- do que des-.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - fragmento da entrada 48, datada de Leiria, 12 e 13 de Junho de 2011

2011-11-11T07:02:00.002-08:00

Tenho quatro anos, não posso ter mais.

Desde então, as vezes que tal me tem acontecido.

Rosário Breve nº 232- in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 10 de Novembro de 2011

2011-11-10T04:05:00.000-08:00

Com e sem (h)agá

Sobre o tampo-tempo de um aparador muito antigo, artigos de louça sobem os anos e a atenção infinitesimal das pessoas mais sensíveis a louças e aparadores.

Um espelho de estampa inglesa mogna mercúrio, à direita de quem entra – e à direita também de quem sai, se se sair de costas: como geralmente à terra, saindo da vi(n)da, se desce. (Nasce-se de barriga, é certo: mas é de uma sala que vos falo agora, não disso.)

O espectro da Avó perora a Receita Verdadeira do Leite-Creme a um canto: canto-ântico dela. Tem um invencível ponto-negro na base da orelha esquerda: nenhum dos maridos foi homem para, nele reparando, lho espremer. A Avó foi dessas senhoras a quem faltara oferecer louça e ouro. Algum e alguma obteve em vida: mas agora – em crónico texto – com nada disso lhe faltarei.

Há uma mesa-frasqueira em que pontificam o clarão glauco do licor de tangerina, a seda ígnea do conhaque, o rubi perpétuo do porto, o sifão espichador de soda e a ternura incomensurável da garrafa de groselha. Há avelãs, num pires da LUFAPO – Faianças & Porcelanas de Coimbra.

Não falta maravilha a esta sala morta onde as coisas defuntamente vivem: o equívoco monárquico-republicano dos bigodes fotografados, a renda-de-bilros poalhando-se cinza respiratória (se alguém respirasse); a pantera de ébano colonial do tio dado a safaris e a portuguesas rodésias tipo Capelo-Ivens, nossa tão pobre e tão decadente versão de Stanley-Livingstone; e o bacio também de louça que a miopia da criada velha tornou vaso-bolbo de um jasmim sem calendário nem água nem esperança.

Chega. As pessoas nunca gostam de descrições. Preferem acção, dizem elas, seja isso o que for. De qualquer modo, esta é a Sala Portugal.

Se quiserem acção, ajam. Ajam bem.

E bem-hajam.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 47. CO’ A GOTA NA CAMA - Leiria, sexta-feira, 10 de Junho de 2011

2011-11-09T07:10:00.000-08:00

47. CO’ A GOTA NA CAMA

Leiria, sexta-feira, 10 de Junho de 2011

De cama com uma crise aguda de gota: dois anos depois, o ácido úrico volta a atacar-me (desta vez, o pé esquerdo).

Dia paroquial-nacional, feriado do Camões (coitado do grande Camões do país pequenito de pequenitos) etc.

Urdo a convalescença com caldo de galinha e páginas de Alberto de Oliveira, Proust, Döblin, Camilo. Mas também com pastilhas de colchicina e de anti-inflamatório que o meu Amigo Dr. Adelino Correia me prescreveu por telemóvel.

Recorro a um tratado de medicina popular e confirmo que, entre outras causas da gota, está o imoderado consumo de álcool. Claro: a gota tinha de vir da muita pinga. Parece, pois, que a gota é uma forma de artrite. No meu pé esquerdo (como há dois anos no direito), a articulação do dedo maior está inchada, encarnada e dói que não se farta. Como sou um gajo de meia-idade, estou na lista das vítimas preferenciais desta chatice pegada, que resulta da concentração de cristais de ácido úrico. Espargos, vísceras, sardinhas e cogumelos (e copos desregrados) podem fazer, por causa de terem uma elevada qualidade de purinas, com que os rins não consigam eliminar o excesso. E nem sempre o mijar muito ajuda. Desde ontem que me não ajuda, pelo menos. “Purinas”? Coisinhas químicas de enganador nome bonito que o corpo transforma no tal ácido. E eu que adoro anchovas, carago! O remédio, agora, é evitar a aguardente e beber (ainda) mais água. Isso – e uns dias de colchicina e anti-inflamatório não-esteróide. (Às seis da tarde, aliás, sinto-me já bem melhor, obrigado.)

A homeopatia também pode ajudar. Algum vocabulário medicamentoso homeopático: acónito, beladona, briónia, cólquico e ledum. Outros nomes recorrentes na prática clínica dita regular: paracetamol, fármacos uricosúricos (probenecida e sulfinpirazona). Dizem que o alupurinol é porreiro para diminuir a produção do ácido úrico. Em crises graves (como esta do FMI), pode recorrer-se à administração de corticosteróides.

A boa notícia é que o bom-senso alimentar ajuda a espaçar as crises. A má – é que não existe cura para a gota.

Estou feito.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 46. ONZE IMAGENS E OUTRAS INUMERABILIDADES - Leiria, quinta-feira, 9 de Junho de 2011

2011-11-08T07:24:00.001-08:00

46. ONZE IMAGENS E OUTRAS INUMERABILIDADES

Leiria, quinta-feira, 9 de Junho de 2011

Imagens aleatórias perpassam translúcidas (peixes claros em rio claro) pela mente que me é quem sou. Vêm de livros lidos, filmes vistos e sonhos sofridos. Enumero hoje algumas:

- Um rapaz a cavalo; uma rapariga a cavalo; por uma álea de plátanos antigos, altos e muito vivos folha-farfalhando ao vento quase forte; dirigem-se a uma aldeia encastoada em colina; a capela é no cume e brilha como um giz-verniz; à esquerda da leitura (ou do filme; ou do sonho), um ribeiro semelha uma cristaleira deitada; rumor plumitivo (e primitivo) de aves invisíveis; um cão deitado na ponte de pedra desperta ao som dos cascos dos cavalos; a rapariga vai de lágrimas felizes; o rapaz vai de cigarrilha-creme na boca bem talhada.

- A minha Irmã a cantar numa madrugada verde (vai nevar, ela pressente-o na música, os anos idos caídos aos pés dela como folhas outonais).

- Um guarda-nocturno chamado Germano José Catre Capim com um cão chamado Melchior JC Capim.

- Aos quatro anos, copio o texto alemão de um catálogo ilustrado de maquinaria agrícola descoberto na oficina do meu Pai entre côtos de lápis n.º 1 para desenho e programas das Festas da Rainha Santa para 1942, 48 e 52.

- Retrato compósito de raparigas ante-amadas: caleidoscópio, cornucópia, prisma: Pandora.

- Cinzeiros arrefecidos na varanda de um quarto devoluto após um ano à espera de uma morte e de um (outro) abandono.

- Crianças vestidas umas de encarnado, outras de verde-litoral, outras de azul-submarinho: levando gelados numa das mãos, balde & pá na outra, caminho da praia.

- O Senhor dos Passos muito roxo – como um bêbado crónico.

- Do céu nocturno, no avião, o rapaz recebendo a visão de rios de ouro em fusão: milhares de carros saindo de Madrid.

- Quatro marinheiros bebendo em silêncio, manhã cedo, num bar de Alcântara ’inda sem putas nem navalhistas àquela hora.

- Um casal feliz.

Estar coisa de uma hora a ler o jornal, uma hora sem espasmos musculares nem oxidação úrica das articulações – é quanto pede Germano José Catre Capim ao mais agnóstico dos anjos-da-guarda: o dele, que se chama Melchior JC Capim.

Entomologista das minhas emoções verbais, insecto-me e intersecto-me, mas não me intercepto.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 45. TRÊS PEÇAS Leiria, quarta-feira, 8 de Junho de 2011

2011-11-07T03:55:00.000-08:00

45. TRÊS PEÇAS

Leiria, quarta-feira, 8 de Junho de 2011

A prostituição produz destas flores cabisbaixas perto dos Correios. Madames do macadame. Vendem-se ao pólen de homens desavindos com eles mesmos. A amargura parece-lhes mais fértil do que as outras nódoas de cor na paleta dos dias. São vaginas com boca ampliando a desertificação das mães. As avenidas e os pinhais parecem versos pontuados por elas. No fundo, constituem um sindicato tenebroso mas límpido. Talvez me não fosse possível concertar delas os sonhos cinza-pombo em azul-marinho, nem saber se em criança foram levadas a ver o mar. Sei que da bolsa delas pagam a homens, ao balcão peitoral de rulotes cegas de néon, bifanas e latas de cerveja nas madrugadas insuportáveis do século XXI. Mas são flores, como todos somos.

A luz joga ao tabuleiro da terra as peças-pessoas da Cidade. É um jogo que se filtra: movimenta a sombra sua dela mesma sombra, respondendo (ou contra-atacando) a luz com a luz que pode. Não é uma natureza morta nem uma natureza-morta. Comedores de empadas envergam fatiotas vendedoras, sapatos macambúzios, gravatas pendentes como línguas cansadas, bovinas. Às seis da tarde, a fronteira do dia é uma orla brumosa: as fadigas-formigas preparam o retorno às tocas. Ao arrepio da nobreza animal, os humanos são peças abatíveis. Calibram recursos contra o desgaste, não aprenderam ainda a suportar as clivagens umbriluminológicas do Jogo. Quando finalmente aprendem, algo ou alguém apaga a luz.

III

Mármore (má morte).

Fim do mar: marfim.

Sândalo, cânfora, incenso, cravinho.

Disponho de imagens substantivas

para nada, talvez para ninguém.

Conheço os veios que correm e

incorrem os afinal inquietos viandantes

daquela outra (escre)visão: o palavroso

coração.

Os picos montanhosos como castelos

naturais.

A batalha e a botelha.

Plan(e)ta.

Vege(s)tar.

Exerço uma resistência pícara (púcara) aos agravos das escol(h)as erradas que come(n)ti ao longo da vid’até agora. CAPITULARES a tinta numa parede exterior de oficina-auto: PNEUS – ALINHAMENTOS –LAVAGEM – LIMPEZAS – REVISÕES - MUDAS DE ÓLEO. Ou: OPALA – JADE – SAFIRA – ÓNIX – TOPÁZIO – MÁRMORE.

Rosário Breve nº 231 - in O Ribatejo - www.oribatejo.pt - 3 de Novembro de 2011

2011-11-03T02:02:00.000-07:00

Crónica almeirinense por três-vintes

Dois vereadores da Câmara de Almeirim entraram esta semana na minha vida pela portinhola da anedota.

José Carlos Silva (“espaços verdes”) vai malhar com os ossos em tribunal por causa de 59 euros de lenha. A história mete um cunhado. Estas histórias metem sempre um cunhado, vá lá saber-se porquê.

Maria Emília Moreira (“educação”) entrou em três salas de aula para admoestar crianças que cometeram o pecado de dizer aos respectivos pais o que pensavam da comida servida na escola.

O caso do Silva da lenha é um caso porreiro. Fez-me rir. Fez-me bem. E sossegou-me: a partir deste caso, sei que a moralidade tem o valor mínimo de três notas de vinte.

O caso da Moreira da cantina não é um caso porreiro. É uma anedota, mas uma anedota triste. Seria uma vergonha para ela no caso de ela possuir esse sentimento anacrónico. Não sei se possui. Sei que a história é uma vergonha para Almeirim.

Não sou, felizmente não sou, um pobre-diabo ao abrigo de qualquer programa labor-municipal de ocupação. Se me mandassem acarretar lenha como um mainato, eu accionava ao mandante certa tecnologia de ponta digital do médio direito.

Também não sou pai de qualquer das três criancinhas atónitas, assustadas e lacrimosas para quem a escola passou a ser uma espécie de antecâmara do tribunal purgatório. Mas se o fosse, a Moreira da cantina não se ficaria a rir. (E até aposto que, lendo esta edição em papel de O RIBATEJO, o beicinho lhe trema de indignação ou coisital que os vereadores costumam ter muito depois de fazerem coisas estúpidas e absolutamente evitáveis – para além de ilegais, já agora).

A lenha do Silva é, enfim, uma coisa boa para ele ser a castanha em magusto próprio.

A invasão da Moreira é mais grave. Até porque, para mim, custa no mínimo sessenta euros.

ROSÁRIO DE ISABEL E DINIS seguido de OUTRAS FLORAÇÕES POR ESCRITO - 44. SONETO DO ARREDAR DA VÃ ESPERANÇA O VINHO AMARGO E CERCANIAS DESSE SONETO - Coimbra, segunda-feira, 6 de Junho de 2011

2011-11-02T12:29:00.000-07:00

The Amateur Photographer & Photography 1923

http.howtobearetronaut.com

44. SONETO DO ARREDAR DA VÃ ESPERANÇA O VINHO AMARGO E CERCANIAS DESSE SONETO

Coimbra, segunda-feira, 6 de Junho de 2011

À hora a que escrevo, adormeceram já as aves. Sou este homem de camisola encarnada, esta figura povoada de lugares despovoados e de pessoas do deserto.

O vento traz gelo nas asas e na cauda, a noite vem nascendo fresca, pouca gente demanda o bairro e as cercanias do meu corpo, da minha camisola encarnada.

(Talvez a alegria extenue mais do que a tristeza, suspeito que sim.)

Faço por não profanar de máculas nem o amor nem a triste beleza dele. Faço por deixar vestígios purificados pelo gelo do ar voador, Junho embora. Animais pensativos em pastagens não cercadas; pessoas solícitas, propícias, não vorazes, na ponta de lá das frases; sinos prolongando o bronze crepuscular da aldeia cimeira de campos; o envelhecimento sem remorsos morais dos objectos (o pente, a escova, os chinelos, o bule, os retratos dos amados).

São agora as dez e meia da noite, não vou turvar nem perturbar as aves que adormeceram a segunda-feira mesma da minha vida.

O leve veludo é todo do olhar que atiras

aos subúrbios vãos, às tristes pessoas.

Isto da minha vida é demandar lisboas

que tu já não queiras e não firas.

Arredei da vã esperança o vinho amargo,

bacalhau a pataco é poesia.

Eu ando p’r’àqui calado o mor do dia,

eu colho o meu morango, o meu espargo.

Tu és das incertezas a mais certa,

revolves lodos fundos a noite toda.

Dev’rias tu chamares a ti’ Alberta

– ou Gertrudes, Mercedes, que se foda.

Só qu’ eu arredei o vão vinho da esp’rança.

Sem vinho, não se dança, não se se diz.

Eu era p’ra ter sido só feliz,

mas ele há coisas, coisas que um homem

petiz passado a jovem desconsidera.

Arredei. Espera: acordei. Agora, espera.

Falo da fila de salgueiros de sentinela ao rio,

uma tarde debruada a ouro-azul.

Falo da estival sede do estio.

Digo o nunca ter chegado ao sul.

O norte é a morte, pois pudera.

O magneto chama a quem odeia e a quem ama.

Falo do bordado vegetal que inflama

o ínvio inverno à flor da primavera.

Sou um salgueiro-da-Babilónia, olá.

Sou um rapaz daqui, disto aqui, de cá.

Sou o avoengo filho: anáfora genética.

Nos lapsos dos dias, atendo a poesia.

Faço-o aliás quase todo o dia,

que sempre muito me dei eu à estética.

A larva (a parva) da palavra não me larga,

só me laureia, Laura, a pevide.

Disponho ainda de algum tempo para perfilar.

Os momentos existem, um pão e uma garrafa de água no saco não hão-de impedir as pernas de ir-a-ver. Auras azuis dormem ao alto do sal do mar, janelas amarelas podem bem ser um ouro-de-latão-tipo-pobre. Hei-de seguir justapondo-palavras. Na volta, um prato de sopa ferverá a minha paciência quase santa. E silhuetas de (de)lírios branquearão a dentição vegetal da mordedura do dia. E estas ruas não parecerão (não perecerão) tão desertas. Isto eu digo uma segunda-feira em Coimbra, instaurada fria a noite, Junho embora afora.

Pertenço a esta Cidade Toda Luz: uma de suas sombras sou. Derivo obliquamente como uma árvore beira-fluvial por o Rio que Ela é. Tu entendes isso, quando me sento no lugar-do-morto do teu carro, da tua vida, da minha Cidade.